„Nein, hast du nicht. Aber ich weiß es.“ Eugene sah kurz zum Seitenfenster hinaus. Viel zu sehen gab es nicht. Die Mojave glühte unter einem blassblauen Himmel. Draußen waren es über 45 Grad Celsius, wie der Innenthermostat anzeigte. Glücklicherweise bekam man hier, in Sheilas SUV, dank der hervorragenden Klimaanlage nichts davon mit.
„Gut, dann weißt du es eben … Die alte Schnepfe war nicht nett zu mir, da bin ich eben ausgerastet und habe ihr das Messer über die Kehle gezogen. Und die Karre über die Klippe gehen zu lassen, war nicht schwer. Schade um den Porsche. Der war nagelneu.“ Sheila suchte auf der Ablage zwischen den Sitzen nach Zigaretten, doch das Päckchen war leer. „Schau mal im Handschuhfach nach, ob da noch Kippen drin sind.“
Eugene zögerte.
„Was ist?“
„Ich kann Zigaretten nicht ausstehen.“
„Und du denkst, das interessiert mich? Wenn´s dir nicht passt, kannst du gerne aussteigen. Nächster Halt, Primm! Also - sind da noch Zigaretten, oder nicht?“
Eugene erwiderte nichts. Er öffnete das Handschuhfach, in dem ein angebrochenes Päckchen lag. Er reichte es Sheila, die sich kurz darauf eine Zigarette zwischen die Lippen klemmte. Sie drückte den Zigarettenanzünder, der kurze Zeit später heraussprang, und zündete die Zigarette an.
„Wie viel Geld hast du dabei?“, fragte sie nach einigen Zügen. Die Scheißkippe schmeckt nicht! Sheila verzog angewidert das Gesicht. Ihr war nicht entgangen, dass Eugene ein paar Mal gehustet hatte. Offensichtlich vertrug er Zigarettenrauch wirklich nicht. Vielleicht war er doch nur eine Tucke, selbst wenn er hin und wieder jemandem die Kehle durchschnitt. Menschen konnten ja so sensibel sein, selbst die Schlimmsten.
Eugene wedelte mit der Hand gegen den Qualm. Er hustete erneut. „Im Augenblick fast nichts, aber ich habe in Las Vegas ein Schließfach gemietet. Da ist noch einiges drin. Keine Sorge, ich beteilige mich an unseren Kosten.“
„Was wir hier machen, ist Scheiße“, sagte Sheila, die die Zigarette angeekelt im Ascher zerdrückte. Sie hasste Zigaretten, wie so vieles, trotzdem kam sie von den Scheißdingern nicht los.
„Nein“, erwiderte Eugene nach einer Weile des Schweigens. „Wir tun das, was wir tun müssen. Man hat uns gemacht. Wir waren nicht so …“
Was quatschte der Kerl? Sheila warf ihm einen nachdenklichen Blick von der Seite her zu. Die Fahrbahn verlief schnurstracks geradeaus. Selbst wenn sie die Hände vom Steuer genommen hätte, würden sie kaum im Graben landen.
„Bist du jetzt unter die Philosophen gegangen?“, meinte sie schließlich.
„Nein. Ich habe nur an meine Pflegeeltern denken müssen. Ich hasste sie wie die Pest, besonders meinen Stiefbruder. Sie sind tot. Ich habe sie erledigt. Es war grandios. Niemand hat Fragen gestellt. Eines der großen Mysterien. Eine Familie verschwindet, doch niemand schert sich darum. Wir können das. Wir killen, dann verschwinden wir …“
„Wann war das?“
„Vor zehn Jahren - so ungefähr. Ich wurde damals 18. Meine Pflegefamilie hatte für mich eine große Geburtstagsparty ausgerichtet. Sogar ein Konto hatten sie für mich angelegt. Lächerliche 3000 Dollar. Für meinen Stiefbruder und meine Stiefschwester gab es das Zehnfache. Nun, ich habe es schließlich doch bekommen. Alles … Ich habe es mir genommen. Es war richtig.“
Eugene bemerkte, dass Sheila seinem Monolog nicht ganz hatte folgen können oder wollen. „Das Geld meiner Stiefgeschwister - das meine ich … Ich habe ihre Konten später geplündert. Es war ganz einfach. Alles. Auch, als ich sie tötete.“
Eugene lachte auf, als er die Stimme seines Stiefvaters, Sam Henderson, imitierte: „Nicht, Eugene. Bitte nicht …! Dann war Vera dran, meine Stiefmutter, danach Janet - meine idiotische Stiefschwester - und ganz zum Schluss habe ich mir Preston vorgenommen. Preston … Du glaubst ja nicht, wie die blöde Sau gewinselt hat, mein ach so geliebtes Brüderchen. Auf den Knien ist er schließlich vor mir herumgekrochen. Er hatte sich bepinkelt und beschissen, der Arsch, von oben bis unten. Alleine für diese Sauerei hätte ich ihm die Eingeweide herausnehmen müssen. Na ja, hab ich ja dann auch gemacht.“
Sheila schluckte. Vor ihrem inneren Auge konnte sie die Opfer förmlich sehen. Oh ja, sie wusste, was Eugene in diesem Moment empfunden haben musste. Sie konnte es nur zu gut nachvollziehen.
„Hast du deinen Stiefbruder geschnitten?“, fragte sie mit rauer Stimme, die etwas zittrig klang. Die Vorstellung, dass Eugene sein Opfer geschächtet hätte, machte sie fast verrückt.
„Ja! Er hat gequiekt, und dann ist das Blut aus ihm herausgesprudelt. Er hat nach Luft geschnappt, wie ein Fisch, der auf dem Trockenen sitzt, sich die Hände an die Kehle gepresst - aber es hat nichts genutzt … Na ja, zuvor hatte ich ihm den Bauch aufgeschlitzt. Das muss richtig wehgetan haben. Der Idiot wusste gar nicht mehr, wo er seine Hände hintun sollte - auf den Bauch oder an die Kehle …“ Eugene lachte.
Sheila schluckte. Sie war erregt. Was würde sie dafür geben, jetzt und in diesem Moment jemandem die Kehle durchschneiden zu können. Für einen Moment erschien Sandra vor ihrem inneren Auge. Mein Gott, was hätte ich das Miststück gerne geschlachtet … Doch dabei war ihr ja Eugene in die Quere gekommen.
„Willst du mir immer noch weißmachen, dass du nicht die verschwundene Tochter von Margaux Yannovich-Elba bist?“, fuhr Eugene nach einer Weile fort.
Sheila wollte sich die nächste Zigarette zwischen die Lippen klemmen, ließ es dann aber angewidert bleiben. Die Dinger schmeckten ihr doch überhaupt nicht. Vielleicht würde sie irgendwann einmal die E-Zigaretten probieren, die stanken wenigstens nicht so eklig.
Sheila ließ sich Zeit mit der Antwort, doch schließlich sagte sie: „Bin ich. Aber was geht dich das an? Willst du Geld? Und was ist mit dir? Du hast doch bestimmt auch so einige Leichen im Keller, oder?“Sie grinste.
Eugenes Blick wurde starr. Er schien ihn sein Innerstes zu horchen.
„Ich weiß es nicht so genau, Sheila. Ich erinnere mich nicht sehr gut an meine Kindheit. Nur … irgendwann in der Zeit zwischen meinem sechzehnten und achtzehnten Geburtstag hat sich irgendwas in mir verändert. Erst da ist mir bewusst geworden, dass ich nicht wirklich zur Familie gehöre. Ich meine - zu den Hendersons. Gut, ich erinnere mich an vereinzelte Zwischenfälle aus meiner Kindheit, wo meine Stiefgeschwister immer besser behandelt wurden als ich selbst. Aber es war nicht so schlimm. Nein, es war, glaube ich, als ich siebzehn wurde, da fühlte ich zum ersten Mal diesen unglaublichen Hass in mir … Es war mir klar, dass diese Familie sterben musste. Sie taten immer nett, aber ich habe nicht dazugehört, niemals. Ich war so etwas wie ein Haustier, dem man zu essen gab …“
Sie schwiegen für eine Weile, während sie sich weiter Primm näherten. Jetzt, am späten Nachmittag, herrschte relativ viel Betrieb auf der Interstate 15. Vielleicht waren es Spieler, die in einem der großen Kasinos in Primm ihr Glück versuchen wollten. Oder Geschäftsreisende, die nach Las Vegas wollten. Oder beides.
„Was stimmt mit uns nicht, Sheila?“, fragte Eugene nach einiger Zeit. „Wir werden sterben, ich fühle es …“ Seine Stimme klang spröde, fast weinerlich.
„Es interessiert mich nicht“, erwiderte sie leise.
Eugenes Blick ging ins Leere. Black lachte höhnisch. Cynthia heulte verzweifelt in seinem Inneren. Finch ermahnte ihn, dass es ihn wohl zu interessieren hätte - dieses Leben.
Eugene schüttelte irritiert den Kopf. Die Stimmen wurden immer stärker. Woran lag das? Über Monate hatte er Ruhe, doch plötzlich waren sie wieder da, stärker als zuvor.
„Ich will nur diese unglaubliche Wut loswerden, Sheila. Es gibt einfach noch zu viele Menschen, die es nicht verdient haben, glücklich zu sein. Und ich habe dich finden wollen: Sheila Yannovich-Elba. Den Namen gibt es nicht so oft. Als ich deinen Namen herausgefunden