памятник пусть небоскрёбом будет,
небоскрёб пусть будет хоть тюрьмой,
или офисом – пускай внутри торгуют,
продают машины, гаражи,
памятник пусть небоскрёбом будет,
развевает крышами дожди,
а, чтоб люди знали, что культура
не в простой идёт и не бедна,
вы табличку всуньте на шурупы
с именем великого творца.
если кто-то выстрелит насмешкой:
государство личностей не чтёт?
вы заявите им поговоркой смелой:
это памятник, конечно,
а не небоскрёб.
Вид из окна
У кого из окна поля,
полмира, полгорода,
а у меня из окна стена
большая кирпичная.
утром встаёшь бывало,
подходишь сонный к окну,
а в противоположном окне баба Валя
что-то кричит воробью.
да и кричит так громко,
а после швыряет хлеб,
швыряет так сильно и хлёстко,
что кусок в меня прилетел.
ну я запустил обратно,
а попал в другое окно,
щедро посыпались маты,
ну я шторы закрыл и всё.
вечером здесь отлично,
кто-то зажёг себе свет,
сажусь я к нему (окну) поближе
и начинаю смотреть.
перспектива ночная правильна,
видимость тут бесценная,
а там какая? накаливанья?
или люминесцентная?
хочется видеть моря́
или, хотя бы, небо,
а в итоге ты из окна
видишь только соседа.
а теперь у нас вывод в конце:
не страшен растущий тополь —
страшнее окно в окне,
сидящее внутри окон.
Оно исчезло
Чай на столе хо́лоден,
звёзды резко потухли,
тишина и покой в городе,
люди, объевшись, опухли.
птицы вдруг замолчали,
подумав, что не нужны,
Землю вращать перестали
те, кто вращать должны.
любви совсем не осталось,
слова уже помертвели,
да и слова все – цитаты,
что мир давно облетели.
что теперь делать здесь?
теперь на планете так пусто,
а вы думали, что что-то есть
на Земле, помимо искусства?
Девушка и судьба
Солнце летает одиноко,
ломая всё одну тропу,
и каждый вечер возле дома
девушка ждёт свою судьбу.
отсюда видно и закаты,
и звёзды освещают тьму,
она накидывает шали,
они сползают по плечу.
вокруг морями лежат дали,
и до сих пор она всё ждёт,
а в голове о том печали,
что рыцарь к ней не завернёт.
Птицы поют сладостно…
Птицы поют сладостно,
птицы