Beverly fuhr zunächst in die Wohngegend, in der ihre Arbeit am Vortag ein unerwartetes Ende gefunden hatte. Als sie den großen Garagenkomplex erreichte, hielt sie an und stieg aus. Dort, wo sie gestern geparkt hatte, waren noch Reste ihres Blutes auf dem Asphalt zu sehen. Sie atmete tief durch und ging auf die Unterführung zu. Die Geräusche der Straße drangen jetzt nur noch entfernt in ihr Bewusstsein. Sie blieb stehen und blickte in die lange düstere Röhre. Du musst es jetzt tun. Sie atmete hörbar aus. Mit einem leichten Anfall von Schwindel betrat sie den Tunnel und durchschritt ihn betont langsam. Nur der leise Hall ihrer eigenen Schritte war zu hören. Sie erreichte das Ende, blickte kurz in den bewölkten Himmel und trat den Rückweg an. Sie erreichte den Parkplatz und spürte sofort, wie erleichtert sie war. Fertig. Da gehst du nie wieder durch! Du gehst nie wieder durch diesen verdammten Tunnel! Gerade weil dieser Gedanke in ihr keimte, tat sie es noch einmal. Sie durchquerte den Tunnel ein zweites Mal. Als sie wieder ins Auto stieg wusste sie, dass dies nur der erste, ein kleiner Schritt gewesen war, um ihr inneres Gleichgewicht wiederzufinden.
Bis zum Mittag hatte sie vierzehn Adressen abgearbeitet. Es ärgerte sie maßlos, dass die meiste Zeit vom dichten Straßenverkehr geschluckt wurde. Wenn sie das Mittagessen ausfallen ließ, würde sie die letzten sechs schaffen, vorausgesetzt, sie geriet in keinen Verkehrsstau. Die Wirkung der Schmerztablette ließ allmählich nach, und sie spülte eine zweite mit Mineralwasser hinunter. Sie warf einen Blick in die Straßenkarte Sie dachte an Sands, der solche Hilfestellungen selten benötigte. Es gab kaum eine Straße in London, die er nicht kannte. Heimvorteil. Er war hier geboren.
Das Haus, vor dem Beverly hielt, wirkte wie ausgestorben. Der Zustand war vergleichbar mit dem von Maggie Hunters Haus. Ein Schild davor kündigte an, dass es demnächst abgerissen und durch ein modernes Appartementhaus ersetzt werden sollte. Das Gelände war mit einem hohen Gitter abgesperrt. Hier befand sich keine Wohlfahrtsorganisation mehr. Sie strich die Adresse und fuhr weiter. Als sie an diesem Tag das letzte Mal ihren Ausweis und das Foto aus der Tasche zog, zeigte ihre Uhr, dass sie es nicht im vorgegebenen Zeitlimit schaffen würde. Es war schon nach vierzehn Uhr und sie würde mindestens zwanzig Minuten für den Rückweg brauchen. Auch hier kannte niemand Timothy St. Williams. Wenn alle anderen genauso erfolglos gewesen waren wie sie, würde Whitefields Stimmung unter den Nullpunkt sinken. Das war für das Arbeitsklima nicht gerade förderlich. Sie seufzte. Die Kopfschmerzen wurden stärker, aber sie wollte nicht schon wieder eine Tablette nehmen. Rote Ampeln. Stau am Kreisel. Grüne Ampeln, an denen man in den Kolonnen erst vorwärts kam, wenn das Licht schon wieder auf rot schaltete. Hupen. Quietschende Bremsen. Sie war froh, als sie den Yard endlich erreichte.
Es war bereits fünfzehn Uhr. Gähnende Leere in ihrer Abteilung. Whitefields Büro war verschlossen. Niemand von den anderen war da. Waren sie noch nicht zurück oder hatte sie jetzt etwas Wesentliches verpasst? Unschlüssig stand sie im Korridor und ließ sich nach einer Weile erschöpft auf die Bank sinken, die an der kahlen Wand stand. Sie hätte sich auf der Stelle hier hinlegen und schlafen können. Der Hunger drehte ihr den Magen um, doch ihr war eher schlecht, als dass sie Appetit verspürte. Die Kopfschmerzen waren so intensiv, dass sie gerade beschloss, noch ein oder zwei Tabletten zu nehmen, als Fleming um die Ecke bog. Er sah sie und setzte sich zu ihr auf die Bank.
„Sie sehen aber gar nicht gut aus.“ Sie zuckte mit den Achseln und schwieg. Wahrscheinlich hat er Recht.
„Es ist ja auch absolut unvernünftig von Ihnen, hier heute schon wieder aufzutauchen. Sie sind überhaupt nicht arbeitsfähig.“
Sie entschied, ihn einfach reden zu lassen.
„Ich kann Sie auch nach Hause fahren.“ Sie schüttelte langsam den Kopf. Es tat weh.
„Ach, ich hatte ganz vergessen. Sie steigen ja nicht mehr in mein Auto. Ich könnte Sie auch in Ihrem Wagen fahren.“
Sie lächelte matt und tippte mit den Fingerspitzen auf ihre Mappe. „Ich kann hier jetzt nicht einfach verschwinden, Fleming. Aber wenn Sie unbedingt etwas für mich tun wollen, dann organisieren Sie mir ein Glas Wasser.“
Er verschwand in Richtung Teeküche. Sie schloss die Augen und lehnte sich zurück. Gedankenfetzen zogen an ihr vorüber. Sie versuchte nicht, sie zu halten. Die kurze Ruhe tat ihr gut. Ein kalter Luftzug ging durch den Korridor, sie öffnete die Augen wieder. Ihre Lider waren bleischwer. Whitefield. „Wo sind die anderen?“, knurrte er.
„Keine Ahnung, ich bin auch gerade erst zurück.“
Er musterte sie. „Irgendwas rausgefunden?“
„Leider nichts.“
„Sie sehen schlimm aus, Evans. Ich will Sie vor Montag hier nicht mehr sehen. Das ist eine Dienstanweisung.“ Er streckte die Hand aus, sie gab ihm die Mappe. Fleming kam mit einem Glas den Flur entlang, er gab es ihr in die Hand. Beverly nahm gleich drei Tabletten und trank das Wasserglas in einem Zug leer. Whitefield schüttelte verständnislos den Kopf. „Fleming, bringen Sie Sergeant Evans nach Hause. Ich will nicht, dass sie in diesem Zustand noch selbst fährt.“ Er drehte sich um und schimpfte im Weggehen. „Die können was erleben, vierzehn Uhr hatte ich gesagt!“
„Kommen Sie, Beverly.“ Sie folgte Fleming durch die Flure, ging schweigend mit ihm die Treppe zum Parkdeck hinunter, registrierte noch, wie seltsam das war, weil sie bislang immer den Aufzug genommen hatte, und stieg kommentarlos in den Roadster. Er steuerte den Wagen aus der Tiefgarage hinein in den dichten Verkehr. Beverly schloss die brennenden Augen. Die Kopfschmerzen wurden schier unerträglich; sie hoffte darauf, dass das Schmerzmittel bald wirken würde. Ihr war schwindlig, ihr Magen rebellierte. „Mir ist speiübel. Halten sie an. Ich kotze Ihnen sonst auf der Stelle in den Wagen.“
Er fuhr an die Seite und hielt. Sie riss die Tür auf, wankte hinaus. Sie erbrach sich augenblicklich in die Grünanlage. Er stieg aus und stützte sie. Dann nestelte er in seiner Manteltasche und reichte ihr ein Taschentuch. Sie wischte sich den Mund ab, lächelte gequält. „War nicht gegen Sie, Fleming.“
Sie blieb einen Moment schwer atmend stehen, weil sie glaubte, es sei noch nicht vorbei. Dann verfrachtete Daniel sie zurück ins Auto, während sie die neugierigen Gesichter der Vorbeifahrenden bemerkte. Den Rest des Weges war sie wie benommen, sie registrierte es nicht einmal, als sie vor ihrem Wohnblock hielten. Er begleitete sie nach oben, denn das Gefühl von Schwindel wurde immer intensiver. Sie wankte, er hakte sie unter. Sie wühlte unkoordiniert nach ihrem Haustürschlüssel, fand ihn endlich und wollte aufschließen. Er verschwamm vor ihren Augen, er zog sich in die Länge und verlief in seltsamen Wellen. Sie starrte das kleine Stückchen Metall ungläubig an, versuchte es mit beiden Händen ins Schloss zu bugsieren, doch plötzlich wurde ihr schwarz vor Augen.
Als Beverly wieder zu sich kam, lag sie in ihrem Bett. Die Vorhänge waren zugezogen, schwaches Licht drang ins Zimmer. Die Tür war angelehnt, sie konnte Stimmen hören. Sie wollte sich aufsetzen, aber sie fühlte sich so matt, dass sie nicht einmal die Arme bewegen konnte. Sie versuchte sich zu erinnern. Sie war mit Fleming im Treppenhaus gewesen und irgendetwas hatte mit ihrem Schlüssel nicht gestimmt. Jetzt lag sie nur mit ihrer Unterwäsche bekleidet im Bett. Und dazwischen? Filmriss. Sie stöhnte und schloss die Augen. Jetzt konnte sie die Stimmen deutlicher hören. Sie wurden lauter, sie kamen in ihre Richtung.
Sie versuchte die Augen wieder zu öffnen. Die Tür ging auf, das Licht aus dem Flur fiel auf ihre Bettdecke. Sie kamen ins Zimmer, Fleming und ein Mann, den sie nie vorher gesehen hatte.
„Wann ist das passiert?“, fragte der Unbekannte während Fleming die Vorhänge aufzog. Beverly schloss die Augen. Das Licht tat