А смерть казалась пустяком.
Держал свой суд над лицемером
И каждый день в беду и радость,
Стихами правду говорил.
Блаженны милостивые люди,
Они помилованы будут,
И сохраняться их дела…
Была фантазия богата,
И, как орёл, она крылата,
И благородна, как вода.
Искал подолгу исцеленья
Своей душе среди народов,
Что в первобытной тишине,
Где сам народ не ведал гнёта
Ни от лица своих соседей,
Ни от лица своих вождей.
Там дух культуры не внушали,
Не обещали райской кущи,
Но жили люди, как цветы,
Ценили мысли и поступки,
И дух натуры, пламя страсти,
Не подчиняясь ничему.
Он облекал, как светлый скульптор,
В ту поэтическую форму
Всё идеальное, что знал.
Любой читатель, как ни думал
О жизни лорда и поэта,
Всегда величье находил.
Хотя он в бога и не верил,
Благочестивым был в стихах —
Писал об искренности сердца
И о душевном вдохновенье,
Всех тех, кто с верою живёт.
Живя, страдал в несчастном браке,
И, наслаждаясь, знал в избытке
Любовь доступную, но, всё ж,
Писал о женском благородстве,
О нежной верности до гроба,
О счастье искренней любви…)
Блажен поэт, кто духом нищий
И в вечных странствиях по жизни
Узреть стремится суть вещей.
«А здесь природа ликовала…»
А здесь природа ликовала,
Теплом и солнцем помогала
И осень чудная была…
Как мне, призрев свои сомненья,
К суровой деве подступиться?
Того я искренне не знал.
Смотрел душой на Катерину,
И говорить хотелось Катя
Чтоб ею думать и дышать.
Я говорить хотел Катюша,
Всечасно жить, дарить утехи —
Ласкать и нежить, целовать,
Чтоб с ней делить её невзгоды,
Чтоб и она была со мною,
Как благоверная жена;
Хотел делить с ней радость жизни,
Делить минуты огорченья
И от несчастий защищать…
Она ж читала по-английски
И без труда переводила
На близкий нам родной язык.
Я слушал Катю, и казалось,
Что пред собой невольно вижу
Одну из ярких героинь.
Наверно, Лейлу из «Гяура»?
А вдруг Медору из «Корсара»?
Кто ты, Раевская, скажи?
Возможно, дева Сарагосы,
Как светлый