Ihr letzter Freund Ruprecht hatte gerüchteweise nach der Trennung eine Therapie anfangen müssen. Lucy ist nichts für schwache Nerven, und obgleich ihr nach einem Autounfall, bei dem ich mit im Wagen saß, ein Unterschenkel amputiert werden musste, liegen ihr die Männer reihenweise zu dem einen Fuß, der ihr geblieben ist.
Der Zweite ist zwar nur eine Prothese, kann aber sehr schnell und sehr gezielt zutreten, wie meine Schienbeine aus leidvoller Erfahrung wissen.
Gustl lief an diesem Abend zu Hochform auf und wetzte mit seinen vollen Tabletts Biergläser wie ein Wiesel zwischen Theke und Tisch hin und her. Mitpokern wollte er nicht. Ich hatte ihm im letzten Spiel seine Harley abgewonnen, was ihn kalkweiß hatte werden lassen. Dabei war er sich seines Gewinnens so verdammt sicher gewesen. Bei vier Königen auch nicht weiter verwunderlich, nur hatte mir der Zufall ein Royal Flash in die Hand gedrückt.
Selbst, nachdem ich mich unter Lucys drohenden Blicken beeilte, April, April zu brüllen, traut mir Gustl seitdem nicht mehr über den Weg, was ich nachvollziehen kann. Die Hütte, in der ich mitten im Wald wohne, hatte vor nicht allzu langer Zeit einem adeligen Grundbesitzer aus dem Nachbarort gehört, und jetzt gehört sie mir. Nach jenem Pokerspiel hatte ich eben nicht April, April gebrüllt, sondern die Hand aufgehalten, um den Schlüssel in Empfang zu nehmen.
Dass mich ein Hells Angel fürchtet, auch wenn er nur ein Ex ist und ich nicht seine Harley einkassieren darf, bauchpinselt natürlich mein Ego.
An diesem Abend gewann ich allerdings nichts Spektakuläres. Ein paar Euro für die Portokasse, eine Warnschutzweste fürs Auto, das ich nicht besaß, und eins von Hannes kleineren Schiffsmodellen. Ein etwas schiefes Schubschiff aus der Anfangszeit seiner Schiffsbauerkarriere, was selbst er lediglich mit einem gleichgültigen Achselzucken kommentierte.
Hannes Leidenschaften sind maßstabsgerechte Schiffsmodelle, vor allem Fahrgastschiffe. Nebenbei ist er ein begnadeter Hacker und schreckt vor keiner digitalen Herausforderung zurück.
In beiden Sparten gehört er mittlerweile zur Elite, wobei er sich wohlweislich nur seiner Modelle rühmt und seine nächtlichen Hackattacken unerwähnt lässt. Lucy und ich gehören zu den wenigen, die wissen, was er im Keller seines Hauses so treibt, aber keiner von uns beiden würde damit hausieren gehen. Nicht einmal, wenn wir vor Gericht aussagen müssten. Das waren wir ihm nach der Sache mit dem Liebespaarkiller mehr als schuldig.
Wir begossen meinen Abschied von Hollerbeck mit einer Lage Bier, dann holperte ich mit dem Mountainbike den Waldweg zu meiner Hütte hoch, um meine vorerst letzte Nacht in heimischen Gefilden zu verbringen.
3
»Was für eine Verschwendung von Zeit und Geld«, klagte Cord von Thoren und sah missmutig zu, wie sein Butler Niklas in der Hotelsuite den Koffer ausräumte. »Und das auch noch mitten in der Woche.«
Niklas antwortete nicht, sondern hängte stattdessen von Thorens Smokingjacke auf einem Kleiderbügel außen an den Schrank. Obwohl der Kerl sich wahrscheinlich über seine Unhöflichkeit fürchterlich ärgerte, wusste Niklas, dass von Thoren mit wohligem Schauer das Spiel seiner durchtrainierten Armmuskeln beobachtete.
Er fungierte nicht nur als Fahrer und Kammerdiener für von Thoren. Wann immer nach ihm gerufen wurde, war er ihm auch in anderer Hinsicht zu Diensten. Thorens Gut lag abseits der Geselligkeit, sein Dienstherr war stockschwul, und er, Niklas, wurde für seine Gefälligkeiten so fürstlich entlohnt, dass er im Laufe der letzten sechs Monate gelernt hatte, die Angelegenheit rein sachlich zu betrachten.
Business for Money, nicht mehr und nicht weniger. Im Zeitalter hochleistungsfähiger Kondome gesundheitstechnisch unbedenklich. Ob's ihm gefiel, stand auf einem ganz anderen Blatt. Er war so hetero, wie man nur sein konnte, und zwar auf die konventionelle Methode. Dieser Sadomasoquatsch widerte ihn an, aber für jeden schrillen Schrei, den er ausstieß, wurde er extra bezahlt.
Mittlerweile schrie er standardmäßig mindestens vier Mal pro Session, abhängig von der Länge seiner Qualen, was ihm einen Zusatzbonus von garantierten 400 € einbrachte.
Auf Reisen führte er immer eine Anzahl von Eisbeuteln im Gepäck mit sich, und ab und an überlegte er, am Ende einer Session das nächstbeste Kopfkissen zu greifen, seinen Boss zu ersticken und ihm unter Triumphgeheul den verdammten Schwanz abzuschneiden.
Stattdessen hielt er durch und packte von Thorens Smoking aus.
Wie jedes Jahr um diese Zeit reisten alle erreichbaren Abkömmlinge des im dreizehnten Jahrhundert plündernden und mordenden Raubritters Hieronymus von Thoren aus ganz Europa zu einem Familientreffen in Nienburg an. Im Schnitt, die Cousins und Cousinen dritten Grades mitgezählt, um die hundertfünfzig. Während ihr Ahnherr schließlich sein unrechtmäßig erworbenes Vermögen in die Kreuzzüge nach Konstantinopel investiert hatte und bettelarm von einer heidnischen Lanze durchbohrt worden war, dachten und handelten seine Nachfahren durchaus wirtschaftlich und wussten das Geld anzusammeln. Immobilien, Handelsschiffe, Bordelle.
Durchschnittlich gab es im Familienclan weit mehr Millionäre als im Bundesdurchschnitt und sogar den einen oder anderen Multimillionär. Cord von Thoren war zwar einer der Reichsten, doch Niklas hielt die Augen offen. Sein Motto hieß festhalten und weitersuchen. Schwul war schlimm genug, aber schwul und pervers nur eine vorübergehende Lösung.
Auf Gut Thoren wohnte er über der ehemaligen Remise. An der Wand gegenüber seinem Bett hing eine Dartscheibe mit einem Foto von der grinsenden Visage seines Peinigers, und wann immer ihm danach war, nahm Niklas seine Pfeile zur Hand.
»Wir sind heute ausgesprochen schweigsam«, stellte sein Boss anklagend fest und hörte sich wie die letzte Tunte an. »Irgendetwas, was uns nicht passt?«
Niklas zwang sich zu einem Lächeln und packte weiter den Koffer aus. »Nein, nein, alles bestens. Wann soll das Theater losgehen?«
»Ach, wir sprechen wieder mit mir? Wie großzügig. Vielleicht sollten wir ihn gleich belohnen, unseren kleinen unartigen Sklaven.«
Niklas drehte sich nicht um, aber er hörte von Thorens Reitgerte gegen irgendetwas schlagen, was sich nach Leder anhörte. Hatte der kleine Scheißer etwa wieder seine Reitstiefel angezogen? Wenn ja, trug er außer den Stiefeln nichts. Ganz kurz nur schloss er die Augen und atmete tief durch.
Über dem Sideboard neben dem Bett hing ein Spiegel, doch er hütete sich hineinzusehen. Das Letzte, was er wollte, war ein Blick auf einen nackten Baron in Reitstiefeln.
Sein Schwanz pulsierte noch immer vom Vorabend. Der Kerl hatte so getan, als wolle er ihm das gute Stück abbeißen, und wenn ihm Niklas nicht in Panik seine Hand so weit zwischen die Zähne geschoben hatte, dass von Thoren würgen musste, wäre es ihm vielleicht sogar gelungen. Cord von Thoren hatte jegliches moralische, ethische und sittliche Empfinden verloren, und es sprach absolut nichts dagegen, dass er sich früher oder später auf einer dieser Kannibalenseiten im Internet ein Opfer zum Schlachten und Verspeisen aussuchte.
Heutzutage gab es nichts, was es nicht gab.
»Tut mir Leid, Meister«, brachte er so burschikos wie nur möglich über die Lippen und vermied es aufzusehen. »Die Zeit reicht leider nicht mehr. Ihre Tante Margarete hat Sie zu einem Cocktailempfang ins Foyer bestellt. In zehn Minuten.«
Der Scheißkerl liebte es, Meister genannt zu werden.
»Hat sie? Ach du mein liebes Lieschen, da wird sie uns aber böse sein, wenn wir eine halbe Stunde später erscheinen. Was für böse böse Jungs wir aber auch sind.«
Niklas Krawinkel, der gerade mit dem Auspacken bei Hieronymus von Thorens antikem Dolch angelangt war, den sein Boss zu jedem Familientreffen mitschleppte, um sich damit während der Party demonstrativ die Fingernägel zu säubern, wickelte den Dolch aus seinem Seidenpapier und umfasste ihn sehnsuchtsvoll.
4
Der Reeder hieß Robert Hirschfeld, genannt Bobsie, wie ich aus dem Internet wusste. Warum auch immer. Von der Statur her sah er aus wie Danny