„Meinetwegen kannst du auch länger bleiben. Das weißt du hoffentlich?“
„Ja, Robert.“ Sie lächelte. „Aber ich wollte sowieso zeitig zurück.“
Melinda trat in den Flur und fuhr ihrer Tochter mit den Fingern durch das nasse Haar. „Bevy, warum bist du immer so unvernünftig? Du holst dir noch eine Lungenentzündung.“ Ihre Mutter musterte sie besorgt.
„Ist sie doch selbst schuld. Du weißt doch genau, dass sie immer nur macht, was sie will“, giftete Peggy, die in einem türkisen Jogginganzug die Treppe herunterkam.
„Wollt ihr streiten oder frühstücken?“ Robert runzelte die Stirn, er betrat das Esszimmer wo er sich setzte. Die drei Frauen folgten ihm.
„Du solltest deine Haare schneiden lassen“, brachte Melinda mit einem Seufzer hervor. „Männer denken doch immer … langhaarige Frauen sind leicht zu haben.“
„Nicht wieder das Thema“, stöhnte Beverly.
Peggy zog die gemalten Augenbrauen hoch. „Die kriegt doch nie einen ab. Dafür ist unsere Prinzessin viel zu anspruchsvoll.“
Robert schaute auf, er lächelte Beverly zu. „Lass dir bloß nichts einreden. Deine Haare sind toll so. Wäre schade um jeden Zentimeter.“
„Robert“, zischte Peggy zurück, „würdest du zur Abwechslung mal zu mir halten?“
„Ich habe keine Lust zu streiten“, entgegnete Beverly, doch sie erkannte an Peggys Blick, dass sie ihr Pulver noch nicht verschossen hatte.
„Du weißt ja hoffentlich, was du Mum damit antust. Nicht eine Nacht schläft sie durch, weil sie ständig Angst um dich hat. Aber Hauptsache, du hast, was du willst.“
„Peggy, ich könnte ebenso gut auf dem Weg zum Supermarkt von einem Bus überfahren werden. Das Leben ist nun mal nicht kalkulierbar.“
„Nein, sicher nicht. Man sollte die Gefahr aber nicht herausfordern. Frauen bei der Polizei. So ein Schwachsinn. Aber das ist typisch für dich. Dein Egoismus ist unerträglich. Irgendwann bringst du Mum noch ins Grab.“ Sie warf ihre Gabel auf den Tisch, sprang auf und verließ das Esszimmer ohne ein weiteres Wort.
Die Straße schlängelte sich vor Beverly wie ein dunkler Fluss. Nach dem Frühstück hatte sie gepackt und sich verabschiedet. Peggy hatte es nicht für nötig befunden, sich noch einmal sehen zu lassen. Ein weiteres Kapitel in der Geschichte ihrer schwesterlichen Auseinandersetzungen war geschrieben.
Montag, 11. März
Whitefield schniefte in sein großes kariertes Taschentuch, während Stanton mit einer Kanne Tee von Tasse zu Tasse balancierte. Sands saß neben Henderson, Fleming hatte ein Skript vor sich auf dem Tisch ausgebreitet. Beverly betrat das Büro direkt nach Miller und sie konnte seinen hochprozentigen Atem riechen. Er setzte sich etwas abseits und warf einen leicht nervösen Blick zu Sands hinüber. Millers Hemd hing zerknittert über der Hose, sein Sakko war fleckig. Sein Gesicht wirkte sowohl ungewaschen als auch unrasiert, das dunkle Haar klebte fettig am Kopf. Es war offensichtlich, dass er die letzte Nacht nicht zu Hause bei seiner Frau verbracht hatte. Hatte sie ihn womöglich vor die Tür gesetzt? Miller schien sich im Mittelpunkt der Blicke plötzlich seines Zustandes bewusst zu werden und erhob sich wieder. „Bin gleich wieder da“, warf er erklärend in die Runde und ging hastig zur Tür. Der Geruch von Whisky blieb im Büro hängen, und Beverly war sich sicher, dass jeder der Anwesenden es roch.
„Wir fangen an“, gab Whitefield in die Runde, ohne einen Kommentar zu Millers Auftritt abzugeben. „Fleming hat sich in den Falls reingekniet. Wir hören uns mal an, was er zu bieten hat.“
„Ich habe mich, soweit es mir anhand der Unterlagen möglich war, mit den Persönlichkeitsprofilen der beiden Tatverdächtigen befasst“, begann der Psychologe. „Ich bin zu dem vorläufigen Schluss gekommen, dass Timothy St. Williams mit hoher Wahrscheinlichkeit unser Täter sein wird. Daraus ergeben sich für die laufenden Ermittlungen andere Prioritäten.“ Er griff nach einem grauen Hefter, der neben seiner losen Blattsammlung lag, und schob sich die Lesebrille auf die Nase.
„Woraus schließen Sie, dass Harwood als Täter nicht in Frage kommt?“, warf Sands ein.
Fleming blickte ihn irritiert an. „Aus den Persönlichkeitsprofilen“, entgegnete er und Beverly bemerkte einen Anflug von Ungeduld in seiner Stimme..
„Das ist mir zu ungenau. Mich interessiert, welche Überlegungen Sie zu diesem Schluss kommen lassen“, hakte Sands noch einmal nach.
„Ich finde den Verlauf der Kindheit in beiden Fällen sehr aussagekräftig. Timothy St. Williams hat nie eine gehabt und ganze siebzehn Jahre lang die Hölle durchlebt. Sämtliche Phasen der kindlichen Entwicklung waren von Zwang, Angst und Lieblosigkeit geprägt. Ich glaube nicht, dass es irgendetwas gibt, das eine solche Verwundung heilen lässt. Maggie Hunter hat sich während ihrer Zeit in West Bromwich vermutlich besonders um ihn bemüht. Sicherlich hat sie das auch in der Zeit getan, als er bei ihr lebte. Wir wissen jedoch nicht, wie lange er bei ihr war. Auch wenn sie sich um ihn gekümmert hat, auch wenn sie versucht hat, ihm das zu vermitteln, was er nie hatte, sie hatte keine Chance, all das aufzuholen. Nach siebzehn Jahren, die er einem solchen Drill ausgesetzt war, kann man davon ausgehen, das sich das Trauma irreparabel in seiner Persönlichkeit manifestiert hat. Es hat den Jungen von klein auf geprägt. Er hatte kaum menschliche Beziehungen und keinen Kontakt zur Außenwelt. Sein gesamtes Empfindungsspektrum liegt vermutlich im negativen Bereich. Als Timothy seine Mutter angriff, agierte er zum ersten Mal Aggression aus. Es war ein ungeplanter, höchst effektiver Befreiungsschlag für ihn. Wenn er später keine anderen Möglichkeiten gefunden hat, mit Schwierigkeiten umzugehen, und dies sein einziger Weg ist, ausweglosen Situationen zu begegnen, dann ist er vermutlich unser Täter. Genau genug?“ Fleming brachte die letzten beiden Worte mit einem provokanten Unterton über die Lippen und blickte Sands herausfordernd ins Gesicht.
„Wenn Sie jetzt genauso gut darlegen können, warum Daniel Harwood als Täter eher nicht in Frage kommt, … ja“, antwortete Sands betont ruhig.
Die Spannung wich aus Flemings Gesicht, er fuhr fort. „Daniel Harwood hatte, soweit wir wissen, bis zu seinem sechsten Lebensjahr ein intaktes Elternhaus. Durch den Tod beider Eltern wurde er traumatisiert. Er wurde von einer Familie aufgenommen, die ihn vom öffentlichen Interesse abgeschirmt und sich sicherlich intensiv um sein Wohlergehen gekümmert hat. Unter diesen Voraussetzungen hatte das Kind die Chance das Trauma zu verarbeiten.“ Er griff wieder zu dem grauen Hefter, ein wenig zu hastig befand Beverly.
„Sie haben in Ihren Ausführungen den Tathergang ausgeklammert.“ Es war wieder Sands, der ihn unterbrach. „Ein wesentlicher Kernpunkt unserer Überlegungen war bislang die Tatsache, dass der Junge die Tat beobachtet hat. Wie werten Sie das im Hinblick auf eine mögliche Täterschaft?“
Flemings Augen flackerten beinahe wütend, als er Sands ansah, Beverly war auf seine Antwort gespannt. Doch bevor er reagieren konnte, fuhr Sands fort: „Darüber hinaus können wir über sein weiteres Leben nichts aussagen. Wir kennen nicht einmal die Pflegefamilie, bei der er groß geworden ist. Letztendlich wissen wir nicht, ob dieses Pflegeverhältnis Bestand hatte, der Junge könnte genauso gut in einem Heim oder auf der Straße groß geworden sein. Wir dürfen ihn zum jetzigen Zeitpunkt der Ermittlungen keinesfalls als möglichen Täter ausschließen.“
Flemings Blick wanderte nervös zwischen Whitefield und Sands hin und her.
„Das denke ich auch“, bemerkte Allister „machen Sie beide ausfindig.“
Es entstand ein Moment des allgemeinen Schweigens, dann unterbrach der Psychologe die Stille. „Wir haben zwei Tatverdächtige, wir haben sogar Namen, aber die Spuren liegen weit zurück und verlaufen im Sand. Vielleicht gibt es einen Weg, zumindest an St. Williams heranzukommen. …Mir ist da ein Gedanke gekommen. Ich hab allerdings keine Ahnung,