Меня, как древний змей, опутал быт,
Пусть трижды раб Изаур гневной Музы,
Но знаю я, талант мне не пропить —
Совсем не пью и, по себе, кургузый.
Но всё ж, прошу, мой друг, меня не тронь —
Пусть предаюсь сейчас мирским заботам,
Без лупы ты в душе найдёшь огонь,
И всё понять, коль испытать охота.
Я постою за стих и за себя —
И говорю всем твёрдо, не уныло:
Писать стихи и быть собой – судьба,
И суть во мне с рожденья не простыла.
Не видел мать, как было в шушуне —
Другие были дни, другая сила,
Но мысль о матери идёт ко мне,
Что год почти меня в себе носила.
В себе храню я детские мечты —
Лежу землёй, а то летаю ветром,
И матери несу стихов листы —
Найдёшь любовь в стихе, собой согретом.
Звени, мой стих, и пой на всей земле,
Коль жив, рекой любви струись по небу —
Ошибки прошлого останутся в золе,
И вновь грешить не стану на потребу.
Я к матери иду, но где искать?
Она покоится на Украине…
Случилось то давно…
Холодный кат —
Карга, украла жизнь, и выпал иней.
И я теперь от холода дрожу,
Никто сейчас согреть меня не может.
Как мне в стихах найти свою межу
Меж прошлым и теперь?
Боль сердце гложет…
В себе храню я детские мечты —
Прижаться к матери цветком иль птицей,
Землёй или ветром…
«Мама, слышишь ты,
Где ты?»
Молчит, вдали горя зарницей…
«Нельзя небес высокое стекло…»
Нельзя небес высокое стекло
Разбить холодным равнодушным словом —
Нарушишь связь меж миром, вечным Богом,
И станет на земле темным темно…
Нельзя нам яблоком к чужим ногам
Бросать планету горю на потребу —
Пусть облака, стихи плывут по небу,
И души открываются стихам.
«Проходят дни, а в след летят недели …»
Проходят дни, а в след летят недели —
Закат земли без времени горит,
И на восходе птицы нам не спели,
А стержень этих бед от нас сокрыт.
Живём на свете по указке Божьей?
Конечно, нет.
Нас чёрный дождь разъел.
Из тьмы во тьму единственный прохожий
Спешит, как тень.
Собой, как призрак бел…
Жара…
Уж листопад начнётся скоро —
Парчой покроет свежий прах могил,
А там придёт зима под флагом мора,
За ней придёт на землю Азраил…
Но будем верить, землю не разделят
От малых дырок до больших заплат
Не продадут страну среди палат
И белый стяг по небу не расстелют.
И спелой вишни сок густой и сладкий
По всей