Befreiend
All die vielen Verletzungen
unserer Vergangenheit
nicht mühlsteinschwer
durch die Gegenwart schleppen,
sondern verzeihen, vergeben,
wie auch uns immer wieder
barmherzig durch Christus vergeben wird,
wenn wir unsere Verfehlungen bereuen.
Wir kramen in der Erinnerungstruhe
Zuerst singen wir das Lied von der Vogelhochzeit, und ich staune, wie viele der anwesenden alten Damen und Herren noch fast alle Strophen auswendig können. Ich schiebe ganz bewusst eine unsichtbare große Truhe in den Raum. Diese Truhe ist randvoll mit kostbaren herrlichen Erinnerungen gefüllt. Ich bin nur beim Öffnen des offenbar schweren Deckels etwas behilflich.
In unserer trauten Runde sitzen wir wöchentlich einmal einen Nachmittag lang zusammen. Ganz spontan werfe ich das Wort „Hochzeit“ schwungvoll in den Raum und frage alle Anwesenden, was ihnen zu diesem Begriff einfällt.
Da wird es auch schon erfrischend lebendig. In den meisten Gesichtern lockern sich die strengen Züge, Augen fangen an zu strahlen, ein Schmunzeln setzt sich freudig in so manchen Mundwinkel. Aus unserer Erinnerungstruhe steigen auf: Hochzeitskutsche, Hochzeitsmahl, Trauzeugen, Gäste, Geschenke, Ringe, Brautstrauß, Myrtenstrauß und Kränzchen, Schleier und Brautkleid, Festrede, Standesamt und Kirche, Liebe und Zuneigung.
Dann bücken wir uns etwas tiefer über die Truhe und falten jedes Brautkleid einzeln sorgfältig auseinander: Wir sehen weiße Traumkleider aus reiner Seide, Spitze, Baumwolle, Satin und Tüll. Mir ist's, als schlüpfe jede der alten Damen noch einmal für ein paar Minuten der Glückseligkeit in ihr Brautkleid. Und ich erfahre sehr viel über die verschiedensten und vielfältigsten Macharten, über das schönste Kleid im Leben einer jeden Frau. Ein alter Herr erinnert sich noch lachend, dass er damals vor über 60 Jahren den Brautstrauß vergessen hatte. In unserer Kiste sind also noch duftende Brautsträuße versteckt: Weiße Nelken, rote Rosen und Maiglöckchen kommen da zum Vorschein.
Ganz behutsam stellen wir uns die Sträuße auf unsere Tische, damit auch nichts verloren geht von diesen herrlichen Erinnerungen. Bunte Farben breiten sich aus, Düfte steigen auf, Freude sprießt aus allen Augen und Herzen. Wohlig warm und gemütlich ist es im Raum. – Auf meinem Heimweg etwas später kommt mir ein Satz in meinen Sinn, den ich vor längerer Zeit irgendwo gelesen habe: „Gott schenkt uns Erinnerungen, damit wir Rosen im Winter haben.“
Sommer
Blühende Erde
unter den Füßen.
Gewölbtes Blauzelt
beschützt das Haupt,
und Sonne und Frohsinn
wärmen das Herz.
Meine Großmutter
An meine Großmutter väterlicherseits habe ich immer noch sehr intensive und wertvolle Erinnerungen. Sie war eher eine schlichte, aber herzliche Frau.
Rein äußerlich erschien sie streng mit ihrer glatten Frisur mit einem Mittelscheitel und einem gesteckten Nackenknoten. Doch sie war nicht so streng wie meine Mutter zu mir. Ihre Kleider waren von bedeckter Farbe, meistens dunkelblau oder braun mit winzigen weißen Tupfen. Darüber trug sie fast immer ein gehäkeltes wollenes Schultertuch, vorne am Hals mit einer runden Brosche zusammengehalten. Vor allem aber strahlte sie eine wohltuende Ruhe aus. Wenn meine Mutter ihren großen Waschtag hatte, kochte die Oma für uns alle das Mittagessen und hatte für uns Kinder immer ein liebes Wort. Meine beiden älteren Brüder und ich besuchten sie aber auch sehr gerne, obwohl der Weg zu ihr weit war. Dann verwöhnte sie uns mit heißen Würstchen und Schokoladenpudding. Mit viel Geduld brachte sie mir auch das Stricken der rechten Maschen bei: „Einpicken, umschlagen und den Faden durchholen.“ Diese Worte klingen mir noch sanft in meinen Ohren.
Nach Kriegsende 1945 waren wir dann leider räumlich weit getrennt. Meiner Großmutter fiel es schwer, ihre Heimat zu verlassen. So blieb sie noch unter polnischer Verwaltung im Osten. Dann wurde sie ausgewiesen. Danach war sie dann 1947 für ein paar Wochen bei uns zu Besuch. Es war Sommer, und wir pflückten gemeinsam echte Kamille, die sie gebündelt zum Trocknen auf den Boden hängte. Sie wollte Tee davon bereiten. In diesen Wochen schliefen wir gemeinsam im Kinderzimmer. Ich hörte sie oft abends im Dunkeln, wenn ich noch nicht schlafen konnte, inbrünstig das Vaterunser beten. Wie schade, dass ich sie danach nicht mehr erleben konnte. Sie starb in der Ferne in einem Altersheim auf Nordstrand, wo ich ihr Grab nach langen Jahren wiederfand. Wie wichtig sie für mich als Kind war, hat sie vielleicht gar nicht gewusst. Großmütter können so wertvoll für ihre Enkelkinder sein! Oftmals können sie so liebevoll ausgleichen. Heute noch möchte ich meine Großmutter so vieles fragen.
Brot-Erinnerungen
1939 soll die Mutter mich mit Weißbrot-Bröckchen gefüttert haben.
1943 hatte ich den säuerlich-deftigen Geschmack des Kommissbrotes täglich auf meiner Zunge. Mein Vater brachte die großen, dunklen Soldaten-Brote aus der Kaserne zum Sattessen mit.
1945 nach der Kapitulation warfen britische Soldaten Scheiben schneeweißen Brotes in die grünen Straßengräben. Wir Kinder stillten damit ungeniert unseren Hunger.
1945 es war im Winter, als ich gemeinsam mit meinen älteren Brüdern an vielen Haustüren der einheimischen Landbevölkerung um Brot bettelte. Und so manche Schmalzschnitte wurde uns Flüchtlingskindern geschenkt.
1946 säumten viele Menschen die abgeernteten Kornfelder und warteten geduldig, bis der Bauer mit der „Hungerharke“ über das Stoppelfeld gestrichen war. Erst danach durften wir die wenigen verbleibenden Ähren aufsammeln. Und manchmal konnte ich abends vor Hunger kaum einschlafen.
1947 stand ich stundenlang in der langen Schlange vor dem Bäckerladen, um ein Maisbrot zu ergattern. Meine Mutter tauschte auf dem Schwarzen Markt ihre einzige Uhr für Brot ein.
1950 konnte ich schon wieder unter vielen Brotsorten im Bäckerladen auswählen.
1965 kochte ich aus hart gewordenem Brot eine wohlschmeckende Brotsuppe. Damit wollte ich auch meinen Kindern ein Beispiel geben, dass sie niemals Brot wegwerfen sollen.
1970 teilte ich mit unangemeldetem Besuch mein letztes Brot, das ich im Hause hatte.
1980 warf ich ein halbes verschimmeltes Brot in den Abfalleimer. Mein Gewissen schrie dabei.
1985 aß ich manchmal Knäckebrot, um schlank zu bleiben.
1994 genieße ich in aller Ruhe eine Scheibe trockenen Brotes und stelle fest, wie köstlich sie schmeckt.
Brotabhängig werde ich bleiben – lebenslang.