– Узнаешь на улице Вилмслоу. «Готемские умники» не будут ждать вечно.
– Это еще кто?
– Ну, ты даешь!
Плут смотрел на него, будто видел уже сотню раз, но в таком состоянии впервые. Он был одет с иголочки по моде эпохи короля Эдуарда VI. Костюм сидел идеально, будто сшит на заказ. Плащ Макинтош и ботинки Челси.
«Спасибо другу – Майклу. За четкое руководство по брендам, которые никому не нужны, кроме как «золотой молодежи», до которой мне как до марса, если не дальше».
Плут достал из кармана золотой портсигар, в котором были простые сигареты и одну из них подкурил. Прямо в комнате. Не обращая внимания, как лицо Джона вытянулось еще больше. Белый туман клубился вокруг рыжих кудрей, будто ореол на образе святых в Воскресной церкви. На праведника Плут явно не был похож, та и Джон не записывался в великомученики. Хоть ему и приходилось посещать церковь на территории школы, но в вере парнишка был явный профан. Если то, что сейчас происходит – не благодать, то проделки дьявола. В это Джон мог теперь поверить.
– Чего смотришь? Ты идешь или как? – спросил Плут.
Джон кивнул, понятия не имя, на что подписывается, а самое главное, как здесь оказался? Но уточнять было поздно. Незнакомец исчез в дверях, оставив после себя лишь облако дыма. Джон поднялся с кровати и посмотрел вокруг.
– Куда меня занесло, черт возьми? – спросил он и дернул плечами, когда послышался голос Плута.
– В счастливые шестидесятые, мой друг! Пора получать от жизни максимум удовольствия!
Глава 3. «Готэмские умники»
Грудь Джона замерла, будто он боялся вдохнуть запах настоящих итальянских костюмов. Тех, что видел лишь в журналах матери на мужчинах, которые были безупречней мраморных статуй в Британском музее. Отточенный профиль и идеальная кожа лица, будто щетину им выщипывали феи. Подбородок отца всегда оказывался в красных пятнах. Даже лосьон не помогал, а эти смазливые Дон-Жуаны смотрели исподлобья и завышали планку для любого среднестатистического представителя мужского пола. Джон и предположить не мог, что когда-нибудь станет одним из них. Из отражения зеркала на него смотрел мужчина. Не ребенок, не парень, не подросток и даже не малолетка. Именно мужчина. Костюм подшили точно по фигуре. Белые полосы смотрели в пол и чередовались с угольно-черными. Брюки, той же расцветки, неплохо выделяли зад. Джон и не знал, что он у него есть, пока не повернулся вполоборота к зеркалу.
«Это уже слишком!»
– Другое дело! – не согласился с ним Плут, появляясь в дверном проеме бутика под названием «Мартовские коты».
Джон взглянул на этикетку, и у него закружилась голова.
– Это слишком дорого! Я не могу его носить!
– Странный ты какой-то сегодня. Держи! Это теперь тоже твое и давай двигай к выходу.
В руках Джона оказалась шляпа-котелок в стиле типичных гангстеров. Как только головной убор прикрыл волосы, ощущение принадлежности к мафиозному клану уже не казалось таким уж безумным. Плут скрылся за углом, и Джон