И по кускам страну не растащить —
Моя страна имеет волю, щит.
В обиду та врагу не даст себя:
Под солнцем быть всегда – её судьба:
Из Санта-Круз16 пусть атом не грозит,
Ведь русская земля дана для жит.
«К себе наград и почестей не жду…»
К себе наград и почестей не жду.
И потому их нет. Но есть дорога,
И я иду по ней, молчит тревога —
Я жить хочу, не мучаясь в бреду.
А бред – богатство, к нашему стыду.
Богат душой и тем служу у Бога:
Пусть говорят зоилы: «Жизнь убога!» —
С парнасской музой счастье обрету.
Я обладаю истиной большою:
Чтоб быть собой, за то не награждай,
Мой Бог, хоть часто роскошь ослепляет.
Я каждого спешу согреть душою,
Соединить хочу Памир, Алтай —
О том пишу, и сделано немало.
«Моя душа идёт дорогой мая…»
Моя душа идёт дорогой мая,
Хотя сентябрь днюет умудрённый,
Но и зимой живу, в весну влюблённый,
Пускай хожу сам с палочкой, хромая.
Я жду весну, мгновениям внимая,
И хлад уходит, лаской укрощённый, —
Смотрю на мир душою восхищённой
И говорю: «Друзья, не надо рая».
В Таджикистане жить хочу, на свете
И никому я не желаю ада:
Пускай глаза людей пребудут ясны.
Как жизнь, близки мне дни и люди эти,
Где я живу, моя природа рада —
Пусть сохранят всех нас христовы ясли.
«С утра кричит удод – смешная птица…»
С утра кричит удод – смешная птица.
Я буду жить, писать средь этих мест?
Ударил колокол – вот благовест,
И вижу я – вокруг светлеют лица.
Деревья здесь поныне зелены.
Вновь урожай дают нам огороды,
Хотя с небес не балуют нас воды —
В горах ещё не видно пелены.
Ко мне приходит древняя подруга —
Собой юна, краса парнасских дней…
Молчи, удод, мою тоску развей —
Устал удары принимать упруго…
Среди стихов, моих заветных птах
Мне суждено поныне оставаться.
Удод, твой голос слышу в городах —
Прости, ты прав, и в том хочу признаться.
Кричит удод – видать, он много знает,
Но только мне и людям не понять,
Как надо Осень мне обнять —
Секунда на минуту так кивает.
Стою покорно на закате дня —
Не разгадал, удод, тебя сегодня.
Смеётся Осень мне, как дочь Господня,
И зеленью листов хранит меня.
«Как розы дней, стихи растут вдали…»
Как розы дней, стихи растут вдали,
И друг на друга розы не похожи,
И не срывает их рукой прохожий —
&n