Shakespeares Sternenritt. Uta Rabenstein

ihn interessierte und er verwenden konnte, nahm er mit – Bodenschätze, Waffen oder einen hübschen Körper, je nachdem – und hinterließ Verwüstung, Chaos und Verzweiflung.

      Erst vor sechs Tagen hatte er einen von einem Meteoritenring umgebenen kleinen, von irgendwelchen küchen­schabenartigen widerwärtigen Dingern bewohnten Planeten kurzerhand sprengen lassen. Gefeiert hatte er diesen gelun­genen Coup, bei dem keines seiner Raumschiffe auch nur einen Kratzer abbekommen hatte, mit einer entzückenden Kleinen, die ihn allerdings seitdem mit Nachrichten auf seiner privaten Empfangsfrequenz belästigte. Dass sie von ihm als leidenschaftlichem Liebhaber tief beeindruckt war, überraschte ihn nicht im Geringsten. Aber sie schrieb ihm schauerliche Liebesgedichte, in denen es von Augen wie funkelnden Sternen und gebrochenen Herzen – seit wann konnte ein Blut pumpendes Organ brechen, welch ein Quatsch! – nur so wimmelte.

      Ein zwitscherndes Geräusch riss ihn aus seinen Gedan­ken. Direkt vor seinen Füßen lief ein Riesensilberfisch auf­reizend langsam zum nächsten verborgenen Spalt in der Wandung des noch immer zuverlässigen, aber schon Jahr­zehnte nicht mehr hergestellten Raumschiffmodells. Dieses Ungeziefer war auf seinen Reisen durch den Weltraum zu zwanzigfacher Größe mutiert, konnte sich aber flacher als ein Blatt Papier zu Boden drücken und sich so in die winzigsten Ritzen quetschen. Leonid beobachtete das glänzende Tier, wie es nichts ahnend seines Weges ging. Er musste nur den rechten Fuß heben, ihn kurz auf das Urinsekt niedersau­sen lassen und schon würde nur noch ein silberner Fleck daran erinnern, dass hier ein Leben vernichtet worden war. Schweiß brach ihm aus. Er verlagerte das Gewicht auf den linken Fuß, aber sein rechtes Bein war zentnerschwer. Warum versuchte er es immer wieder?

      Langsam sollte er sich kennen und wissen, dass er es vermutlich niemals schaffen würde, selbst ein Lebewesen zu töten. Es war, als würde in einem solchen Moment ein läh­mendes Gift durch seine Adern strömen, das verhinderte, dass er ein fremdes Leben auslöschte. Der Silberfisch hielt noch einmal kurz inne, wie um sich von Leonid zu verabschieden, bevor er im Spalt verschwand. Niemals, um nichts im ganzen Universum durfte jemals eine Person erfahren, dass er, der Oberkommandierende des kriegerischsten Stammes aller Galaxien, der Cxefestro des IKEA höchstpersön­lich, es nicht fertigbrachte, einen Silberfisch zu töten. »Kraft durch Terror« war das Motto des Intergalaksia Klubo de Eterna Anarhxio und keiner würde einen Waschlappen als Kommandanten dulden; Schwächlinge wurden sofort elimi­niert.

      Ein Piepsignal schreckte ihn auf. Auf dem großen Monitor gegenüber erschien die gedrungene, an einen Kaiman erinnernde Gestalt des Ersten Mo'har-Offiziers, der auf den Befehl zum Angriff auf den sechsundsiebzigsten Planeten ihres Plünderungszuges wartete. Leonid Lodka zögerte nur kurz, dann hatte er sich wieder in der Gewalt. Mit einem energischen Ruck warf er seine goldene Mähne nach hinten und kreuzte die Arme vor der Brust.

      »Ek!«

      Es konnte losgehen.