Не заходить бы туда, не портить это милое место моим темным настроением, но очень уж хочется согреться чашечкой горячего кофе! Две капли молока на большой стакан крепкого горячего напитка и щепотка корицы. Колокольчик на двери предательски зазвенел и все разом обернулись. Ничего особенного, просто обычный рефлекс, но я бы предпочла остаться незамеченной. Все те пять минут, пока бариста готовил мой напиток, я чувствовала будто чужие глаза прожигают мой затылок.
Еще один перекресток, еще одна улица. У подъезда старого доходного дома стояла пожилая женщина в длинном сером пальто, что-то разглядывая в окне первого этажа. Ее лицо показалось мне знакомым, но я прошла мимо. Шаги отдавались глухими ударами в висках. Осень пахнет потерями. Раздавленные каштаны у обочины, черные лужи, отблески потихоньку разгорающихся фонарей в воде.
Еще один порыв ветра, еще одна капля дождя, попавшая прямо за воротник. Я фыркнула. Куда идти? Возвращаться в свою квартиру? Я не хочу нести туда этот груз, его обязательно нужно развеять здесь, в октябрьском городе.
Снова в памяти всплыли воспоминания о девушке с серебряной заколкой. Я сжала кулаки, остановилась прямо посреди тротуара, из глубины уже тянула к моему горлу свои черные щупальца паника. Взгляд сам скользнул на окно напротив. Словно спасительный маяк сияло это окно. Там теплился свет, кто-то поставил на подоконник кружку чая, и пар поднимался тонкой дымкой в воздухе. Простая, обычная жизнь, к которой я уже так давно не принадлежала.
Внутри поднялась волна раздражения. Из-за себя, города. Из-за Эвелин и того молодого равнодушного полицейского. Из-за прошлого.
Я резко развернулась и пошла в другую сторону, почти бегом. Пусть октябрь добивает меня своим холодом, пусть ветер продувает насквозь – все равно. Скоро будет зима. А за зимой весна. А потом лето и снова осень. Все повторится как в прошлом году и в позапрошлом и все прошедшие десять лет – по кругу, без перерыва, без выхода. Горячий кофе грел ладонь, только он один сейчас соединял мой разум с реальностью.
Я закрыла глаза на секунду, потом глубоко вдохнула и плюхнулась на лавку.
И вот я сижу на холодной скамейке, сжимая в руках бумажный стакан с остывающим кофе. Осенний воздух пропитан влагой, с крыш капает вода, улицы блестят, как покрытые лаком. Я кутаюсь в пальто, вжимаю голову в шарф, в ушах тихо звучит голос диктора, читающего книгу. На какой я главе, о чем сейчас речь? Непонятно. Слова льются ровно, размеренно, но я не слушаю.
Город живет своей жизнью – проходят редкие пешеходы, спеша по своим делам, кто-то толкает велосипед, кто-то выгуливает собаку. Мимо проплывает оранжевое пятно в огромных ботинках – даже в такой тоскливой безысходности находятся те, у кого стакан наполовину полон. В этом бесконечном