родину через Америку.
Кричал:
«Куда вы все,
куда?» —
Христос,
сгорая со стыда.
Христос,
глазам своим не веря,
стал выдирать штакетник в сквере,
и он поставил кое-как
предупредительный свой знак.
И он пошел неотвратимо
на выстрелы
и клубы дыма,
Россию мысленно крестя.
Война гражданская —
воронка,
что втягивает и ребенка,
и даже самого Христа.
Но дачник —
не с брегов Багамских,
а с клязьминских, —
приткнув «жигуль»,
пихнул штакетничек в багажник
и снова плюхнулся за руль.
А Яма Ямовна дымящаяся,
вся в предвкушении томящаяся,
под булькающий лопоточек
ждала сограждан в кипяточек.
Весь мир насилья мы разрыли
до основанья,
а затем
насилье перешло в бессилье,
в мычанье наше: «МММ!»
Бессилье вылилось в насилье…
Кто был ничем,
не станет всем.
Кто там ходит с белым флагом
между будущим Гулагом
и «Макдоналдсом» гигантским,
русофильским,
чуть цыганским?
Ну и выбор у Руси, —
Господи ее спаси!
Есть выборы,
но нету выбора.
Повсюду шайки-лейки,
клики.
Неужто ты,
Россия,
выбыла
навеки из числа великих?
Идеализм глядит заклеванно.
Политика готова выскочить
за алкоголика,
за клоуна,
за Аракчеева,
что высечет.
И сватает фашистов рать
в апологеты.
Но лучше со стыда сгорать,
чем в гетто.
И все же менее страшна
жизнь голоштанская,
чем распроклятая война
гражданская.
Кто там ходит с белым флагом,
машет всем непримирягам
между Белым домом
и
замершими танками?
Может, это Макс Волошин,
неопознан и непрошен,
еще с той войны скорбя,
к нам пришел из Коктебеля,
чтобы все мы оробели,
устыдились бы себя?
Может,
пристыжает нас
Блок Александр Александрович,
так однажды раздосадовавшись
на нелепый парафраз
революционной чтички,
щебетавшей вроде птички,
сценой выбрав паровоз:
«В