– Нормальная панихида! Коньки с вами, други, тут отбросишь, – прохрипел Артур, тяжело поднялся с пола, уселся верхом на табуретку. Склонил голову, покачал укоризненно.
– Чуть не помер, Тимоша. Заодно. От разрыва сердца.
Ягодкин потрогал впалую грудь под дешевеньким клетчатым пиджаком от «Большевички», шумно продышался.
– Что-то схватило, – пожаловался он, – дышать не дает. Ну, не подлец ли наш Тимоша, а, Точил? Предатель… При чем тут предатель?!
– Что? – громко переспросил Точилин. Из-за противного звона в ушах слова доносились к нему в сознание, будто из колодца, в котором еще к тому же плещется вода.
– Что-что! – заорал Артур. – Подлец, говорю, наш дружбан, который покойник! – и выпил один, закусил целым огурцом. Похрумкал ожесточенно.
– Ты чего, Тим, устроил спектакль? Испытание такое?
– Что устроил, то устроил, – пробухтел обиженно Тимофей. – Лежу три дня и три ночи. Прокис весь, как… портвейн «три семерки», мать вашу ити, в опрокинутой бутылке! Ни одна сволочь не пришла! Всем приглашение разослал! Всем нашим… Полста штук, думал друзей у меня! Полста, Жорик! Это пять десятков человек, которых считал друзьями, товарищами, коллегами!
– А я?! – жалобно прохрипел Артур. – Пришел. Переживал. Трое суток переживал. А он?! Негодяй! Нельзя же так. Сердце схватило. Больно. Жжется, – и он помял кулаком грудину, болезненно сморщился.
– И у меня сердце колотится, как бешенное, – согласился Точилин. – Но ты-то, Бальзакер, – полный придурок?! Выходит, жрал тут водку двое суток и не понял, что он живой?!
– Трое. Трое суток. И не понял. Пойми тут. Лежит и лежит. Свечки горят. Открытка