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Wir erhoben uns. Donna McNolan begleitete uns ein Stück den Korridor entlang.
Dann erreichte mich ein weiterer Anruf vom Field Office. „Das Handy wurde an einem bestimmten Punkt in Chelsea geortet“, informierte ich Milo, nachdem ich das Gespräch beendet hatte. „Die Adresse lautet 221 West 19th Street...“
„Einen Augenblick!“, fuhr Donna McNolan dazwischen. „Ich glaube, ich muss Ihnen etwas gestehen.“
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Zur selben Zeit befand sich Clive Caravaggio mit einem halben Dutzend Kollegen in einem Mietshaus der Luxusklasse am Ascenzi Square in Brooklyn.
Medina und Josy hatten sich rechts und links der Tür postiert. Alle am Einsatz beteiligten Agenten trugen Kevlar-Westen und hatten ihre Waffen gezogen.
Ein Mitglied des hauseigenen Security Service öffnete uns das elektronische Schloss mit einer General Chip Card für Notfälle.
„Die Tür ist offen!“, stellte der Security Guard fest und begab sich aus der Schusslinie.
„Okay, dann geht es jetzt los!“, gab Clive den Einsatzbefehl. Orry riss die Tür auf.
Unsere Kollegen Jay Kronburg und Leslie Morell stürmten als erste in die Wohnung.
Sie durchquerten den Vorraum. Die anderen folgten.
Josy und Fred nahmen sich Küche und Bad vor. Jay trat die Tür zum Wohnzimmer zur Seite. Es war niemand dort.
Die Tür zu einem Nachbarraum stand halb offen. Leise Musik war zu hören. Ein Mann im Pyjama erschien mit einer Waffe in der Hand in der offenen Tür.
Er erstarrte, als er in die Mündungen blickte.
„FBI! Waffe weg!“, rief Orry.
Einen Augenblick war der Mann im Pyjama unschlüssig. Dann sah er ein, dass er keine Chance hatte, auch nur einen einzigen Schuss abzufeuern, bevor er gleich von mehreren Kugeln durchsiebt wurde.
„Okay, nicht schießen!“, sagte er. Er legte die Waffe auf den Boden. Im nächsten Moment waren Jay und Leslie bei ihm, um ihn festzunehmen. Handschellen klickten.
„Mister Tom McMurdo, ich verhafte Sie wegen des Mordes an Sonny Ricone!“
„Damit habe ich nichts zu tun!“, zeterte McMurdo.
„Wir können beweisen, dass Sie zur Tastzeit im Carlisle Building waren!“, stellte Clive klar. „Im Übrigen kann alles, was Sie von nun an sagen, vor Gericht gegen Sie verwendet werden. Wenn Sie einen Anwalt...“
„Ich kenne den Mist!“, fauchte McMurdo dazuwischen.
„Sie sollten sich überlegen, ob Sie wirklich die ganze Schuld auf sich nehmen wollen, Mister McMurdo“, wandte sich Clive noch einmal an ihn. „Wir nehmen an, dass der Auftrag dazu, Ricone zu töten von Jaden Nichols stammt.“
„Sie bluffen doch nur!“
„Es liegt bei Ihnen. Jetzt wäre Ihre Aussage noch etwas wert.“
Leslie führte McMurdo zur Couch im Wohnzimmer. Er setzte sich.
Die Kollegen begannen, die Wohnung zu durchsuchen und wurden schon nach wenigen Minuten fündig. Unter dem Bett befand sich ein kleiner Handkoffer mit einem zusammensetzbaren Spezialgewehr.
„Ich nehme an, wir haben hier die Tatwaffe, Mister McMurdo“, meinte Orry. „Es liegt jetzt bei Ihnen...“
„Ich will einen Anwalt!“, murmelte McMurdo.
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Jennifer Garrison erwachte. Sie hatte keine Ahnung, wie viel Zeit vergangen war. Das Letzte, woran sie sich erinnerte, war der etwas bittere Geschmack des Kaffees, der ihr angeboten worden war.
Sie lag auf dem Bauch. Arme und Beine waren mit Kabelbindern zusammengeschnürt, die sich schmerzhaft in ihre Haut schnitten. In ihren Händen hatte sie gar kein Gefühl mehr.
„Ich sehe, Sie sind wach“, sagte eine Stimme. „Ich dachte schon, dass ich Ihnen eine zu hohe Dosis gegeben habe. Aber das scheint ja glücklicherweise nicht der Fall zu sein.“
„Was wollen Sie?“, keuchte Jennifer.
„Ihre