Мои стихи стоят плечом к плечу.
Талант растёт – нельзя ему смеркаться;
Живу и на Пегасе я лечу.
Летим с конём и вскоре мы увидим
Там впереди Парнаса светлый знак —
Я не сижу все дни на месте сиднем,
Своих стихов ращу могучий злак.
И горизонт, копытами примятый,
Я подниму, на радостях вздохнём
С конём – поднимем мы стихов палаты,
Где будем счастье дней творить вдвоём.
«Я каждый день писать стараюсь больше …»
Я каждый день писать стараюсь больше —
Верчу, как раб, насоса колесо,
Качая творчество, высокий Боже,
И за работой сердцу хорошо…
Как господин, за творчеством спокоен,
И знаю я, не будет мне потерь —
В стихах я выступаю, словно воин,
Чтоб мне писать с достоинством теперь.
Зачем лить слёзы, горестью томиться,
Когда живу теперь в своём дому —
В пещере Аполлона, вижу лица
Своих стихов и радуюсь тому.
«Евтерпа, ты все дни меня носила…»
Евтерпа, ты все дни меня носила
Стихом рожденья на своих руках —
Какая мудрость в них, какая сила,
Что на земле, летаю в облаках.
И совершаю я полёт высокий
Под верным кровом слаженных стропил
Земных небес – я выжимаю соки
Своей души, чтоб сам Господь испил.
Полёт я завершаю на Парнасе,
Меня встречает он в полста и семь —
Имею сорок лет ещё в запасе,
Причин грустить не вижу я совсем.
«Не боюсь со стихами недуга…»
Не боюсь со стихами недуга,
Не страшит полыхающий жар
На земле и предательство друга —
Мне отраду приносит мой дар
Стих писать за строкою строкой
Средь надежд, что развеяли прахом,
И писать неустанной рукой,
Не гонимый печалью и страхом,
Но любовью миров вдохновенный,
Но взращённый стихами других,
Но бессмертный в печали мгновенной,
Но счастливый, как радостный стих.
Не боюсь никакого недуга,
Не пугает сжигающий жар,
Не виню помрачение друга —
Возношу стихотворческий дар.
«Пусть живёт этот милый ягнёнок…»
Пусть живёт этот милый ягнёнок,
Не лежит, как кусок, под платком
Весь в крови – помолитесь о нём,
Ведь и он – это чей-то ребёнок.
Кровь пролить – это страшная пытка,
Не равняйся с душой палача:
Доброте не настанет избытка —
Не живи, век жестокий влача.
«Моя любовь к стихам – не редкий случай…»
Моя любовь к стихам – не редкий случай;
Сегодня пишут все, поэтов – тьма,
Все пишут в силу