Март на Цветном бульваре
Цветной бульвар… Такой недлинный,
А все же нет ему конца.
Два долгих шага от Неглинной
И до Садового кольца.
Цветной неон кинотеатра
И снега белая печаль
Как будто в середине марта
Еще бесчинствует февраль.
Вокруг толпа людей похожих,
Как будто чьи-нибудь персты
Лепили мартовских прохожих
Из однозначной пустоты,
Как будто с помощью копирки
Размножен был незрячий взгляд…
Послушно повторяет в цирке
Мое смятенье акробат.
Под видом солнечной мимозы
На запорошенных лотках
Втридорога́ сбывают слезы
Торговки в вязаных платках.
Дыханье стало снежной пылью,
Отторгнутое от меня…
Стеклянный призрак изобилья —
Центральный рынок – в центре дня.
Гармония
Не фразы надоедливо-трескучие,
Не повседневной спешки марафон, —
Гармония случайного созвучия
Во мне рождает эхо, словно стон.
Гармония любви и благодарности,
Гармония рассвета и щегла…
Гармонии не нужно популярности —
Она всегда пребудет, как была.
Летела пылью вслед за дилижансами,
Как воздух, принимает самолет,
Она звучит старинными романсами
И скрипкой удивительной поет.
В мир диссонансов, в чрево разногласия
Ворвется памятью, остудит лоб,
Единственная, искренняя, страстная,
Тревожащая душу, как озноб.
Иному теоретику покажется,
Что каждому – гармония своя.
Она не возразит и не покается —
Она ведь просто сущность бытия.
Рассвет
Уже рассвет на небе, как обнова, —
Над крышами бараков и дворцов,
Один из многих истинных даров,
Надежды и любви первооснова.
Пылает солнце в блеске куполов,
Безбожниками позлащенных снова,
На обновленных призраках былого
И на фасадах блочных близнецов.
У человека странный интерес:
Он, как в тюрьму, загнал себя в прогресс,
Пытался перестроить всю планету.
Ему не по заслугам повезло,
Что всем стандартам нынешним назло
Восходят нестандартные рассветы.
«Источены на безделушки бивни…»
Источены на безделушки бивни.
Но мне-то что за дело до слонов?
И что за дело мне до незлобивых
Охотников, торговцев, мастеров?
Живу я в доме, сложенном из камня,
По ровному асфальту я хожу,
И музыка высокая близка мне,
И в книгах я отраду нахожу.
И худосочная луна над садом,
А не над лесом девственным плывет.
Но слоник костяной трубит надсадно —
В нем мертвый слон неистово живет,
И