– Да ладно. Это всё шутки, – ответил агент. – Пытаюсь собраться с мыслями.
– Можно начать издалека, – предложил Герман, сделав ещё глоток кофе после чего поставил чашку обратно на стол. – Кем работала твоя дочь?
– Журналисткой, – ответил Володя.
Ника тихо присвистнула. Писатель не обратил на это никакого внимания, продолжая смотреть на своего литературного агента.
– Ничего такого, – сказал толстяк. – Вела что-то типа блога в интернете. Считала себя независимым журналистом. Освещала, в основном, всякие светские мероприятия. Ещё любила ковыряться в грязном белье местных знаменитостей. Пару раз публиковала материалы о зарвавшихся чиновниках, но там были мелкие сошки. Ничего серьезного.
– Ты уверен, что никто из тех, про кого она писала, не затаил на неё обиды? – спросил Герман.
– Она писала о всяких пустяках, – отмахнулся агент. – Может я и не лучший отец, но всё равно приглядывал за ней. Если бы кто-то точил на неё зуб я бы узнал об этом раньше всех.
– Ты бы удивился как часто из-за всяких пустяков случаются беды, – произнёс писатель.
– А ты, я смотрю, в таком разбираешься?
– Больше, чем мне хотелось бы, – ответил Герман.
– В любом случае, полиция проверила всех, кто хоть как-то ей угрожал за последнее время, – сказал Володя. – Да и никто из них не виноват.
– Откуда такая уверенность?
– Оттуда, что я видел письмо, которое ей пришло накануне её исчезновения, – ответил агент.
Герман вопросительно посмотрел на своего собеседника.
– В общем, она получила письмо с наводкой, – продолжил толстяк. – Кто-то написал ей, что в одном пустующем здании проводят сделки. Торговля людьми.
– Звучит серьезно…
– Да ерунда это всё, – отмахнулся Володя. – Не было в том здании ничего такого. Просто новый офисный комплекс, готовящийся под аренду. Никаких торговцев людьми. Да и кто в здравом уме станет это делать почти в центре города? Моя дурная дочь, видимо, поверила в эту историю и пошла проверять… После этого её никто больше не видел… Но это не самое страшное… – Володя тяжело вздохнул. – Самая жуть в том, что в подвале этого здания нашли скульптуру.
– Скульптуру? – переспросил Герман.
Ника подалась вперёд, ожидая продолжения.
– Да, скульптуру. Вот только… – толстяк запнулся, стараясь оформить мысль. – Не знаю, как сказать даже… Это дерьмо как будто из твоих книг.
– В каком смысле? – удивился писатель.
– Скульптуру сделали из мертвого тела, – ответил агент. – Букет цветов вместо головы, постамент, выставленный свет, дыра в груди… Кто-то очень сильно постарался. Я боюсь, что моя дочь нашла её раньше, чем того хотели. И ещё я боюсь, что…
– Она уже мертва, – закончил за него Герман.
– Да, – Володя бросил позолоченную ручку, которую всё это время крутил в руках обратно на стол. – Не хочется в это верить, – он закрыл лицо руками, – но выглядит вся эта история очень хреново, понимаешь?
Герман