Katja stöckelte über unregelmäßige Natursteinplatten. Sie hatte Biggi angerufen und sich mit ihr verabredet. Jetzt öffnete sich die Haustür aus gehämmertem Kupfer, und Biggi Ruprecht erschien in einem wallenden Hauskleid aus glänzendem Goldlamé. Biggi schien zu wissen, wie man zu Geld kam, und Katja erhoffte sich einen Tipp von ihr. Die Freundin umarmte sie herzlich und führte sie in einen luxuriös ausgestatteten Salon.
„Meine Güte, Biggi“, sagte Katja beeindruckt, „du hast gesagt, du hättest dir ein nettes kleines Häuschen gekauft. Das ist ja ein Palast.“
„Nun ja, ich wollte nicht übertreiben“, gab Biggi Ruprecht bescheiden zurück. Sie setzte sich mit der verblüfften Freundin auf eine weiße Ledercouch, neben der eine fahrbare Hausbar stand, zeigte auf die vielen Flaschen und ließ Katja wählen.
Die Ärztin entschied sich für Campari Soda und sagte: „Du fährst einen schweren Wagen, bist teuer gekleidet, wohnst in einem solchen Traumhaus … Darf ich fragen, wer das alles finanziert hat?“
Biggi lächelte. „Ich.“ Sie mixte zwei Campari Soda.
„Du?“ Katja kam aus dem Staunen nicht heraus. „Gibt es keinen reichen Freund im Hintergrund?“
Biggi reichte Katja ihr Glas. „Lass uns erst mal anstoßen.“ Die Gläser klirrten leise, und Biggi sagte: „Schön, dich hier zu haben. Ich bin sehr froh, dass wir uns vor der Paracelsus-Klinik über den Weg gelaufen sind.“
Sie tranken.
„Mich hat es auch gefreut, dich wiederzusehen“, sagte Dr. Katja Arndt.
„Ist bestimmt eine Auszeichnung, in einer so bekannten und renommierten Privatklinik arbeiten zu dürfen“, meinte Biggi Ruprecht. „Du musst beruflich sehr viel drauf haben.“
„Ich versuche Tag für Tag mein Bestes zu geben.“
„Dann musst du mit Leib und Seele Ärztin sein.“
„Das bin ich“, bestätigte die Internistin mit einem leidenschaftlichen Funkeln in den goldbraunen Augen. „Ich könnte mir für mich keinen schöneren und befriedigenderen Beruf vorstellen.“
Biggi zwinkerte mit dem rechten Auge. „Und obendrein hast du noch einen furchtbar netten Chef.“
„Du kennst Dr. Härtling?“
„Er hat mir vor zwei Jahren eine Zyste wegoperiert“, sagte Biggi Ruprecht. „Ich hab’ ein bisschen mit ihm geflirtet, wie es so meine Art ist, und es hat mir mächtig imponiert, wie standhaft er war. Scheint sehr gut verheiratet zu sein, der phantastisch aussehende Klinikchef.“
„Und wie sieht es damit bei dir aus?“, fragte Katja.
„Mit dem Heiraten?“
Katja nickte. „Mhm.“
Biggi schüttelte den Kopf. „Ich habe nicht vor, mich so fest zu binden.“
„Warum nicht? Du hast doch nicht etwa Angst vor der Ehe?“
„Angst?“ Biggi schüttelte wieder den Kopf. „Nein.“ Sie trank einen Schluck Campari Soda. „Ich meine nur, dass die Ehe nichts für mich ist. Angst habe ich davor keine. Es gibt überhaupt nicht viel, wovor ich Angst habe. Ich fürchte mich nicht einmal vor dem Tod, wenn es schnell geht. Leiden, dahinsiechen, auf die Hilfe anderer Menschen angewiesen sein … Das möchte ich nicht.“
„Das will niemand.“
„Aber wenn es schnell geht … Klack! Von einer Sekunde zur andern …“ Biggi Ruprecht lachte plötzlich. „Großer Gott, worüber reden wir denn da auf einmal? Das ist doch kein Thema, wenn man sich nach langer Zeit wiedersieht.“ Sie stand auf und legte eine Scheibe in den CD-Player. Ravels „Bolero“ erklang.
„Du schuldest mir noch eine Antwort“, sagte Katja Arndt.
„Eine Antwort worauf?“ Biggi setzte sich wieder und schlug die Beine übereinander.
„Auf meine Frage: Gibt es keinen reichen Freund im Hintergrund?“
Biggi schaute in ihr Glas. „Nun, sagen wir, es gibt keinen speziellen reichen Freund …“
„Wie darf ich das verstehen?“, erkundigte sich Katja.
„Es gibt mehrere.“
„Die dir deinen Luxus finanzieren?“
„Könnte man sagen.“ Biggi nickte. „Ja.“
„Darf ich fragen, was du beruflich machst?“
Biggi sah die Freundin an. „Ich habe einen Vertrag mit Flamingo.“
„Aha.“
Biggi lächelte. „Du weißt nicht, was das ist?“
„Ich habe keinen blassen Schimmer“, gab Katja zu.
„Flamingo ist eine Begleitagentur“, erklärte Biggi Ruprecht. „Die beste in München“, fügte sie hinzu. „Kunden mit dicken Brieftaschen …“
Katja war perplex. „Du gehst für Geld mit Männern aus?“
„Findest du’s verwerflich?“, fragte Biggi amüsiert.
Katja gab darauf keine Antwort. „Und davon kann man so gut leben?“, fragte sie stattdessen.
Ihre alte Freundin breitete die Arme aus. „Wie du siehst. Unsere Kunden können es sich leisten, großzügig sein.“
Katja wiegte den Kopf. „Ich mag in dieser Hinsicht ja ein bisschen naiv sein, aber kein vernünftiger reicher Mann gibt sein gutes Geld für nichts aus.“
„Er bezahlt für eine nette Zeit mit einem attraktiven Mädchen“, sagte Biggi Ruprecht. „Ich gehe mit den Herren essen, ins Theater, ins Konzert. Ich unterhalte mich mit ihnen. Sie erzählen mir ihre Geschichten und freuen sich, in ein hübsches Gesicht sehen zu dürfen und nicht allein sein zu müssen.“
„Und das ist alles?“, fragte Katja Arndt mit schmalen Augen.
Biggi hob die Hände. „Es passiert nichts, was ich nicht will.“
„Und was passiert, wenn du …“
„Wenn mir ein Mann gefällt, kommt es schon mal vor, dass ich mit ihm schlafe“, gab Biggi Ruprecht offen zu.
„Für Geld.“
„Ich verlange nichts“, sagte Biggi, „aber wenn ein Freund mir etwas geben möchte, stoße ich ihn nicht vor den Kopf, indem ich sein Geschenk zurückweise. Ich bin frei und ungebunden. Ich kann tun und lassen, was ich will.“
„Ja, aber …“
„Ich gehe mit netten, sympathischen Männern ins Bett. Das habe ich schon getan, bevor ich bei Flamingo war, und nichts anderes tue ich heute.“
Es ist Prostitution, dachte Katja. Du nimmst Geld für etwas, das nichts kosten darf, wenn zwei Menschen sich aufrichtig gern haben. Man schenkt sich einander, weil man sich liebt.
„Es macht mir Spaß, mit Männern, die mir gefallen, zu schlafen“, sagte Biggi ungeniert. „Schockiert dich das?“
„Es ist dein Leben. Du kannst es führen, wie du es für richtig hältst. Es steht mir nicht zu, irgendein Urteil dazu abzugeben.“