Среди ракит.
Я с ними говорю.
В ответ я слышу крик ужасных птиц —
Клюют они вечернюю зарю
До самого утра среди страниц
Стихов моих.
Крадётся ночь, как вор,
К рассвету дня, не ведая жилья,
А я, как есть, несу наш уговор —
Стихи писать, пока ищу стиль я.
И найден стиль, и тотчас тает мрак —
По лезвию лучей к стихам иду
И снова слышу стук.
Друзья, итак,
То сердце бьёт
Зачем свистеть в дуду?
«Мои стихи идут по дому…»
Мои стихи идут по дому
И в нём не ищут ничего —
Идут к здоровому, к больному,
Играть со мной желая в го2.
Стихи приходят, слава Богу,
И я писать мудрее стал —
Я вижу дальнюю дорогу:
Позвала Муза, не металл.
А тот металл дух не тревожит,
Лежит давно покрытый ржой —
В металлолом сгодится, может,
А для меня – совсем чужой.
Слова, как звёзды, мне сияют
И расширяют небосвод —
Слога и рифмы верно знают,
Как я, порой, стихами горд.
Живу стихами, то – не сказка,
Когда в стихах совсем не груб —
В моих стихах найдётся ласка
И поцелуй для нежных губ.
В моих стихах найдётся сила —
Она и горы своротить
Давно готова; это мило —
Стихом планету восхитить.
Я на лицо, душой – моложе,
Когда пишу – таков секрет,
Но не держу в себе я тоже
И посылаю в белый свет.
Мои стихи его украсят,
Ему отраду принесут —
Тревогу давнюю погасят
И создадут живой уют.
«Я иду к стихотворному лесу …»
Я иду к стихотворному лесу —
Путь, видать, не такой уж короткий.
Право, сам – разудалый, не кроткий,
Хоть во мне не увидишь повесу.
Я иду, и ведёт вдохновенье
По горам, по лесам и по долам —
Я напрасно не трачу мгновенье,
И стихи не становятся колом.
Но становятся радостью в доме
И становятся подобные крину3.
Хоть придётся мне спать на соломе,
«Пожалейте!» – я Богу не крикну.
Вознесу благодарность из кельи,
Не вернусь в мир обратной дорогой,
Но в стихах – долгосрочном веселье
Жить останусь, не будет жизнь строгой.
«Не видал никогда журавля…»
Не видал никогда журавля
И не слышал я плач над собой —
Будто дождь, омываю поля,
Как солдат, я бросаюсь на бой.
Плач не слышу, но слышу я зов —
Это Муза в пределы зовёт;
Зов летает среди облаков,
Ниспадая