Lolitas späte Rache. Ulrich Land

war ihm wichtiger. Wichtiger, als das Kindermädchen je gewesen war. Salewski war der, der ihn verstand. Seine Leidenschaft für Schmetterlinge. Seine verzweifelte Verherrlichung des Vaters. Seine Enttäuschung über die Mutter, die die Hände immer in den Schoß legte. Mit virtuoser Leidensmiene.

      Salewski war da. Salewski lachte. Salewski hörte zu. Salewski hatte eine Werkstatt. Eine Werkstatt, wie man sie sich nur erträumen konnte. Holz, Metall, Leder, aus jedem Material ließ sich hier was machen. An Werkzeug alles, was ein Jungenherz zu begehren wusste. Filigrane Kleinkaliber für Schnitz- und Bastelwerk, grobschlächtige Haus- und Hofwerkzeuge, die nur ausgewachsene Männerhände zu führen wussten. Und Salewski zeigte einem alles, wenn man nur lange genug bat und bettelte. Oder wenn man einigermaßen intelligente Fragen aufzufahren wusste.

      Aber Salewski war nicht da. Heute nicht. Nicht an diesem vielleicht letzten sonnewonnigen Samstag. Der Senator traf sich mit seinem Herrenclub, die Mutter war mit Olga mal wieder in der Ballettschule. Vladimir stand vor der verschlossenen Tür von Salewskis Traumwerkstatt. Vermutlich war der Diener heute in seiner Eigenschaft als Kutscher eingespannt, hatte erst Mutter und Olga zur Ballettmeisterin und anschließend den Senator zum Club kutschiert, hatte den Rückweg augenscheinlich umgemünzt in irgendwelche Besorgungstouren. Jeblieb Vladimir nichts übrig, als unverrichteter Dinge mit dem zerbrochenen Kosakenkanonier wieder abzuziehen. Musste sich der arme Mann gedulden; ging ihm, Vladimir, schließlich auch nicht anders. Auch nicht besser als gleich welchem hergelaufnen Zinnsoldaten.

      Nur, dass Vladimir natürlich sein Schmetterlingsnetz hatte. Das war ein Vorteil. Ein Riesenvorteil. Das half immer gegen die Endlosigkeit ungefüllter Zeit. Zumal, wenn sich wie heute am Himmel bloß ein paar Wölkchen, weiß wie Wollgrasblüten, balgten. Wenn die Sonne so hell und durchdringend schien, dass Vladimir sich jedes Mal fragte, wieso eigentlich an einem solchen Tag der Himmel selbst nicht auch gleißendweiß war. Wie konnte sich dieses Nichts namens Luft, dieses farblose Nichts und Abernichts, das Recht rausnehmen, das ganze Himmelsgewölbe knallblau einzufärben?

      Vladimir fand auch diesmal keine Antwort, schulterte seinen Kescher, steckte die Lupe, das Notizbuch, sein lepidopterologisches Bestimmungsbuch ein. Nahm den kürzesten Weg. Raus aus der Stadt. Dorthin, wo der Wald fast bis an die Häuser kam. Bis an die Gärten allemal. Wo man nur ein kurzes Stück durch den Wald flitzen musste, um endlich zur alten Heuwiese vom alten Pugatschew zu kommen. War zwei, bestimmt drei Jahre nicht mehr vernünftig gemäht worden. Niemand wusste, ob Bauer Pugatschew überhaupt noch lebte. Und er, Vladimir, wusste es schon mal gar nicht. In bäuerlichen Kreisen verkehrten die Nabokovs nicht.

      Die Schmetterlinge, die würdens wissen. Dankten Pugatschew seine Untätigkeit. War er doch schon früher, auch zu seinen aktivsten Zeiten, stets einer der saumseligsten Bauern hier in der Gegend gewesen, so dass das Heu oft bis in den Hochsommer, bis in die fortgeschrittenste Schmetterlingszeit ungeschnitten auf der Wiese stand, längst einen Gutteil seiner Kraft eingebüßt hatte und sich gemächlich von der hochstehenden Sonne verdorren ließ. Vorher allerdings genossen die Schmetterlinge die Blütenpracht. Suchten den hemmunglos langstielig blühenden Klee auf, die abertausend verschiedenen Grassorten, die zierlichen Kräuter, die ihre verzweigten Triebe, ihre duftenden Blüten durchs Gras fingern ließen.

      Vladimir stand. Und blickte über die Wiese, wie unten am Ausgang der Newabucht die Jungs aus den Fischerdörfern auf die See hinausblicken mochten. Wogendes Blütenmeer. Ein Schmetterlingsmeer. Er stand und sah. Und erstarrte: Irgendetwas war anders. Da vorne. Da bildeten Gras, Blüten, Schmetterlinge nicht diese geschlossene Decke wie sonst überall. Keine zehn Meter entfernt: Ein Loch, eine unerhörte Lücke, die die hin- und herwippenden Halme nicht schließen konnten. War einfach zu groß. Wuchs. Wuchs empor und gab den Halmen keine Chance, sich zueinander zu neigen. Empor? Konnte ein Loch in die Höhe wachsen? Tatsache: Aus dem Loch wurde ein Hügel. Ein gelber – ja, ein Kopf. Ein Blondschopf. Ein Kleidchen.

      Ohne zu bemerken, dass Vladimir sie beobachtete, zog sie sich die Unterhose hoch und ruckelte das Kleid zurecht, bis sich der gewohnte Faltenwurf wieder einstellte. Vladimir musste lachen. Und lachen, so laut, wie er lange schon nicht mehr gelacht hatte. So laut, dass das arme Mädchen hochschreckte, aufschreckte, fast angefangen hätte zu weinen, wäre das Gelächter nicht so einladend gewesen. Es blieb ihr nichts, als einzustimmen.

      »Wie kommst du hierhin?«, fragte Vladimir durch sein eigenes Gelächter hindurch.

      »Und du? Was machst du hier?«

      »Wehe, wenn dich der alte Pugatschew erwischt. Wenn der mitkriegt, dass du ihm ins Heu …!«

      »Der tut mir nichts. Großväterchen Pugatschew. Außerdem schnarcht er wie ’n Sägewerk und schläft seinen Rausch aus. Wer so besoffen ist wie der, ist ungefährlich.«

      Was ja wohl hieß, dass er noch lebte. Mehr schlecht als recht wohl, aber es gab ihn also noch. Vladimirs Miene hellte sich weiter auf. Obwohl er den Alten gar nicht kannte, mochte er ihn. Freute sich, dass er noch am Leben war.

      »Noch mal: Was machst du hier?«, insistierte das Mädchen und zupfte noch einmal an ihrem Kleid herum. »Was machst du mit dem viel zu groß geratenen Teenetz oder was das sein soll. Ein grünes Teenetz für Riesen, haha, ich lach mich tot!«

      Vladimir war irritiert. Nicht über die reichlich dämliche Frage, die er bereitwilligst und mit ausgewachsenem Dozentengestus beantwortete. Nicht über die unerwartete Begegnung mit einer so bildhübschen Vertreterin des Pugatschew-Clans. Nicht darüber, dass auch Bauernkinder, Bauernmädchen eine Sprache sprachen, die man verstand. Irritiert war er darüber, dass ihn diese Störung seiner Schmetterlingsexkursion überhaupt nicht störte. Und nicht empörte. Dass er dabei war, seine Schmetterlinge völlig zu vergessen.

      Tamara, als die sie sich vorstellte, Tamara funkelte mit den Augen. Tamara fragte und hörte zu. Lachte. Streichelte – ja, fast kitschig, aber Vladimir gefiels –, streichelte die Blumen, pflückte sie nicht wie die dummen Puten aus der Nachbarschaft, die sich dann noch darüber echauffierten, dass die bunten Blumendamen in der Vase so schnell die Köpfe hängen ließen. Tamara war anders.

      Sie nahm ihn an der Hand, zog ihn in den Wald, stromerte scheints ziellos mit ihm zwischen Bäumen und Büschen umher. Und zeigte ihm plötzlich diesen Fuchsbau. Verdammt, ein Fuchsbau war bekanntlich verteufelt schwer zu finden! Mit Jemeljan war er unzählige Male endlos lange durch die Petersburger Wälder gestreift auf der stets vergeblichen Suche nach einem Fuchsbau. Und jetzt stand er vor einem. An der Hand dieser Tamara. Die strahlte. Strahlte ihn an. Sie ging auf die Knie, beugte sich vor – Vladimir konnte es grade noch rechtzeitig verhindern, dass sie ihren Arm in den Bau steckte. Offenbar war sie wild entschlossen, ihm auch die aufgeschreckten Bewohner vorzustellen. Aber Vladimir war schneller als ihre arglose Naivität.

      Sie zogen weiter, sammelten fette Maden hier und fette Heidelbeeren da, fanden die besten Astgabeln der Welt, um Zwillen zu bauen, bewunderten Hand in Hand diesen unglaublich hohen, unglaublich spitzen Ameisenhaufen, brachen am Waldrand durchs Unterholz, um die schillerndsten Schmetterlinge zu beobachten, die je in Vladimirs Sichtfeld getaumelt waren.

      Und dann – er wusste auch nicht, was in ihn gefahren war –, dann küsste er sie. Und sie ihn. Mitten auf den Mund. Einfach so. Ohne zu fragen. Sie hatten beide nicht gewusst, wie so was schmeckt. Aber es schmeckte gut. Schmeckte süß, schmeckte warm. Nein, feuchtheiß. Schmeckte nach mehr. Verwirrt sahen sie sich an. Und lachten. Hatten sich beide überrumpelt. Hatten sich – probierten es noch mal aus – und es schmeckte nach …

      »Vladimir! Dachte ich’s mir doch, dass du dich hier rumtrei… aber – das Mädchen, was machst du denn mit der jungen Dame?!« Salewski. Offenbar auf der Suche nach Vladimir.

      Richtig. Erst jetzt fiel Vladimir auf, dass die Dämmrung bereits eingesetzt hatte. Aber erst mal hatte er mit dem Schock zu kämpfen, den Salewski ihm in die Glieder hatte fahren lassen.

      »Ich – ich – bitte, ich flehe Sie an, sagen Sie nichts dem Vater!« »Ehrensache«, nickte der Diener, »unter Männern Ehrensache. Und darf ich fragen, wer du bist, junges Fräulein?«

      Tamara kam nicht dazu zu antworten. Ein Donnern erschütterte die Erde, kroch in die Fußsohlen, stieg die Beine hoch, ließ die Köpfe