ONE NIGHT STAN'S. Greg Sisco

der gigantische, beschissene Stereotyp mit ungemeinem Enthusiasmus.

      »Ja?«, sagte Roswell. »Du würdest sie flachlegen, oder? Sag die Wahrheit.«

      »Scheiße, ja. Würde ich. Ich würd' mein rechtes Ei dafür geben.«

      »Sir. Genug … Genitalien«, sagte Chris, darum bemüht, wieder in die Unterhaltung einzusteigen.

      »Ja, nee, Sie würden se auch ficken«, sagte der Hinterwäldler und kratzte sich energisch am verdächtig erigierten Penis. »Jeder Kerl mit 'nem Schwanz würde das tun. Aber, obwohl … ich weiß, was sie mit Typen anstellt, also kein Plan. Aber wissen Se, obwohl ich weiß, was ich darüber weiß, was sie mit Typen anstellt, würde ich sie vielleicht doch ficken, wenn ich könnte.« Er sagte das, als wäre es die tiefsinnigste Aussage, die jemals seinen Mund verlassen würde, und ehrlich gesagt hätte es Chris nicht überrascht, wenn es ganz oben auf seiner Liste stünde.

      »Tatsächlich«, sagte Roswell. »Das ist ziemlich scharfe Scheiße …«

      00:14 Uhr

      Roswell hob seinen Zigarillo vom Boden auf und zündete ihn wieder an. »Das war so unprofessionell«, meckerte Agent Chris. Ganz wie erwartet. Die beiden waren ein ungleiches Paar und der Direktor hätte sie nie zusammen einteilen sollen. Roswell war ein Veteran des Bureaus, der ein Dutzend Mörder und Drogendealer drangekriegt hatte, während Chris ein Straßencop mit einer Glückssträhne bei ein paar Sexualstraftätern war, dem irgendein Arschloch einen Platz im Bureau gegeben hatte, ehe er dreißig geworden war.

      »Fick dich«, sagte Roswell, sobald sein Zigarillo brannte. »So arbeite ich eben.«

      »Du redest mit Zeugen, als wärst du so eine Art ungebildetes Straßenkind? Dir ist schon klar, dass das FBI Elite sein soll, ja?«

      »Scheiße, was soll das heißen? Elite? Ich bin gut in meinem Job. Ich bin bloß nicht, wie du. Ich bin kein scheiß Dildo.«

      »Uh. F—« Chris unterbrach sich selbst, bevor er auf Roswells Level sinken konnte und sich die Unterhaltung in einen Schulhof-Beschimpfungs-Wettkampf verwandeln würde. »Du bist eine Schande fürs Bureau. Weißt du das?« In seiner besten Roswell-Imitation sagte er: »Ich bin Agent Roswell. Das ist Agent Chris.«

      »Ich kenne deinen Nachnamen nicht.«

      »Vier Monate, und du kannst ihn dir immer noch nicht merken?«

      »Ist er Dildo?«

      Chris blieb stehen. Er konnte nicht glauben, dass dieser Idiot sein Vorgesetzter sein sollte. »Wohin gehen wir?«, fragte er.

      »Keine Ahnung, was du machst. Ich geh erst mal zu scheiß Denny's oder so und hol mir ein spätes Abendessen. Dann geh ich zum One-Night Stan's.«

      »Oh, komm schon! Das hat nicht das Geringste mit dem Slasher zu tun. Es ist eine komplett andere Geschichte und ich bin ziemlich sicher, dass der Idiot sich das nur ausgedacht hat. Ich meine, schau ihn dir doch an.«

      »Man muss möglichen Spuren folgen, egal wie unwahrscheinlich sie erscheinen mögen. Besonders, wenn sie einen in Stripklubs führen.« Roswell grinste wie ein Teenager.

      »So sollten wir nicht arbeiten«, sagte Chris. »Ich fühle mich nicht wohl dabei, wenn Steuergelder an ein paar Typen gehen, die ohne eine tatsächliche Agenda zu haben in Stripklubs herumhängen. Eigentlich sollten wir mit so einer hirnrissigen Story auf folgende Weise …«

      Roswell zog seine Waffe und feuerte einen Schuss auf etwas mehrere Zentimeter rechts neben Chris' Schädel ab. Chris ließ sich fallen. Seine Hand wanderte zu seiner Knarre. In der Erwartung, Männer mit gezogenen Schusswaffen zu sehen, blickte er hinter sich, aber da war niemand. Er bewegte den Kopf ruckartig in alle Richtungen und suchte nach dem, worauf Roswell geschossen hatte. Es dauerte ein paar Sekunden, bis er realisierte, dass niemand das Feuer erwiderte. Er richtete seinen wütenden Blick auf seinen Partner.

      »Scheiß Moskito«, sagte Roswell mit einem Lächeln.

      »Was?«

      »Hätte Schweinegrippe übertragen können oder so was. Hab vielleicht gerade dein Leben gerettet.«

      Chris kletterte vorsichtig aus dem Dreck. »Tu das verdammt noch mal nie wieder. Wenn ich das Carver sage, schiebt er dir deine scheiß Marke so tief in den–«

      »Du willst es Mami sagen?«

      »Fick dich, Roswell«, sagte Chris ernst. So was hatte die kleine Nullnummer wahrscheinlich noch nie zu einem anderen menschlichen Wesen gesagt.

      »Fick dich?« Roswell seufzte. »Ja, fick dich auch. Fick uns alle. Fick diese gesamte, verfickte Spezies, richtig? Das ist meine Philosophie. Das menschliche Leben ist ein verdammter Scherz.«

      Chris hatte nichts weiter zu sagen. Roswell drehte sich um und sprang in den Sedan, in welchem sie zusammen hergefahren waren. Er stellte den Motor an und kurbelte das Beifahrerfenster herunter.

      »Steig ein«, sagte er zu Agent Chris. »Lass uns Pfannkuchen essen und ein paar Möpse anschauen gehen.«