В пустом коридоре буквы, вырезанные в угольно-серой стене:
КРИСТА – НАША ВНУТРЕННЯЯ БОЛЕЗНЬ.
НО МЫ – ОСОБЕННЫЕ.
СДАЧА МАГИИ – НАША СВЯЩЕННАЯ ОБЯЗАННОСТЬ.
Двери кабинета с табличкой «Администрация» украшены потёртыми ленточками цвета флага империи Мара. Рядом простые плакаты с поздравлениями, нарисованные от руки.
Кажется, кто-то старался экономить даже на подготовке к празднику. Кто это мог быть?
– Господин директор хотел заглянуть на пару минут с важной проверкой, постарайся не выделяться. Хорошо, девочка моя? – снова звучит противный голос старшей медсестры, когда открываются двери.
Эта худая, как сухая ветка, женщина в белом халате идёт рядом по коридору. Думает, Мира снова уснёт где-нибудь по дороге? Очень заботливо с её стороны.
– Ты не заблудишься в этот раз? – говорит она. – Поторопись, сегодня сокращенный график работы из-за праздника.
Она кивает, потом делает шаг на тёмную лестницу с номером сто. Нужно только спуститься вниз, чтобы оказаться на этаже архива. Господин учёный ведёт здесь свою научно-исследовательскую деятельность, что-то связанное с природной криста. Девушка открывает дверь с особой осторожностью, возможно, он не заметит её опоздание.
– Госпожа Ная, вы опоздали, – звучит тихий, потусторонний баритон.
Лэй не разговаривает громко, когда поглощён своими записями. Всю прошлую неделю он ворчал, как старикашка из-за того, что завален работой.
Господин учёный сидит в согнутой позе, его затылок совсем не видно. Очки на кончике его носа едва касаются схемы, над которой он работает, когда Мира подходит. Над столом соломенная фигурка старика так и висит под лампой.
– Займись секцией Тысяча Один Е Ноль. Ты сегодня снова опоздала. Знаешь, пунктуальность великолепное качество в наше время. Я говорю об этом, потому что сам страдаю нехваткой времени. У меня проблемы с проектом, я даже не уверен, смогу ли закончить его к утру, чтобы отправить отчёт в столицу М.
Мира заглядывает за его плечо. Наборы цифр такого маленького шрифта, что даже она, с её хорошим зрением, едва может различить их очертания.
– Чего ты ждешь, Мира? Быстрее, – говорит он и разминает шею с хрустом. – Хотел бы я иметь кибернетическое тело, как у этих солдат из корпорации Фавониус. Мог бы не думать о витальных потребностях этого несовершенного организма…
Мира сжимает ручку ведра, уставившись в мутную воду. О чём это он? Но дела не ждут.
Девушка встаёт у большого чёрного шкафа в другом конце комнаты. Иногда эти пробирки имеют настолько толстый слой пыли, что содержимое, кажется, в них давно высохло.
– Может, я смогу чем-то помочь? – говорит Мира и выжимает тряпку.
– Едва ли ты разбираешься в диффузных магических процессах, – звучит его сухой ответ.
– А что это?
– Слишком долго объяснять.
– Ну и что? А ты попробуй! – Мира попыталась