наверно нынче это мусор…?
я чё,
Да нет, то времечко пришло,
теперь кричать придётся музам.
И кто – то новый встанет в строй,
горнист прольёт призыв в округе,
он юности поднимет рой,
а та волна крепчает в друге.
Обида.
Обида Овидий,
всё это стезя не твоя,
вот осень не видит
и алого паруса РА,
слепая, глухая,
поэта, что ищет себя,
одна запятая,
кусочек любви серебря.
Я вижу плутая
лишь тень твоего жития,
ведь это всё с края,
при храме звучит лития,
в притворе простая
панама, и ты у плеча,
глава золотая,
и блузка в правах кумача.
Обижены губы
по детски и профиль – слеза,
смотрите, то Врубель,
ей небо забросил в глаза,
Зелёная чёлка,
дары не приемлет душа,
восточные чётки
считайте, прогноз вороша.
Я веру обрящу,
такая строка не легка,
готовлюсь к обряду
я спичка, того коготка,
но это нелепо,
строка, вот телега моя,
и рифма есть слепок
от жизни, с её острия.
Давно лучина ходити мимо.
Давно лучина ходит мимо, не зажигаю в вечера, она в душе горела мнимо и всё закончилось вчера. Меня судьба сопровождала бросая в руки кобзаря и долго сердце ублажала введя в каноны алтаря. И были россказни и сказки, цыганский взгляд из под платка, отцовской не было указки, цвела лишь женская рука. Поэты ездили в каретах, порой на тройках с бубенцом, иль дослужившись до корнета рубились в карты пред венцом. Потом будёновка, шинели, а если что и за бугор, или грызущие метели услышат твой прощальный ор. И вороны, как прохиндеи, на тройке судеб – Колыма, все посекут твои идеи, все наши беды от ума. Сейчас редактор ищет оды, Чумак на огненном кресте, скрипучи блогеров подводы сидящих в кресле на крестце. Молочны реки непогоды туманы, изморозь, сума, что трёт печальные восходы до ран, где тешится сурьма. Венок зелёный с храпом звёздным, девчонка в речку на тощак, плыви, наказывая вёснам, что надо к девам сделать шаг. Зелёное, наплыв колёсный, а так зелёная тоска, спроси, что скажет тебе крёстный, сидя у сгнившего возка. Зелёное устало поле, рябины скотч у поводка, что паутинкой склеил доли стыдливых пурпуров листка.
Писать стихи на всём.
Писать стихи на всём,
хоть на листе,
на бабочке, крыле,
на жалящей осе,
под микроскопом, как циклоп,
как толоконный лоб, чай поп,
все буквы собирать горстём,
на паперть вынести, на холм,
там бедный, нищий с воронком,
нельзя же их дразнить венком,
сонет для барышень, для тонких форм,
на бусах, на духах, на маленьких руках,
на ямочках, что в шёлка облачках,
а там и гать, Флоренция, гондолы не объять,
стихи ложатся там в морскую гладь,
историк взяв перо, там пишет мадригал,
эпохи, как зерно, их в слоги собирай,
утонут