"Oh, diese Türen", antwortete D'Artagnan, "waren für Kavaliere gedacht, und die haben im Allgemeinen eine schlanke Figur."
"Madame du Vallon hatte keinen Kavalier!", antwortete Porthos majestätisch.
"Das stimmt, mein Freund", fuhr D'Artagnan fort, "aber die Architekten haben bei ihren Berechnungen wahrscheinlich von der Wahrscheinlichkeit ausgegangen, dass du wieder heiratest."
"Ah! Das ist möglich", sagte Porthos. "Und jetzt, wo ich eine Erklärung dafür bekommen habe, wie es dazu kommt, dass Türöffnungen zu eng sind, lass uns zu dem Thema von Moustons Fettigkeit zurückkehren. Aber schau, wie die beiden Dinge zusammenhängen. Mir ist schon immer aufgefallen, dass die Ideen der Menschen parallel laufen. Und so beobachte dieses Phänomen, D'Artagnan. Ich habe mit dir über Mouston gesprochen, der dick ist, und das hat uns zu Madame du Vallon geführt.
"Wer war dünn?"
"Hm! Ist das nicht wundervoll?"
"Mein lieber Freund, ein Gelehrter aus meinem Bekanntenkreis, M. Costar, hat die gleiche Beobachtung gemacht wie du, und er nennt den Vorgang mit einem griechischen Namen, den ich vergessen habe."
"Was! Meine Bemerkung ist also nicht originell?", rief Porthos erstaunt. "Ich dachte, ich wäre der Entdecker."
"Mein Freund, diese Tatsache war schon vor Aristoteles' Zeiten bekannt, also vor fast zweitausend Jahren."
"Das ist nicht weniger wahr", sagte Porthos, der sich darüber freute, dass er zu einer Schlussfolgerung gekommen war, die so sehr mit den größten Weisen der Antike übereinstimmte.
"Wunderbar - aber angenommen, wir kehren nach Mouston zurück. Mir scheint, wir haben ihn vor unseren Augen mästen lassen."
"Ja, Monsieur", sagte Mouston.
"Nun", sagte Porthos, "Mouston hat sich so gut gemästet, dass er alle meine Hoffnungen erfüllte, indem er meinen Standard erreichte. Davon konnte ich mich selbst überzeugen, als ich den Schurken eines Tages in einer Weste von mir sah, die er in einen Mantel verwandelt hatte - eine Weste, deren Stickerei allein hundert Pistolen wert war."
"Ich wollte sie nur anprobieren, Monsieur", sagte Mouston.
"Von da an beschloss ich, Mouston mit meinen Schneidern in Verbindung zu setzen und ihn anstelle von mir messen zu lassen."
"Eine großartige Idee, Porthos; aber Mouston ist einen halben Meter kleiner als du."
"Ganz genau! Sie haben ihn bis zum Boden gemessen, und das Ende des Rocks lag genau unter meinem Knie."
"Was bist du nur für ein wunderbarer Mann, Porthos! So etwas kann nur dir passieren."
"Ah! Ja, mach mir ein Kompliment, du hast genügend Gründe dafür. Genau zu dieser Zeit - also vor fast zweieinhalb Jahren - bin ich nach Belle-Isle aufgebrochen und habe Mouston angewiesen, sich jeden Monat einen Mantel anfertigen zu lassen, damit er auf jeden Fall ein Muster für jede Mode hat."
"Und hat Mouston sich nicht an deine Anweisungen gehalten? Ah! Das war alles andere als richtig, Mouston."
"Nein, Monsieur, ganz im Gegenteil, ganz im Gegenteil!"
"Nein, er hat nie vergessen, seine Mäntel anfertigen zu lassen; aber er hat vergessen, mich zu informieren, dass er dicker geworden ist!"
"Aber das war nicht meine Schuld, Monsieur! Dein Schneider hat es mir nie gesagt."
"Und das in einem solchen Ausmaß, Monsieur", fuhr Porthos fort, "dass der Kerl in zwei Jahren achtzehn Zentimeter an Umfang zugenommen hat, und so sind meine letzten Dutzend Mäntel alle zu groß, von einem Fuß bis zu eineinhalb Fuß."
"Aber der Rest, die Mäntel, die gemacht wurden, als du noch dieselbe Größe hattest?"
"Die sind nicht mehr in Mode, mein lieber Freund. Wenn ich sie anziehen würde, sähe ich aus wie ein Neuankömmling aus Siam und als wäre ich zwei Jahre vom Hof weg gewesen."
"Ich verstehe dein Problem. Du hast wie viele neue Anzüge? Neun? Sechsunddreißig? und doch keinen einzigen zum Anziehen. Nun, du musst einen siebenunddreißigsten anfertigen lassen und den sechsunddreißigsten an Mouston geben."
"Ah! Monsieur!", sagte Mouston mit einer zufriedenen Miene. "Die Wahrheit ist, dass Monsieur immer sehr großzügig zu mir war.
"Willst du damit andeuten, dass ich diese Idee nicht hatte oder dass ich von den Kosten abgeschreckt wurde? Aber es sind nur noch zwei Tage bis zum Fest; ich habe die Einladung gestern erhalten, bin mit meiner Garderobe nach Mouston geflogen und habe erst heute Morgen mein Pech entdeckt; und von jetzt bis übermorgen gibt es keinen einzigen schicken Schneider, der mir einen Anzug schneidern würde."
"Das heißt, einen, der von oben bis unten mit Gold überzogen ist, nicht wahr?"
"Ich wünschte, es wäre so! Zweifelsohne, von oben bis unten."
"Oh, das kriegen wir schon hin. Du wirst erst in drei Tagen abreisen. Die Einladungen sind für Mittwoch, und heute ist erst Sonntagmorgen."
"Das stimmt, aber Aramis hat mir dringend geraten, vierundzwanzig Stunden vorher in Vaux zu sein."
"Wie, Aramis?"
"Ja, es war Aramis, der mir die Einladung überbracht hat."
"Ah! Natürlich, ich verstehe. Du wurdest von M. Fouquet eingeladen?"
"Auf keinen Fall! Vom König, lieber Freund. Auf dem Brief steht groß und deutlich: 'M. le Baron du Vallon ist darüber informiert, dass der König sich herabgelassen hat, ihn auf die Einladungsliste zu setzen.'"
"Sehr gut; aber du gehst mit M. Fouquet?"
"Und wenn ich daran denke", rief Porthos und stampfte auf den Boden, "dass ich keine Kleider haben werde, bin ich kurz davor, vor Wut zu platzen! Ich würde am liebsten jemanden erwürgen oder etwas zerschlagen!"
"Weder erwürgen noch zertrümmern, Porthos, das übernehme ich. Zieh einen deiner sechsunddreißig Anzüge an und komm mit mir zum Schneider."
"Puh! Mein Agent hat sie heute Morgen alle gesehen."
"Auch M. Percerin?"
"Wer ist M. Percerin?"
"Oh! Nur der Schneider des Königs!"
"Ach ja", sagte Porthos, der den Schneider des Königs zu kennen schien, seinen Namen aber zum ersten Mal hörte, "und zwar bei M. Percerin, bei Gott! Ich hatte schon befürchtet, er wäre zu beschäftigt."
"Zweifellos wird er das sein; aber sei beruhigt, Porthos; er wird für mich tun, was er für einen anderen nicht tun würde. Du musst dich nur trauen, dich zu messen!"
"Ah!", sagte Porthos seufzend, "das ist ärgerlich, aber was soll ich deiner Meinung nach tun?"
"Tun? Wie andere es tun; wie der König es tut."
"Was! Messen sie den König auch? Lässt er sich das gefallen?"
"Der König ist ein Schönling, mein guter Freund, und das bist du auch, was auch immer du dazu sagen magst."
Porthos lächelte triumphierend. "Lass uns zum Schneider des Königs gehen", sagte er, "und da er den König misst, glaube ich, dass ich noch Schlimmeres tun kann, als mich von ihm messen zu lassen!"
Kapitel III. Wer Messire Jean Percerin war.
Der Schneider des Königs, Messire Jean Percerin, bewohnte