Путь к истокам. Рассказы. Публицистика. Вячеслав Злобин-Алтайский

никуда от этих тягучих, угрюмых ритуалов.

      Иногда она всматривалась в припухшие губы покойника, вспоминала о том, что этот мертвый, обезображенный смертью человек ее любил! Он любил, а она не знала, что это такое. Что есть любовь? Это неведанное и неиспытанное ею чувство. Это унижение и покорность – потеря своей сущности. Человек превращается в нечто, похожее на пластилин. Лепи из него что хочешь, бей как хочешь, а он будет ползти за тобой по жизни, радуясь твоим забавам над ним и благодарить тебя за то, что ты есть Идол его слабости, памятник его чистой Любви…

      ***

      По лесу двигалась траурная процессия. Тридцать человек шуршали подошвами обуви по сухой мягкой земле, разгребали в сторону увядшую, пожелтевшую хвою. Величественные сосны раздвинулись вдоль дороги, принимая в объятия своих корней очередного усопшего. Меж зарослей их стволов нашли приют сотни таких же бывших, как Иван. Лишь память об их земном существовании оставила надгробные плиты, деревянные почерневшие кресты да покосившиеся пустые ограды.

      Красный с черными рюхами гроб, как плывущая по реке ладья, плыла к последней своей полынье, где суждено ему, Ивану, кануть в темное царство Аида, кануть в Лету. Все понимали, что это конец, что это последний, заключительный реверанс грешного и безмолвного тела. И все в ужасе мысленно примеряли это мгновение к своим исходам…