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Als Knut sie später abholte, standen die Beiden schon am Weg und blickten ihm entgegen. Sie strahlten eine Ruhe aus, die den alten Friesen beeindruckte. „Wo ward Ihr denn?“ fragte er, „Ihr seht aus als wärt ihr weit weggewesen.“
Emilia lächelte leicht. „Vielleicht waren wir das auch.“
„Oh, oh – denn will ich mal nicht weiterfragen“, Knut machte eine vage Handbewegung. Er spürte, dass es da nichts zu erfahren gab. Er half Emilia auf den Sitz neben Marissa, schnalzte mit der Peitsche und pfiff sich die Unterhaltung selber. Irgendwann fing er mit seinem tiefen Bass an zu singen. „Wir lagen vor Madagaskar und hatten die Pest an Bord…“
Unwillkürlich musste Marissa lachen. „Was denn, Deern. Ist das nicht recht? Heut Abend ist Dünensingen, da muss ich mich einölen.“
„Doch, doch – das ist klasse.“ Marissa konnte sich aber nicht mehr halten und steigerte sich in einen wahren Lachanfall hinein bis die beiden anderen nicht umhin konnten, mitzulachen.
Derart frohgelaunt ging es über den Dünenweg. Kurz vor der Ortschaft schnappte Knut nach Luft: „Deern, das bringt mich bannig aus der Puste. Wie soll ich dann denn noch singen und Quetschkommode spielen?“
„Tut mir Leid“, Marissa saß das Lachen immer noch locker, „es kam so aus mir raus.“
„Ist schon recht, Lachen ist gesund“, der gutmütige Knut war alles andere als nachtragend. „Wie ist es, kommt ihr nachher? Ist doch immer ein Spaß.“
Emilia sah ihre Enkelin an: “Magst du gehen? Ich denke, mir ist es zu viel.“
„Mal sehen. Vielleicht.“ Marissa gab sich unschlüssig.
„Wenn, dann komm früh, sonst sind die besten Plätze weg. Ist immer voll da“, empfahl Knut. Marissa nickte, war sich aber nicht sicher, ob sie wirklich gehen würde. Irgendwie drängte es sie, im Buch weiterzulesen, das die ganze Zeit ungeöffnet in dem Beutel neben ihr gelegen hatte. Sie wollte alles wissen, wollte dem Nachspüren, was geschehen war, was ihre Großmutter, ihre Urgroßmutter, ihr Großonkel hatten erleben müssen. Wollte mehr von der Dankbarkeit spüren, die sie vorhin gefühlt hatte. Dankbarkeit für ihr Leben hier und jetzt jenseits der großen Katastrophe Krieg.
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Mathilda
Mein lieber Josef, 29.Januar 1941
Wie sehr habe ich mich gefreut, gestern Deinen Brief in den Händen zu halten. Es hat mich sehr berührt zu merken, dass Du auch an „unseren Tag“ gedacht hast, trotz dieses Fernseins voneinander, trotz dieser unglücklichen Zeit, die doch ohne Dich so anders ist, so gar nicht mehr vollständig. Ich vermisse Dich schmerzlich, jeden Tag mehr. Und auch die Kinder – sie fragen sehr oft nach Dir, vor allem Lia. Nikolas ist so sehr gefasst. Ist so vernünftig. Ich glaube, er will mir zeigen, dass er schon sehr erwachsen sein kann. Ist sich seiner Rolle als einziger Mann in der Familie sehr bewusst. Es ist manchmal sehr berührend, wie er sich um Emilia sorgt, wenn sie wieder aus einem Albtraum aufgeschreckt. Seit der schrecklichen Bombennacht, wo sie ihre Freundin Elsa verloren hat, weint sie viel im Schlaf. Ich glaube, sie weiß es gar nicht. Tagsüber ist sie unbeschwert und fröhlich, lässt sich gerne von Nikolas ablenken. Es ist immer wieder erstaunlich, wie die Kinder es schaffen, noch aus Trümmern etwas zu schaffen. Sie spielen oft bei den Schuttbergen, suchen nach Granatsplittern und wetteifern danach, wer den größten findet. Manchmal beneide ich sie um diese Unbekümmertheit. Sie sind noch so voll von Zukunft, voll von Glauben an das Gute. Das gibt mir selber immer wieder Zuversicht, dass sich alles zum Guten wenden wird. Dass diese schwere Zeit bald vorbei ist und wir wieder zusammen als Familie sein können. Uns geht es ja auch jetzt noch recht gut. Was haben andere schon erleiden müssen. Unser Haus steht noch, wir haben zu essen. Etwas findet sich immer. Wie dankbar sind wir für Deine Pakete und Deine Briefe. Ach wie groß ist immer wieder die Erleichterung von Dir zu hören. Ich weiß ja, wie schwer Du arbeitest. Ich möchte nur wissen, dass Du gesund bist. Das ist mir so viel wert. Jeden Tag wandern meine Gedanken zu Dir. Wie gerne würde ich dann mit Dir reden, Dich bei mir spüren. Ach, oft spüre ich Dich auch ganz nah bei mir. Das tut mir so wohl. Ich bin so oft müde. Es vergeht kaum eine Nacht, die wir nicht im Keller verbringen. Letzte Nacht war es wieder recht schlimm. Kaum waren die Kinder im Bett, gab es Alarm und ich hatte Mühe, die beiden aus den Federn zu bekommen. Es ist jetzt schon recht kalt und unten im Keller gibt es keine Heizmöglichkeit. Die Decken reichen nicht aus um es richtig warm zu haben. Glücklicherweise schlafen die beiden trotzdem meisten gleich ein. Wir Erwachsenen haben diese Ruhe kaum. Wir sitzen da und warten. Zittern vor Kälte, vor Angst und Ungewissheit. Wir sprechen wenig. Die alte Frau Meier betet oft, ich höre es kaum. Ich habe mein Büchlein dabei, schreibe wenn es geht. Jeder hat so seine Art die Zeit zu bewältigen.
Ach Du….
Hast Du eigentlich genügend warme Sachen? Es ist bei Euch wahrscheinlich noch kälter als hier. Wenn Du was brauchst und sei es ein neuer Schlafanzug, lass es mich wissen, dann gehe ich zu Frau Gehrkens und lass Dir was machen. Ich weiß ja, dass Du Dich nicht um so etwas kümmerst. Ich kenne Dich.
Hab Acht auf Dich! Wir brauchen Dich!
In Liebe Deine Mathilda
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Sie hatte den Brief aus sich herausfliessen lassen, ohne zu denken, hatte die Gefühle freigelassen, die in ihr steckten. Es war der Morgen nach einer durchwachten Bombennacht, die sie aus sich herausgetragen hatte in ein Bewusstsein der anderen Art, wo sie über die Wirklichkeit hinübergeschwebt war, die sie so nicht mehr als wirklich erkennen wollte. Schlaf hatte sie keinen gefunden und so schien ihr alles am nächsten Tag wie ein schemenhaftes Traumgeschehen. Sie schickte die Kinder in die Schule, machte sich in einem schlafwandlerischen Zustand an ihr Tagwerk. Den Brief trug sie in der Kittelschürze mit sich herum, fühlte ihn immer wieder, wie er dort lag neben dem Josefs. Nah beieinander. Sie wusste nicht, ob sie den ihren wirklich abschicken würde. Eine unbestimmte Unsicherheit schwirrte um sie herum, nicht fassbar, nebelhaft.
Mittags klopfte Frau Jobst an die Tür. „Tachjen, Frau Siemoneitken. Ick wollte man nur hörjen wie es jet nach die Nacht jestern.“
Mathilda ließ die Nachbarin ein, ließ sie am Küchentisch sitzen, ließ sie reden, hörte zu, ohne wirklich selber reden zu wollen, zu können. Doch irgendwie tat es gu,t die redselige Frau bei sich zu haben, irgendwie tröstete es sie. Und dieser tat es augenscheinlich auch gut, einfach alles loszusprechen, was in ihr steckte. „Ick habe ein paar Wollsachen für meinen Karl zusammenjepackt, damit er det warm hat, da wo er jetzt is. Is janz schön schwer jeworden det Paket.“ Frau Jobsts Gesicht glänzte rot als sie den Namen ihres Sohnes aussprach. „Wir können ja nur so wenich tun, aber det können wir ja denn.“
Mathilda nickte obwohl sie nur mit halbem Ohr zuhörte. Doch das Wort „Paket“ hatte sie aufmerken lassen. „Soll ich Ihnen helfen, das Paket aufzugeben? Ich habe gerade selber einen Brief für die Post.“ Ihre Hand fuhr unwillkürlich in ihre Kitteltasche, befühlte den Umschlag.
„Det wär