Она, по сути, не безбожна,
И лишь на мне лежит вина,
Что мне исправить невозможно.
Вокруг – деревья и цветы,
И солнца луч в мой дом стучится.
О, Солнце дня, прекрасно ты —
Укрась любовью наши лица.
«Моя душа не ведает томленья…»
Моя душа не ведает томленья,
И не страшат жара и холода —
Врачуют города, селенья
Союзом неги и труда.
Мне Муза творчество готовит,
Не остаюсь сам в стороне:
Она и я – родня по крови;
Сгорает пошлое в огне.
Пусть дни прошли – нельзя исправить, —
Но прекратился летний зной,
Теперь должно прохладу славить
Мне в Душанбе – хорош собой.
«Иосиф Бродский – человек известный…»
Иосиф Бродский – человек известный.
Могу ли я, друзья, равняться с ним?
Его поэзия – вселенский гимн,
А у меня – талант поместный…
Величина теперь – Иосиф Бродский,
Таким он был и в прошлые года —
Поэт простой, негромкий и не броский
Стихом шатал селенья, города.
Иосиф Бродский – смысл за стержнем смысла,
Из вида ускользает, словно ртуть:
Он горизонт несёт под видом коромысла
И небесам взасос целует грудь.
Изысканный поэт – Иосиф Бродский,
И сам простой – куриное яйцо:
Как сгусток нервов, был весьма не плотский —
Всегда держал открытое лицо.
«Припаду я к дорожному стогу…»
Припаду я к дорожному стогу,
Упаду я в сухую траву —
Я живу, постигаю дорогу,
Как могу, сам держусь на плаву.
Не пойду я на дно тяжким камнем,
Коль дано мне до брега дойти
И талант свой открыть красным ставнем —
Красотою души, не «ай-ти»4.
А стихи, будто кисти сирени,
И зимой в красоте зацветут —
Преклоню я пред Музой колени,
Поцелую сандалии тут.
И она мне в ответ улыбнётся,
Приласкает волшебной рукой —
От восторга вся сущность взорвётся,
Но глазами сам буду сухой.
«Зачем я здесь?..»
«Зачем я здесь?»
Но я не жду ответ
И сам в стихи, бросаюсь, будто в сечу —
Пускай почёт себе не обеспечу,
Зато увижу я Парнаса свет.
Прекрасный свет!
«Вокруг другого нет», —
Друзья, вам откровенно я замечу,
Хоть землю обойду уже не встречу
Подобной красоты на сотни лет.
А, может быть, на тысячу столетий,
Душой пронзая день и немощь ночи,
На миг не закрывая ум и очи.
Земля и небеса приятны эти,
Где я живу, пишу спокойно, внятно,
Где каждая былинка мне приятна.
«Скорей