Dann schlenderte er hinüber in den Mietstall und warf sich ein paar Hände von dem lauwarmen Wasser ins Gesicht.
Der Mietstalleigner saß auf einer Tonne im Schatten und hatte ein ausdrucksloses Gesicht.
Wyatt ging wieder zurück auf die Straße und ließ sich schließlich auf dem kleinen Vorbau vor dem Haus des Doktors Corry im Schatten nieder.
Der Arzt kam an die Tür.
»Es tut mir leid, Mister. Aber ich muss Sie bitten, hier wegzugehen. Ich weiß, dass es sich scheußlich anhört, aber die Leute …«
Wyatt nickte und winkte ab. »Ich weiß, die Leute.« Leise seufzend erhob er sich und schlenderte weiter.
Drüben die City Hall hatte auch einen Vorbau, dessen Dach einen breiten Schatten warf.
Wyatt ließ sich da nieder.
Es dauerte nicht lange, da schoben drüben aus dem Dusty-Saloon mehrere Männer in Weidereiterkleidung heran. Sie blieben auf der Straße stehen und blickten zu dem Mann mit dem von zahllosen Schrammen und Striemen bedeckten Gesicht hinauf.
Einer von ihnen, ein großer breitschultriger Bursche mit hagerem Gesicht und breiten Händen, lehnte sich gegen einen Vorbaupfosten, schlug die Füße übereinander und zog den Hut bis auf die Nasenwurzel herunter.
»He, Jim Brennan, wem gehört das Haus, vor dem der Mann da hockt?«
Einer der Cowboys auf der Straße spie ein dickes Stück Kautabak auf den Vorbau vor Wyatt hin und krächzte heiser: »Es gehört dem County, Nat.«
Der lange Nat feixte.
»Well, und wem gehört das County?«
»Uns!«, rief der Kautabak-Cowboy. Nat schob seinen Revolver nach vorn. »He, Missouri-Mann, steh auf. Wir haben was dagegen, wenn du wie ein kranker Hund vor unserer City-Hall hockst.« Wyatt erhob sich und kam auf den Mann zu.
»Was willst du?«
Es zuckte im Gesicht des Cowboys.
»Wir sind von der großen Looney-Ranch, Stranger – wir haben was gegen stinkende Köter.«
Wyatts tiefdunkles Gesicht verfinsterte sich. In seinen Augen stand Eiseskälte. »Ich auch, Nat«, sagte er schneidend. Da hob der Weidemann den Kopf. »Wie meinst du das, Stranger?«
»Wie ich es gesagt habe!«
Da griff der lange Nat Cradeby zum Colt. Seine Hand erstarrte aber noch vor dem Griff, denn sein Auge sah in die kreisrunde Mündung des Colts an der linken Hüfte des Missouriers.
Jim Brennan auf der Straße stieß einen leisen Pfiff durch die Zähne aus.
»Well, er ist ein Gegner für Hal. Lass ihn da oben hocken, Nat. Hal wird ihn schon fertigmachen!«
Grinsend schoben die Cowboys davon. Dann war die Straße wieder leer.
Die Stunden krochen dahin.
Die Hitze wurde nicht geringer. Kein Lufthauch fächelte durch die Straße. Die weißen Häuserwände warfen die Helle zurück und machten das Sehen schmerzhaft.
Die Kehle des zusammengesunkenen Mannes oben auf dem Vorbau der City-Hall war ausgedörrt. Wie ein trockenes Blatt klebte ihm die Zunge am Gaumen. In seinem Hals brannte ein stechender Schmerz.
Er machte keinen Versuch mehr, um etwas Trinkbares zu bitten. Wie ein Indianer hockte er da in dem allmählich kleiner werdenden Schatten und briet schließlich in der glühenden Sonne. Er fühlte sich elend und zerschlagen, hatte keine Lust mehr, aufzustehen, – nur ein Gedanke brannte noch in seinem Hirn: Ich muss auf den Abend warten.
Es gab keine Seele in dieser Stadt, die etwa Mitleid mit ihm gehabt hätte. Mit dem Mann, der mit der sinkenden Sonne sterben musste. Mit einer Kugel Hal Flanagans im Leib.
Endlich war die Frist verstrichen. Die Stepwalks füllten sich mit Menschen. Auf dem Vorbau der City-Hall allerdings fand sich keiner ein. Wie einen Aussätzigen mied die Stadt den Mann, der gekommen war, ihren großen Hal Flanagan zu holen.
Wyatt hockte noch immer in der Sonne an der Hauswand und blickte unter halb geschlossenen Lidern auf die faserigen Vorbaudielen.
Und genau um sieben Uhr trat Hal Flanagan aus der Texas-Bar. Er trug wieder seinen weißen Hut, hatte ein neues blutrotes Hemd und eine schwarze Jacke an. Auch seine Hose und seine Stiefel waren nagelneu.
Mitten auf der Straße blieb er stehen. Breitbeinig und hölzern.
»Earp!«, rief er.
Aber der Missourier war schon an der Vorbautreppe und trat auf die Straße. Zwanzig Yards staubiger Mainstreet lagen zwischen den beiden Männern. Flanagan hob den Kopf.
»Earp, jetzt wird es entschieden. Und wenn du tot bist, wirst du vor der Stadt auf dem Friedhof begraben. Deine Brüder haben kein recht, hierherzukommen.«
»Meine Brüder machen dir wohl eine Menge Sorgen«, versetzte der Constabler kalt.
»Und wenn deine Brüder kommen, werde ich dafür sorgen, dass sie auf dem Friedhof neben dir liegen!«, rief Flanagan.
Die Männer auf den Stepwalks lachten rau.
Wyatt nickte. »Das ist anständig von dir, Flanagan. Aber ich habe doch eine Bitte, die die Stadt mir erfüllen muss. Wenn ich sterbe, möchte ich nicht hier in der Erde liegen, in der Stadt, die einen Mörder geschützt hat. Vielleicht können mich die Boys der Looney-Ranch ein Stück mit hinausnehmen und dann irgendwo im Sand verscharren. Das wäre mir eine Beruhigung.«
Totenstille.
»Du siehst also auch keine Chance für dich, Earp?«, rief Flanagan heiser.
»Hauptsache, du siehst gut!«, rief der Missourier zurück.
Niemand sagte ein Wort.
»Noch eins!«, rief Wyatt. »Ich will es noch einmal sagen, was auch geschieht: Du hast oben bei Lamar die Frau ermordet und drüben in Lodge den Barbier Villerton. Du bist ein Mörder und gehörst an den Galgen! Fangen wir an!«
Flanagan hob seine Hände und rieb sie langsam an der Weste ab. Dann wandte er den Kopf. »Sheriff!«, brüllte er.
Der Hüter des Gesetzes kam auf den Vorbau. Er war also über alles instruiert.
»Was willst du, Flanagan?«, fragte er.
»Dieser Bursche da hat mich beleidigt. Wir werden das ausschießen. Damit es ein fairer Kampf ist, gib du den Startschuss!«
Dublin machte noch einen schwachen Versuch, die höllische Geschichte abzubiegen.
»Du weißt, dass ich für Ordnung in der Stadt zu …«
»Halt’s Maul!«, zischte der Schießer ihn an. »Nimm deinen Colt aus dem Halfter und zähle laut bis drei, dann gibst du einen Schuss in den Himmel ab!«
Der Sheriff bewegte sich nicht.
»Vorwärts!«, donnerte ihn Flanagan an. Da hob der Mann den Revolver. Seine Hand zitterte.
Die Stille in der Mainstreet war atembeklemmend.
Die Menschen starrten mit weit aufgerissenen Augen auf die beiden Männer. Und da brüllte der Schuss auf.
Was dann geschah, sollte die Texasstadt Panhandle nie wieder vergessen.
In der Linken des fremden Marshals lag der Colt. Wie er dahingekommen war, hatte niemand gesehen. Jedenfalls steckte er vor dem Schuss noch im Halfter. Eine so gedankenschnelle Handbewegung hatten die Männer, die an schnelle Schützen gewohnt waren, noch nicht erlebt.
Auch Hal Flanagan war rasend schnell gewesen. Seine Rechte hatte den Colt fast bis zum Korn aus dem Halfter gehabt. Und da verharrte die Hand mit der Waffe wie erstarrt.
Das Gipsgesicht des Revolvermannes war grau geworden. Seine Lippen sprangen auf.
»Nein!«, stieß er tonlos hervor.