Она ушла… А я остался.
Впервые – не как король, привыкший выбирать. А как солдат, готовый сражаться за ту, которая, возможно, даже не запомнила моего имени.
Но это ничего не меняет.
Я узнаю, кто она. И она узнает, что такое одержимость, если её одеть в чёрную рубашку и выпустить на след.
Завтра у меня будет всё: имя, адрес, прошлое.
Потому что когда я чего-то хочу – этот мир сам становится моим частным детективом.
А в этот раз я не проиграю, она – не цель… Она – моя война.
Я поднялся в номер, не торопясь, с тем спокойствием, которое появляется, когда всё уже решено, но ничего не имеет значения.
Дверь была приоткрыта – конечно, как и всегда.
Она ждала внутри. Уже в белье – белом, дорогом, слишком новом, чтобы оно принадлежало жизни, а не сцене.
Сидела на краю кровати, скрестив ноги; одна ступня покачивалась в воздухе, словно маятник, отбивая немой ритм – возьми меня… возьми… возьми…
– Я ждала, – сказала она.
Голос – как пудра: лёгкий, рассыпчатый, такой, что его невозможно запомнить.
Я вошёл, молча, и закрыл за собой дверь.
Она вздрогнула – возможно, подумав, что оказалась здесь по моей воле. Хотя на самом деле – по моей привычке.
Она начала двигаться: плавно, медленно, колени в стороны, пальцы скользят по бедру, как у хищной кошки, только без когтей.
И это раздражало.
Всё в ней было правильно. Безупречно. Но именно это – и было проблемой, потому что она слишком хотела, чтобы я захотел… А я хотел – совсем другую.
Я сел.
Смотрел на неё, как смотрят на витрину: с равнодушием, в котором осталась только оценка формы, но не содержания.
Как на мясо – не потому что хочу, а потому что знаю, что должен что-то почувствовать.
Но внутри – ни жара, ни желания, только тело отзывается – автоматически, без связи с мозгом, без тени сердца.
Она подползла ближе, положила ладонь мне на грудь, медленно потянулась к верхней пуговице, расстегнула, провела пальцами по коже, как будто могла прикосновением купить внимание.
Смотрела снизу вверх – с выражением женщины, которая уверена, что заслужила нечто большее, чем ей дадут.
Она была здесь не потому, что я её хотел сейчас, а потому, что не получил ту, которую действительно захотел.
Это было грязно и, к сожалению, честно. И – неизбежно.
Я схватил её за волосы – резко, почти жестоко, просто чтобы почувствовать в руке хоть что-то, что не развалится от прикосновения.
Она застонала слишком быстро, слишком театрально.
Я отвёл взгляд и увидел – не её, увидел ту, кто сказала:
– Меня зовут «не для тебя».
Я закрыл глаза. Потому что этот секс – не про ту, что сейчас подо мной.
Он о боли, о злости, оставшейся внутри, как заноза под кожей.
О том, что я – Данте Кавалли –