– Хай! Э вери найс дэй! – приветствует нас один из них – поджарый загорелый дед в шортах по колено, майке навыпуск и бейсболке. На бейсболке кричаще-красная аббревиатура «USA».
Я киваю, из вежливости отзываюсь:
– Хау а ю?
– Файн! – сообщает дед, и вся компания втискивается в лифт.
– Гуляют пенсионеры, – произносит Паша.
В его голосе я улавливаю нотки зависти и соглашаюсь:
– Да. Нашим бы так.
– Помечтай, – саркастически хмыкает мой приятель.
Я молчу в ответ. Что тут сказать?
Идём по территории. Навстречу то и дело попадаются отдыхающие. Все улыбаются и приветственно кивают нам. От этого лично я прихожу в некоторое смущение. Непривычно получать знаки приветствия от совершенно незнакомых людей. Проходим по пальмовой аллее. Над нами, цепляясь за стволы пальм, причудливо переплетаясь, нависает пышная растительность, усыпанная экзотическими цветами. Цветы благоухают. Воздух просолен морем и свеж. Я с наслаждением втягиваю его ноздрям.
– Твою мать! – вдруг восклицает Павел.
Он оступился, но смог удержать равновесие.
– Осторожнее! – с опозданием предупреждаю я.
Паша выругивается еще раз и идёт дальше, хромая сильнее прежнего.
– Что с ногой? – спрашиваю я.
– Да так… – неопределенно произносит он.
В конце аллеи показываются ворота, за нами – пляж.
Ступаем на песок. Он шуршит и податливо проминается под ногами. Лигурийское море шумит, непрерывно гоня к берегу солёные волны. Налетает ветер. Бесцеремонно и вместе с тем ласково он проходится по моей шевелюре. До чего же хорошо! – думаю я и с наслаждением потягиваюсь. Время позднее, пляж давно опустел. Разваливаемся в лежаках под широким плетёным зонтиком на длинной пластиковой ножке.
Долго лежим, смотря в черноту над морем. Где-то вдали тускло мерцают огни кораблей. Над нами, в прорехах сплетенных прутьев, огромные яркие звёзды. Южное небо ночью кажется до страшного близким. Протяни руку – обожжёшься о какое-нибудь светило…
– М-м-м… – мычит Паша.
Я оборачиваюсь к нему и вижу, как он ожесточенно разминает левую лодыжку.
– Болит?
– Ага. Дождь пойдёт.
– Думаешь? —спрашиваю я недоверчиво и ещё раз сморю на небо. Там ни облачка.
– Мой барометр не обманешь… Ну, если только из-за акклиматизации…
Я отхлёбываю из благоразумно прихваченной бутылки. Передаю Паше. Он отпивает и с силой втыкает бутылку в песок рядом с лежаком.
– Покурим?
– Ну, вообще-то я бросил.
– А… ну да, – припоминает Паша.
Он закуривает. В воздухе разносится дразнящий запах табачного дыма. Я с завистью наблюдаю за приятелем. Курит Паша жадно, глубоко затягиваясь. При этом он необычным для меня образом прячет сигарету в ладони. Даже находясь в метре от него, я не вижу огонька.
В очередной