»Sind Sie auf dem Weg in die Bibliothek?«, erkundigte sich Masterson. Er wollte gerade den Knopf für den ersten Stock drücken.
Tom hätte ihn einfach anschwindeln können – die Wahrscheinlichkeit, dass Masterson einen niederen Angestellten in den nächsten Stunden vermissen würde, lag quasi bei Null. Die Betonung lag jedoch auf ›quasi‹.
»Nein, Sir. Ich muss meine Tochter für einen kurzen Schulausflug abholen.« Er fügte rasch hinzu: »Aber ich werde in wenigen Stunden zurück sein und die verlorene Zeit nachholen.«
»Familie ist natürlich wichtig.« Sein Gesichtsausdruck ließ keinen Zweifel darüber, dass Masterson die Ansicht vertrat, dass Zeit, die ein Mitarbeiter am Samstagmorgen für etwas Anderes als von Klienten zu bezahlende Arbeitszeit aufwendete, dem Hauptsenior nur Geld kostete und daher definitiv nicht wichtig war.
Der Aufzug kam in der Lobby an und Masterson stieg aus. »Wir sehen uns am Nachmittag, Mr. Booker.«
»Na klar, Sir.«
Die Türen gingen zu. Tom atmete tief durch, dann hämmerte er auf den bereits aufleuchtenden T-Knopf, damit der Aufzug ohne weiteren Störenfried die letzten zwei Stockwerke hinter sich brachte.
In der Tiefgarage angekommen joggte er zu seinem silbernen Lexus GS 430. Der Wagen war schon fast fünf Jahre alt und der einzige Luxus, den sich Tom damals geleistet hatte, als er von SHM direkt nach dem Jurastudium an der Universität von Georgetown eingestellt worden war.
Er ließ den Motor an und fuhr zügig die Auffahrt hinauf aus der Garage, wobei er fast zwei junge Männer in Anzug und Krawatte über den Haufen fuhr. Beide zeigten ihm den Mittelfinger. Lobbyisten, dachte sich Tom. Tragen immer noch Krawatten am Samstag.
Die nervig bimmelnde Aufforderung, sich anzuschnallen, ertönte, als er in die M Street einbog, worauf er den Gurt mit einer Hand anlegte, während er nach Süden auf die New Hampshire Avenue fuhr. Er spähte auf die Uhr im Cockpit. Scheiße. Gayle würde ihn umbringen.
Nachdem er zum vierten Mal an eine rote Ampel geraten war, holte er widerwillig sein Handy hervor. Eigentlich war es im Distrikt gesetzlich untersagt, beim Fahren mit dem Handy zu telefonieren, aber jeder wusste, dass die gesamte Regierung und die Geschäfte all derer, die mit ihr ihren Lebensunterhalt verdienten, auf einen Schlag zum Stillstand kämen, wenn man dieses Gesetz mit aller Härte durchsetzen würde. Außerdem stand er an einer Ampel und fuhr somit technisch gesehen gar nicht.
Als er hörte, wie die Verbindung zustande kam, verzog er das Gesicht, denn er wusste, was gleich folgen würde.
»Wo zum Teufel bist du? Janie, Angie und die anderen beiden Siebenjährigen stehen hier in meiner Küche und warten auf dich.«
»Tut mir leid, ich …«
»Wie willst du es überhaupt schaffen, innerhalb von weniger als fünfundvierzig Minuten hierherzukommen, sie abzuholen und zum Luft- und Raumfahrtmuseum zu bringen?«
»O'Neal brauchte noch den Vertragsabschluss vor …«
»Das ist mir egal! Es ist immer irgendetwas. Du ziehst deine Arbeit und dich selbst immer der Familie vor.«
Die Antwort kam aus seinem Mund geschossen, noch bevor er sich davon abhalten konnte. »Man könnte der Familie auch vorziehen, mit dem Kinderarzt der eigenen Tochter zu schlafen.« Verdammt. Immer daran denken: Erst abwarten, dann reden. Erst abwarten, dann reden.
»Du blödes Arschloch.«
Tom atmete tief durch. Die Chancen standen prächtig, dass Janie in Hörweite war und das letzte, was sie jetzt brauchen konnte, nachdem sie sieben Monate mit der Trennung ihrer Eltern zu kämpfen hatte, waren erneute Streitereien. Er senkte die Stimme. »Schau, ich bin schon fast auf der Roosevelt Bridge. Kannst du sie mitnehmen? Ich kann dich am Museumseingang treffen und dir die Kinder dort abnehmen.«
»Meine Tochter ist kein Football. Außerdem haben David und ich etwas vor. Wenn du nicht in fünfzehn Minuten hier bist, kann ich vielleicht Rosie überreden, sie zu nehmen.« Sie legte auf.
Meine Tochter. Der Wechsel von unserer Tochter zu meiner Tochter vor ein paar Monaten war nicht spurlos an ihm vorübergegangen. Gayle, Janie und Dr. Dave – er bestand darauf, dass ihn seine Patienten und ihre Mütter Dr. Dave nannten – wohnten in Toms ehemaligem Haus in Arlington, während Tom selbst nun ein winziges Ein-Zimmer-Apartment im Adams-Morgan-Viertel sein Zuhause nannte. Adams Morgan war bekannt für seinen vielfältigen Charme, eine Reihe der besten Latino-Restaurants der Stadt und die gewaltverseuchte Drogenkultur an seinen Randbezirken.
Rosie war Rosie Battaglia, Gayles Schwester. Sie, ihr Ehemann Gino und ihre junge Tochter Angie wohnten östlich der Connecticut Avenue im oberen Nordwesten von DC, nahe der Maryland Line, im versnobt-modischen Teil der Stadt.
Am Abend zuvor war Angie von Janie zum Übernachten eingeladen worden. Tom hätte sich gewünscht, dass das Übernachten bei Angie stattgefunden hätte; dann wäre seine Anfahrt aus der Innenstadt kürzer gewesen.
Die letzte Ampel vor der Brücke. Ein Auto stand vor ihm, ein uralter beigefarbener Buick mit Kennzeichen aus Ohio. Die Ampel wurde gelb.
»Fahr doch, fahr!« Aber anstatt Gas zu geben, wurde die Limousine langsamer und blieb an der Kreuzung ganz stehen. Tom hämmerte mit der Faust auf das Lenkrad ein. Er sah wieder auf die Uhr im Cockpit. Auf keinen Fall würde er es rechtzeitig schaffen.
Er konnte spüren, wie sein Gesicht mit steigendem Frust rot anlief. Er riskierte einen Blick zum Handschuhfach. Nur ein Schlückchen zur Beruhigung?
Die Ampel schaltete um. Er trat auf das Gaspedal und fuhr so dicht auf den Buick auf, dass er fast dessen Stoßstange touchiert hätte.
Als er um die Kurve bog, sah er blinkende Lichter auf der Brücke. Ein Unfall hatte den Verkehr zum Erliegen gebracht. Scheiße. Nur wenige Minuten von seiner Deadline entfernt, überlegte er, ob er die Fahrt nach Arlington aufgeben und noch einmal anrufen sollte, um Rosie anzubetteln, die Mädchen zu nehmen. Er könnte sie am Museum dann in Empfang nehmen.
Oder er versuchte es über das Memorial. Vielleicht gab ihm Gayle eine Gnadenfrist.
Er umfuhr den Buick und begab sich nach Süden, den Fluss entlang, dann bog er auf die Brücke und fuhr weiter nach Westen über den Potomac. Dort zog er rasch auf die Überholspur, wo ihn eine durchgezogene gelbe Linie vor dem aufkommenden Verkehr in östliche Richtung bewahrte.
In der Ferne sah er einen grünen Dodge Minivan von der westlichen Auffahrt der Brücke auf ihn zukommen. Rosie hatte einen grünen Minivan. Konnte es sein, dass Gayle die Kinder schon früh mit Rosie losgeschickt hatte? Warum hatte sie ihn dann nicht angerufen?
Er fischte sein Handy aus der Tasche, sah auf das Display hinab und scrollte bis zu ihrer Nummer. Er hatte ein System für sich entwickelt, bei dem er das Telefon mit rechts auf Augenhöhe halten konnte, um gleichzeitig weiter auf die Straße blicken zu können.
Er tippte rasch: auf der Mem brücke. Sind sie unterwegs? Dann drückte er ›Senden‹.
Der Minivan kam näher. Er erinnerte sich, dass Rosie ein orangefarbenes Band an die Antenne gebunden hatte, damit sie ihr Auto auf Parkplätzen schnell wiederfand. Ein roter Ford Pick-up vor dem Minivan fuhr hin und her, sodass Tom Schwierigkeiten hatte, die Antenne des Dodge zu erkennen.
Er hörte das Bimmeln einer ankommenden SMS und sah hinunter, um Gayles Nachricht zu lesen.
Ja. Konnten nicht warten. Sind nicht glücklich. Treffen bei Museum.
Großartig. Warum konnte sie nicht