Разлепляя глаза в утренних зеркалах,
И смотря на то, как тает в какао зефир,
Думал, что всякая вещь превращается в прах.
В нежелании разговаривать с самим собой
Скрыта уверенность в неизбежности суеты,
Такая же, как то, что каждой весной
Под окном будут орать мартовские коты.
Но когда-нибудь ты проснёшься от тишины,
В середине апреля, повсюду будет лежать снег,
И твоё осознание собственной полноты
Будет в точности, как на снегу фантики от конфет.
И ты купишь бумагу, а может, холст, разноцветный акрил,
Нарисуешь льва, колдунью и платяной шкаф.
Чтобы построить неразрушимый мост в радужный мир,
Где не будет места снам о старых домах.
Усталый мир
Я знаю: мир устал. И исходил с ума,
Материю деля на снег и грязь.
Наёмник войска света и добра,
Что марширует, бешено смеясь,
Ты говорил без умолку. Слова,
Перебираясь с мыслей в диалог,
Танцуя, словно ветер и вода,
Ложась почти, что нотами у ног,
Ссыпались в крик. И каждый о своём.
Ты продолжал чуть слышно повторять,
Что так хотелось бы побыть вдвоём,
Что в птиц не обязательно стрелять…
Я говорил, что мест не нахожу
Для всех вещей, что ты не подарил,
А если по бульварам прохожу —
В глазах людей предвижу блеск могил.
И нас никто не слышал. По сему
Мы падали в объятиях без сил.
И я молчал, что я тебя люблю.
И ты забыл, что ты меня любил.
Как свет
Я больше не останусь на постой
Там, где мы вместе Веню не споём,
А будем до утра глотать паскуду-водку.
От точки сборки и до запятой
Я стану обналиченным нулём,
Без спроса врезавшись в перегородку.
Я больше не приду к тебе во сне,
Хотя быть может и не приходила —
Шар памяти разбросан на осколки.
Все соки этой чёртовой весне,
Чтоб не писать «люблю» в стенах сортира
И не смотреть на лакированные полки.
Всё вспять, всем вдаль и всех наперекор,
Сплетенья веток как головоломки,
А от дождя не спрятаться в подвале.
Тьма облаков уходит на Фавор,
Автомобили неуклонно лезут в пробки,
А я стою как свет в дверном прогале.
Виктор Заякин
Лампа и часы
И город спит за шторой. В отраженьи
Несчастный человек. И лампа. И часы…
Исчеркан лист. И не рождённых тени
Стихов сползают вниз. В сквозняк. У полосы
Обоев каждый штрих изучен.
Опустошая мысли в тишине,
Очередной абзац – туда же… Накрест… Скучно
Прогнил талант на страшной глубине…
Осталось ждать в смирении поэту,
Что утро воскресит, и отблески росы
Необъяснимо