– И… что?
– Как что? Ну, получил ледышку в чайнике…
– Почему ледышку?
– Ну, вы даете. А то сами не знаете, что в Великобритании при нагревании предметы охлаждаются. А он с отелем судиться поперся, хорошо я его остановил…
Спрашиваю. В отчаянии.
– А мне-то что делать?
– А что делать, раньше думать надо было, вот так, в чужую страну поперлись, хоть бы посмотрели, что к чему…
Сжимаю зубы. Нет, нет, нет. Быть не может, чтобы он мне не помог, потому что… не знаю, почему. Но быть не может.
– Вы мне вот что скажите… вы через Польшу проезжали?
– Было дело. А там что, проезжать нельзя, проползать надо?
– А вы в курсе, что на территории Польши время назад идет?
– Да ну.
– Ну да. Это значит, что у вас сегодня не семнадцатое… а пятнадцатое, получается. А это значит, что не могли вы семнадцатого ничего натворить, не было вас там, не было!
Чувствую, что оживаю.
– Думаете… сработает?
– Ну конечно. Что ж вы сразу-то про Польшу не сказали… А то вот так вот поедут… а нет чтобы законы посмотреть… В Японии вон вообще если расстояние на время поделить, не скорость получится, а масса… один вот так поехал, в ресторан зашел суши поесть…
Что я принес
Бегу по полю, да не бегу, ползу, здесь можно только ползти под шквалом пуль. Они уже не целятся, они уже ведут шквальный огонь в слепом отчаянии.
Только сейчас понимаю, что не чувствую за спиной Кирюшки. Что не слышу его, это понятно, здесь вообще ничего не услышишь за шквалом выстрелов. Только чувствую, что Кирюшки за моей спиной уже нет, хлопнули Кирюшку.
Бывает.
Мы знали, на что идем.
Знали.
Вон, Анютку подстрелили на полпути, даже не пикнула, не дрогнула, а могла бы и завизжать, всех нас выдать. Не выдала, знала, на что идет.
Знала.
И мы все знали, на что идем.
Иду по полю, даже не иду – ползу в траве, только бы не вздохнуть, не дрогнуть, себя не выдать.
Только бы добраться к истокам…
Смотрю вперед, где серебрится река, да не вода, река. Будь я проклят, если не доберусь…
Натыкаюсь в траве на что-то жесткое, твердое, да не на что-то – на остов, высохший костяк.
Значит, кто-то был здесь до меня.
Кто-то…
Снова прижимаю голову, прячусь от шквального огня. Прижимаю к груди фляги, еще пустые, ничего, там наполню…
Добираюсь до реки. Хочется зачерпнуть воду, и пить, пить, пить, вычерпать-выпить всю реку. И знаю, что не выпью, не то, что всю реку – ни глотка не выпью, нет в реке воды, и не было никогда.
Черпаю. Еще, еще, наполняю фляги, молюсь, чтобы донести хотя бы половину.
Она здесь чистая.
Здесь, у истоков.
Чистая, не замутненная ничем. Вы и не знаете, как это бывает, когда она – чистая. Я тоже раньше не знал, не думал, что она может быть такая… такая…
Ладно.
Неважно.
Теперь,