Viele lange Sekunden standen die beiden Frauen reglos da, lauschten dem Regen, den wispern der Wellen und bemerkten das Fehlen des Vogelgesangs; doch keine von beiden sprach es aus. Sie wussten, dass es die jeweils andere ohnehin wusste.
„Hörst du die Stimme des Meeres?“, fragte Marisha, sah aber nicht über ihre Schulter in Rosalies Augen. Sie wippte nur ganz sanft mit ihrem Körper nach vor und wieder zurück. Nach vor und wieder zurück. Unentwegt, aber für Rosalie nicht störend.
„Nein, Marisha, ich höre sie nicht. Was sagt denn die Stimme?“
Die kleine Frau blieb eine Weile stumm und wippte auch nicht weiter. Dann aber flüsterte sie kaum hörbar: „Sie sagt ‚Sie kommen! Lasst sie nicht herein, schickt sie weg!’“ Sie begann wieder zu wippen; sanft und nicht störend.
„Wen meint die Stimme damit? Wer kommt und wen sollen wir wegschicken?“
Marisha erschauderte. „Ich weiß es nicht.“
Rosalie beugte sich nach vor und sah sie von der Seite an. „Komm, wir gehen ins Haus, sonst holst du dir noch den Tod. Dir läuft schon der Schauer über den Rücken.“
Sie nahm die zerbrechliche Frau an der Schulter und drehte sie sanft zum Eingang ihres Hauses hin, doch sie drehte ihren Kopf in Richtung Meer und flüsterte erneut: „Sie kommen! Lasst sie nicht herein, schickt sie weg!“
Dann ließ sie sich ins Haus führen und ihrer Kleider entledigen. Während Rosalie ihr das Nachthemd überstreifte richtete Marisha ihren Blick auf den Küchenkasten. „Ist der Kaffeebecher da für mich?“
Rosalie drehte sich um und sah ihren Lieblingsbecher an. „Ja, du kannst ihn haben, wenn er leer ist.“
„Wirklich? Du schenkst ihn mir?“
„Ja, ich schenke ihn dir.“
Die alte Frau bedankte sich mit einem beinahe zahnlosen Lächeln, das so ehrlich wie das eines Kindes war. Rosalie strich ihr übers Haar, schob ihren linken Arm unter die knochigen Knie und hob die müden Beine ins Bett. Dann deckte sie die alte Frau zu und sah sie in dem riesig wirkenden Bett an. Marisha schien darin so verloren zu sein wie in ihrem Geiste.
„Liest du mir eine Geschichte vor?“, fragte sie und blickte erwartungsvoll zu Rosalie auf.
„Wenn du mir versprichst, die Augen dabei nicht aufzumachen, gern“, forderte Rosalie und holte das Buch aus der Nachttischlade.
„Versprochen!“, rief die kleine Gestalt aus und presste die Lider ganz fest aufeinander. Die Hände krallten sich vor Erregung in die dünne Decke und ihr faltiger Mund kräuselte sich in Vorfreude.
Rosalie setzte sich auf den Stuhl neben das knarrende Landhausbett, das bestimmt schon enorm vieles gesehen und hört hatte, und begann laut zu lesen. Schon nach wenigen Sekunden löste sich die Verkrampfung in Marishas Lidern und ihre Fäuste öffneten sich. Auch ihr Mund entspannte sich zusehends und bald hatte Rosalie den Eindruck, als würde sie ihre Worte nicht mehr hören. Mit einem milden Lächeln schlug sie das Buch zu, legte es leise in die Nachttischlade zurück und schloss sie. Als sie völlig geräuschlos auf die Tür zuging verzerrte sich Marishas Gesicht plötzlich zu einer hässlichen Fratze, die nur aus den Tiefen der Hölle stammen konnte. Und sie flüsterte etwas in den Raum hinein. „Sie kommen! Lasst sie nicht herein, schickt sie weg!“ Dann drehte sie sich zur Seite und war wieder die alte, schwache Frau von nebenan, die an Demenz litt.
Rosalie lief ein eiskalter Schauer über den Körper, der sich in ihren Haarwurzeln sammelte. Instinktiv zog sie ihren Bademantel enger um die Taille und rieb sich mit den Händen die Oberarme. Doch die Kälte kam nicht von außen.
Ohne ein weiteres Mal auf die schlafende Gestalt in dem riesigen Bett zu blicken nahm sie ihren Kaffeebecher und zog die Tür leise hinter sich zu. Die Nachbarin hatte längst vergessen, dass sie ihn haben wollte und dass er ihr bereits unzählige Male geschenkt wurde. Sie mochte den Gedanken, etwas geschenkt zu bekommen. Rosalie nahm an, dass es ihre Person aufwertete. Zumindest für den Moment, denn im nächsten war er schon wieder vergessen.
Als sie auf die kleine Veranda des Nachbarhauses trat wagte sie nicht, auf das düstere Meer hinaus zu blicken, denn sie hatte Angst, dieses Flüstern auch von dort draußen zu hören. Sie wollte nur noch in den Schutz ihres Hauses und in die erlösenden Arme des Schlafes sinken. Doch letzterer blieb, wie bereits erahnt, aus.
Sie war hellwach, dennoch todmüde und ausgelaugt. In ihr Bett zu gehen wäre völlig sinnlos, denn die Mischung aus Taylors Schnarchen und dem Regen wären noch eine zusätzliche Reizung ihrer ohnehin schon recht sensiblen Sinne.
Obwohl sie eine gewisse Schwere in sich fühlte, setzte sie sich an ihre Staffelei und drückte einen Klecks Farbe aus der Tube. Dunkles, sattes Rot glänzte auf der Spitze ihres Pinsels, der an Blut erinnerte. Eigentlich hatte sie für diese Farbe gar keine Verwendung in dem Bild und sie fragte sich, weshalb sie gerade diese gewählt hatte. Sie passte ganz und gar nicht in das pastellfarbene Bild. Damit würde sie den Gleichklang, die Weichheit und die Sanftheit der anderen Farben stören, wenn nicht sogar zerstören.
Etwas irritiert nahm sie die Farbe mit einem alten Tuch vom Pinsel und tauchte ihn anschließend in einen Becher Wasser. Sie liebte es zuzusehen, wie sich die wenigen Farbreste von den Pinselhaaren im Wasser auflösten und einen kleinen, hellbunten Ring darum bildeten. Und auch jetzt zeigte sich ein kleiner, roter Ring. Er schmiegte sich hellrot an die Pinselspitze und verharrte dort. Doch eine Sekunde später, weitete er sich aus, wurde größer und größer, bis er den Rand des Bechers erreicht hatte. Rosalies Stirn legte sich in Falten und sie beugte sich direkt über den Becher um die Farbausdehnung besser beobachten zu können. Die gesamte Oberfläche schimmerte in einem hellen rot, gewann jedoch mit jedem Augenblick an Intensität und zeigte sich recht bald in einem dunklen, intensiven Farbton, der beinahe schon in aubergine überwechselte.
Rosalie hob den Becher auf und betrachtete ihn von der Seite. Das ganze Wasser darin hatte diesen rot-schwarzen Farbton angenommen, der sie an eine Mischung aus frischem und getrocknetem Blut erinnerte. Wie normale Acrylfarbe sah diese Flüssigkeit nicht mehr aus. Außerdem waren in den Pinselhaaren nur noch Spuren von Farbe, die maximal einen kleinen Punkt auf die Oberfläche hätte zeichnen können. Sie starrte kurz ganz tief in das merkwürdige Rot, dann zuckte sie zusammen, als würde tödlicher Strom aus dem Becher fließen. Blitzschnell stellte sie ihn wieder auf seinen Platz und sprang von ihrem Stuhl auf. Das Ganze war ihr mehr als unheimlich und der Schauer von vorhin kroch wieder über ihren Körper und biss sich erneut in ihren Haarwurzeln fest.
Sie rieb ein weiteres Mal an ihren Oberarmen um sich zu wärmen, doch die eisige Kälte blieb tief in ihren Knochen stecken.
Um sich durch die rote Blutflüssigkeit nicht mehr irritieren lassen zu müssen schnappte sie das alte Farbtuch, fasste damit den Becher und kippte ihn rasch im Waschbecken aus. Dann ließ sie einige Minuten lang kaltes Wasser nachlaufen und warf den Becher mitsamt dem Tuch rasch in die Mülltonne vor der Haustür. Sie wollte beides nicht mehr im Haus haben.
Nach einer kurzen Sekunde des Überlegens lief sie zurück zur Staffelei, nahm den Pinsel in die Hand und verließ wieder das Zimmer. Zur Sicherheit versperrte sie es, indem sie den Schlüssel zwei Mal umdrehte. Um sich davon zu überzeugen, dass die Tür auch wirklich versperrt war, rüttelte sie daran. Dann trat sie erneut vor die Tür und warf auch den soeben benutzten Pinsel in die Mülltonne. Den Deckel der Tonne beschwerte sie mit einem umgedrehten Stuhl.
Dann schloss sie die Haustür hinter sich und versperrte auch diese sorgfältig. Als sie aus dem Fenster auf die Veranda sah, konnte sie die dunklen Bäume, die vereinzelt am Strand standen, durch den Regenvorhang nur verschwommen sehen. Allerdings formten sich ihre Äste nicht zu überdimensionalen Armen, die nach ihr greifen und in die Hölle ziehen wollten.
Jetzt musste Rosalie lachen und griff sich an die Stirn. Was war denn vorhin bloß mit ihr los gewesen? Wieso hatte sie wegen des bisschen Farbe so überreagiert? Sie fragte sich auch, ob denn das Wasser im Malbecher wirklich blutrot gewesen war; so ganz sicher war sie sich nicht mehr.
Dennoch warf sie einen Blick auf die Mülltonne,