7
Артефакт 3: Смятое письмо в кармане пижамы (приглашение от "Гостя №13", её почерк).
Ключ №13 лежал на холодной ладони, немой и тяжелый. Часы Лены продолжали показывать мертвое время на другом запястье. Анна стояла посреди белой комнаты, чувствуя себя марионеткой, которую расставили на сцене для какого-то безумного спектакля. Что дальше? Какая реплика, какое действие предусмотрено сценарием?
Она сунула ключ в карман пижамных штанов – просто чтобы освободить руки, чтобы не ощущать его мертвенный холод. И тут её пальцы наткнулись на что-то еще. Что-то бумажное, скомканное, лежащее в глубине кармана.
Она не помнила, чтобы клала туда что-нибудь. Пижама казалась чистой, возможно, даже новой, хотя откуда она взялась – тоже загадка. С нарастающим дурным предчувствием Анна вытащила находку.
Это был лист бумаги, сложенный в несколько раз и сильно смятый, словно его долго держали в кулаке или вытащили из мусорной корзины. Бумага была дешевой, желтоватой, края истрепались. На ней что-то было написано. Развернув листок дрожащими пальцами, Анна увидела несколько строк, выведенных торопливым, но знакомым почерком. Чернила – обычные, синие, шариковой ручкой – слегка расплылись, будто от влаги. От слез? Или просто от долгого пребывания в кармане?
Текст гласил:
«Анна,
Жду тебя там, где время спит и снег никогда не тает. Отель "Белый Аист". Тебе нужно быть здесь. Ответы, которые ты ищешь (или от которых бежишь), найдутся только под его крылом.
Не бойся тринадцатого.
Твой Гость №13.»
Сердце Анны пропустило удар, потом заколотилось еще быстрее. Приглашение. Прямо в этот ад. От некоего "Гостя №13". Совпадение с ключом? Едва ли. Это было слишком четко, слишком скоординированно. Кто-то, называющий себя Гостем №13, заманил её сюда. Но кто? И зачем?
А потом она присмотрелась к почерку.
Каждая буква, каждая завитушка, наклон строк, характерное написание "А" и "Т"… Не было никаких сомнений. Этот почерк она знала лучше любого другого.
Это был её почерк.
Она сама написала это письмо.
Холод, не имеющий ничего общего с температурой комнаты, охватил её с головы до ног. Нет. Не может быть. Она бы помнила. Зачем ей приглашать саму себя в какое-то жуткое место на Алтае, используя псевдоним "Гость №13"? Это бред. Ложь. Чья-то дьявольская подделка? Но почерк… он был безупречен. Идеальная имитация? Или… или что-то хуже? Часть её сознания, о которой она не знала? Воспоминание, стертое или похороненное так глубоко, что стало чужим?
Она снова и снова перечитывала строки, пытаясь найти хоть малейший признак чужой руки, но находила лишь свою собственную. "Твой Гость №13". Её почерк. Это было похоже на раздвоение личности, на провал в памяти, на самые темные уголки безумия, куда она так боялась заглядывать.
Она посмотрела на ключ в одной руке, на смятое письмо в другой, на часы Лены на запястье. Всё указывало на неё. Не как на жертву случайных обстоятельств, а как на участника.