Теперь меня и не проси, слова уже не те:
они застряли, как такси, в вокзальной суете.
И наше время истекло. Прощается родня,
и ты глядишь через стекло
уже не на меня.
* * *
Мы ожиданьем сумерек живём.
Преображает темнота жилище.
И входит в нас с погашенным огнём
спокойствие, что мы так долго ищем.
Притворства нет. Не существует зла.
Мир осязаем и намного проще.
Мгновенье счастья, полное тепла…
Его лишь можно распознать на ощупь.
* * *
Не найти твоих следов – хоть справляйся в МУРе.
Нрав у октября суров – небо брови хмурит.
И, как эпилог всему, свистопляска буден —
это тризна по тому, что уже не будет.
В лужу тень от фонаря плюхнулась, косая.
В огород соседский я камешки бросаю,
треплет ветер ветки лип, по песку елозит;
как горчичник, лист прилип на спину берёзе…
Не уеду ни в Москву, ни в какие Сочи!
Пусть, как жухлую листву, дождь меня намочит,
пусть пройдут и день, и сто, в том себя утешь ты,
что проклюнется росток зернышка надежды.
* * *
Не надо, ни на что не жалуйся,
а лучше всё прими, как есть,
хотя пришла худая весть
и нету повода для жалости.
Пока ты чванством не раздут,
поверь, что так необходимо,
поверь: любовь неотделима
от ожидания разлук.
* * *
А ты была какая-то другая,
и не похожа на себя нисколько.
Тебя такую я теперь не знаю
и собираю в памяти осколки.
Но все равно я образ твой не помню,
я помню лишь слова, да твоё имя.
И образ этот мишурой наполнен,
деталями какими-то другими.
Прости великодушно, если это
поможет в чьей-то памяти остаться
любимой неизвестного поэта,
которому всего-то лишь семнадцать.
Но он наивен. Он – совсем ребёнок,
как первогодок в армии, салага.
И в сердце столько у него пробоин,
что даже меньше было у «Варяга».
* * *
В городе ночь, как бархат, только нам чёрт не брат:
слух не ласкают арфы – видно, не ждать добра.
За колбасой поездки, очередь возле касс,
наша любовь в подъездах – стыдная, напоказ.
Всюду такая людность, грязь и густая гарь —
это ведь наша юность, нищая, как январь.
Кто заварил ту кашу тускло летящих лет?
Горькая эта наша память того, что нет.
Выбран безумный вектор, вот оттого и злость.
Как нам считать проектом
то, что не задалось?
* * *
Не гляди в дверной проем, за которым,
задевая крыльями потолок,
проносится огненным метеором
рядом с лампочкой мотылёк.
Знаешь, милая, я ведь тоже,
как