– А что, если не секрет?
– Детективы, – сказала Писательница, заранее зная, что Щукин ей не поверит.
– Чего-то не верится, судя по прочитанному, – усмехнулся он.
– Что ж, верьте на слово, – улыбнулась девушка, выпуская колечко дыма. Оно легко поплыло вверх и растаяло. – Может, поговорим о рассказе?
– Ну, давай, – поддался Щукин и взял распечатку со стола. Он был всё ещё очень поражён.
– Начнем, пожалуй, с хорошего: писать ты умеешь. На энное количество страниц тебя хватило, – улыбнулся журналист. – Дальше всё гораздо сложнее: ты умеешь писать всякими непростыми предложениями с множеством придаточных, с причастными оборотами… И из-за этих непростых предложений текст усложняется так, что только с третьего раза начинаешь понимать, о чём это всё. А, вообще, о чём это? Ты можешь сказать?
– Ну… как лучше выразиться… там же две идеи, о том, что в современном мире так мало осталось мечты и…
– Да нет же, нет, тема какая? Двумя словами.
Писательница затруднялась ответить. Это было в её рассказе, а написан он был уже три месяца назад, и она с трудом вспоминала то, чего в ней уже не было, а вылилось на бумагу.
– Мечта и актёрство, – девушка нашла подходящее.
– Понятно, – произнес Щукин, хотя на самом деле ему ничего не было понятно. – И что они там делают?
– Кто?
– Ну, мечта и актёрство?
– Странный вопрос, – смутилась Писательница. – Я же говорю, рассказ о том, что в современном мире уже почти нет мечты…
– Почему? – стряхнул пепел «кабан». – С чего ты взяла, что нет?
Писательница молчала. Она не знала, что ответить. В самом деле, а с чего? Она только чувствовала или в писательском обществе её научили, что мир вне квартир, в которых проходят писательские вечера, полон филистеров.
– Мне так кажется, – решила она.
– И знаешь, – не обращая внимания на её ответ, продолжал журналист, – ты немного ошиблась жанром, если хотела написать о том, что в современном мире не хватает мечты. Это тема для хорошего эссе первосортного философа. А у рассказа немного другие цели, у него очень узкие рамки… И… кстати, а что это за мечта такая, которая с большой буквы пишется? Это какая-то платоновская субстанция что ли?
– Да нет, – усмехнулась Писательница, – просто явление.
– А почему с большой буквы? У тебя там много такого. Вот, например… «Мечта и Лирика сидели ночью у меня на подоконнике…» – он оборвал сам себя и пожал плечами: – Что это такое? Непонятно. И ещё: «В этой комнате подписали смертный приговор Лирике, и казнили Романтику, и низвергли Бога, и плевали на Святость, и подсыпали яду в бокал Душе, и Жизнь была молчаливым свидетелем всему и ушла…» Не надо.