И твой мешок с добычей, и руки по локоть в крови, и этот неистребимый блеск алчности в глазах, который не погасить и всем золотом мира, и который вопит: «ещё», «ещё» и будут там главным пропуском в ту или иную дверь. А их, как известно, всего лишь две. Выбор-то небольшой.
И встретит тебя там апостол Пётр, посмотрит тебе в глаза секунды три-четыре, окинет взором твою фигуру, а ты весь такой потный, окровавленный, с дурацким мешком в руках… И в глазах такая муть… В общем, «красавелло…»
И подумает Пётр —
«Господи мой боже, зеленоглазый мой,
Пока земля ещё вертится и это ей странно самой,
Пока ещё хватает времени и огня,
Дай же ты всем понемногу и не забудь про меня…»
(Автор стихов Булат Окуджава)
А ещё подумает Петр – как же они любят чужое… Так чужое манит, что готовы и жизнь свою за это положить и душу свою бессмертную на кон поставить…
И стоит ему это подумать, как чик и ты уже в котле с кипятком варишься, и черти вокруг котла суетятся, всё норовят дровишек в огонь подбросить.
Душу на кон ставил? Ты её проиграл. Автоматически. И неизбежно. Причём сразу. В момент ставки.
Это сколько же котлов требуется, чтобы охватить, так сказать, весь контингент окровавленных, потных…, с мутным взором, с тяжестью в груди от булыжников за пазухой…?
Бездушных. (Поставивших душу на кон и проигравших её за понюшку табака).
Это прям возврат в советские времена. Объявление.
«Заводу по производству котлов требуются…»
И, хренакс! список из восьмидесяти девяти пунктов! Судя по объявлению, тогда люди были нужны фабрикам и заводам. А сейчас никто не нужен никому. Сейчас котлы все импортные… Вместо того, чтобы любить, творить, созидать, изобретать, лечить, сочинять музыку, писать стихи, (на крайний случай, хотя бы прозу), танцевать, рисовать, строить, ваять, учить детей, преодолевать преграды, создавать духовные и материальные бриллианты, будущие клиенты ада всю свою короткую жизнь тащатся куда-то очень далеко или не очень далеко с единственной примитивной целью – Уничтожить.
Всё.
Что.
Стоит.
На.
Их.
Пути.
Мудрец учил их радоваться жизни. Глупцы. Они выбрали смерть. Короче.
– Ваши не пляшут…, – вкрадчиво заметил Марис Лиепа, обращаясь к персам.
– Не верю! – категорично нагрубил персам
Станиславский.
– Щенки, – коротко и презрительно бросил персам Михаил Боярский. Вот такой расклад дали уважаемые эксперты этой ситуации. Всего лишь несколько коротких слов авторитетных людей. И вот уже шансы персов не два к трём, а два к трёмстам.
Глава 2
Спартанцы