Телефон взмахивает крылышками, упархивает. Задним числом думаю, как бы ничего не перепутал, а то от него всё можно ожидать, сколько раз на лету врезался в фонарный столб…
– Чему обязан столь поздним визитом?
Мой наставник (доктор Мор всё ещё думает, что он мой наставник) удивленно смотрит на констебля, чует, что дел пахнет жареным.
– Прошу прощения за визит в столь поздний час… преклоняюсь перед вашим талантом…
– Вы имеете в виду мой талант врачевателя или литератора?
– В данном случае говорю о даре литератора. Я читал ваши произведения… это поразительно. Какое тонкое знание человеческой души!
– Да, знаете ли, работа врача позволяет мне встречаться с самыми удивительными людьми. Например, недавно… да мой ассистент подтвердит, вот вчера умер от чахотки один поэт, видели бы вы, как убивалась его молодая жена…
– Но всё-таки, одной наблюдательности недостаточно. Я поражаюсь, как вы видите души, как будто вскрываете их…
Доктор Мор бледнеет.
Блестит парабеллум в руке констебля:
– Вы арестованы.
Ожидаю, что доктор Мор начнет всё отрицать. Нет, медленно поднимает руки вверх.
Открываю подвал. Ключом. Своим ключом. Хозяин дома кивает:
– Значит… умыкнули ключ…
– Сделал копию.
– А вы молодец… Честное слово, я вас недооценивал.
Защёлкиваю браслеты на руках Мора, мысленно говорю себе, что надо держать ухо востро, а то сейчас уболтает он меня, уболтает, а я уши развешу.
Спускаемся в подземелье, торжествующе показываю на стол, залитый кровь… нет, не кровью, непонятной какой-то субстанцией.
– Вот здесь он препарировал души… души людей.
– Вот как, значит… – мой шеф смотрит на врачевателя, – Леонардо да Винчи вскрывал трупы, чтобы познать анатомию человека и придать своим картинам достоверность… А вы, значит, вскрываете души…
– Что же вы хотите… искусство требует жертв.
– Ну что же, в полиции разберутся…
Констебль не договаривает – что-то происходит, сам не понимнаю, как мы оказываемся лежащими на полу, как доктор Мор наклоняется над нами, когда он успел освободиться от наручников, когда, когда, нда-аа, недооценивали мы эскулапа…
Жду какой-нибудь издевательской тирады, что же, теперь ваши души пополнят мою коллекцию, или чего-нибудь в этом роде. Но нет, он молчит, вот это хуже всего, что он молчит, готовит хитромудрые зажимы, скальпели, которыми потрошил души…
Спрашиваю:
– Уж не собираетесь ли вы, друг мой, препарировать наши души?
Эскулап не отвечает.
– А напрасно. Скоро ваше искусство станет никому не нужно.
Молчание.
– Не верите? А между тем я бы на вашем месте следил за новинками техники. Вы слышали о фотоаппарате душ?
Доктор Мор вздрагивает:
– Фото…
– Да, последняя разработка братьев Люмьеров. Можете посмотреть в каталоге, специально