– И чем ты занимаешься?
Я знал, это не просто вопрос.
У богатых людей никто не спрашивает «где ты работаешь».
Они спрашивают – чем ты управляешь.
И я, оглянувшись на этот зал, на сигару, на виски, на свою новую реальность, позволил себе маленькую ложь, которая не была слишком далека от истины:
– Аренда машин. Почти сотня. Если точно – девяносто семь.
Он свистнул с уважением, слегка наклонив голову:
– Впечатляет. Состоятельный парень. Уважаю.
Он отхлебнул из бокала, перевёл взгляд на танцпол и добавил:
– Я же, честно сказать… ничего не делаю. Мой отец построил бизнес. Теперь он просто… живёт во мне. Деньги приходят сами. Я – просто живу.
Я рассмеялся. Было в его словах что-то неуловимо знакомое.
И одновременно – далёкое.
– Круто, – сказал я. – Кто-то строит – кто-то наследует. Но ты, похоже, умеешь этим пользоваться.
Он кивнул, как человек, который давно перестал оправдываться.
У него не было ни зависти, ни стыда. Он просто был таким. Принял себя.
И в этот момент я почувствовал – мы слишком разные.
И, может быть, именно поэтому – нам было что обсудить.
– Пойдём со мной, – сказал Флоренцо, положив руку мне на плечо. Голос его звучал легко, почти дружески, но в нём чувствовалась сила – та, которой обладают люди, привыкшие, что за ними идут. – Может, сегодня тебе улыбнётся красивая удача.
Он кивнул в сторону своего стола – длинного, дорогого, освещённого мягким боковым светом. Там сидела его компания: стройные фигуры, красивые лица, яркие платья, звонкие бокалы. Всё, как с обложки глянцевого журнала. Но не идеально. Слишком красиво, чтобы быть по-настоящему живым.
– Вон там, – продолжил он, указывая поочерёдно, – мой брат Энтони. Рядом – его девушка Клара, та, что в чёрном. Слева от неё – моя Анжела, – он усмехнулся. – А рядом с ней… – он наклонился ко мне и почти прошептал на ухо: – её подруга. Новенькая. Только пришла. И одинока.
Я перевёл взгляд. Она сидела, не слишком расслабленно. Смотрела по сторонам, будто искала, за что зацепиться. Девушка была действительно красива – тонкое лицо, длинные тёмные волосы, большие глаза с тенью недоверия.
Флоренцо продолжил, тихо, но с лукавым блеском:
– Ей всего восемнадцать. Пять месяцев назад исполнилось. До этого – приют, детдом, понимаешь? Ничего у неё не было. Бедная девочка… – он усмехнулся, но глаза остались равнодушными. – Ей нужен кто-то хороший. Кто-то, кто покажет ей, как прекрасна может быть жизнь. Парень вроде тебя.
Он повернулся ко мне и улыбнулся чуть шире:
– Тебе нравятся молоденькие, да?
Я посмотрел на неё ещё раз.
На её глаза, которые блуждали по лицам вокруг, но никого не находили.
На осанку, чуть скованную, как будто она всё ещё ждала, что сейчас её попросят уйти.
Внутри что-то сжалось.
Это не было желание.
Это было жалость.
Что-то