от Барбары, той самой Барбары, с которой я провел неповторимые две недели в Дублине, когда колесил с беллетристским мусором, который вышел из-под моего пера. Контракт с издательством вынуждал меня отправляться в каждый сраный уголок этой планеты, чтобы улыбаться людям с поразительно плохим вкусом к литературе и отвечать на вопросы о личной жизни, о том, что побудило меня начать писать, о том, что меня вдохновляет, о моих психологических проблемах, о моих проблемах в постели, о том, нет ли у меня проблем с ориентацией, не думаю ли я о мужиках, когда занимаюсь сексом; однажды какой-то парень из толпы спросил меня, не трахал ли меня в детстве отец. Для толпы ответ на такой жадный вопрос что-то вроде спойлера из следующей книги нашумевшей фэнтезийной саги, как Песнь льда и пламени Джорджа Мартина, и я даже посчитал его остроумным, достаточно неловким, смелым, ведь очень немногие люди могут спросить подобное, когда вокруг тебя сотни зевак. Затем я посмотрел на исхудавшее под гнетом жизни лицо студента, наверное, второго курса колледжа и выражение его глаз подсказало мне истину: черт возьми, этот парень ищет у меня поддержки! Большинство перешептывались с сардоническими ухмылками на рожах, хихикали или сгорали со стыда, услышав подобное, но серьезность мальчика под кромкой трибуны испугала меня. Я замешкался на секунду, придвинул физиономию к микрофону, сказал
Да 