Как думал Байрон ради греков,
И тем предать свою страну,
Где царь Кащей над златом чахнет,
Где русский дух… где Русью пахнет,
Русалка на ветвях сидит?
Что будет лучшим избавленьем —
Вдали за Грецию погибнуть
Иль пасть в борьбе за свой народ?
А здесь сражаюсь с Воронцовым
За обладание персоны,
Когда она – его жена.
Он – светлый граф, а я – «писака»,
А граф – наместник, я же – ссыльный,
И суть – неравенство сторон.
Из нас двоих венок победы
Кому достанется по праву?
Хочу, чтоб выиграл Пегас.
А графу что, со мной стреляться,
Иль стать посмешищем Одессы?
Он выбрал меньшее из зол.
Теперь сегодня в поединке
Венок достался Воронцову
За то, что мудрость проявил.
Ведь мог прислать мне секундантов,
Назначить место, час для драки
На пистолетах иль ножах?!
Сертификации не вышло,
И вся Одесса забурлила,
Что ныне слабость проявил
Наш граф. Повёл себя, как трусик,
И впрягся в дело, словно в тягло,
Где он – тяглец, а я – наглец.
Не наказал его, мальчишку,
Арапа, вздорного поэта
И честь семьи не отстоял.
Считай, со смертью соревнуясь,
Как лев, в баталиях сражаясь,
Свой чин напрасно получил?!
Сей человек, познавший порох
И знавший кровь не по картинке,
Поэта просто пожалел?..
Не принял граф моей перчатки.
Зачем ему дуэль с мальчишкой?
И грех брать на душу не стал.
А мне б досталась Воронцова,
И успокоил бы желанье,
Когда бы графа я убил?
А смыл бы он свои обиды
И свой позор перед Одессой,
Сразив поэта наповал?
Хотя и ходит «рогоносцем»,
Но, тем не менее, сдержался
И жизнь арапу сохранил.
Не стал меня брать на арапа,
А просто выслал из Одессы,
Чтоб сочинял свои стихи.
Когда талант – удел немногих
И достояние народа,
Найдётся право отнимать?
Стихи по младости приходят
И по горячности натуры.
А так писал бы в пятьдесят?
Зачем гранить мне мостовую,
Кому-то плакаться в жилетку,
А там турусы разводить,
Что на колёсах иль без оных?
А если был бы я женатым,
И стал оказывать вниманье
Какой-нибудь там Воронцов
Моей супруге, что от бога,
Живёт совместно