»Ich sag es nicht zweimal, Leutnant Guerd: Ab sofort betrachte ich die geringste ungehörige Äußerung als Gehorsamsverweigerung. Frau hin oder her, ich verspreche Ihnen, ich verfrachte Sie binnen kürzester Zeit in das letzte Kaff in der Sahara, wo Sie so lange in der Sonne schmoren können, bis Sie schwarz sind. Und wenn Sie meinen, Ihr Gemächt sei mächtig genug, um Sie in Algier zu halten, dann kann ich Ihnen auf der Stelle das Gegenteil beweisen.«
Die Augen des Leutnants weiten sich vor Wut. Aber er begnügt sich damit, die Lippen zusammenzukneifen und die Fäuste zu ballen.
Nora mustert ihn stumm, mit spöttisch funkelndem Blick.
»Seien Sie Punkt zwölf in meinem Büro!«
»Fahren wir denn nicht zusammen zurück?«
»Ich habe einen Dienstwagen, keinen Raubtierkäfig.«
»Wie komme ich denn dann in die Stadt? Ein Nachbar hat mich hier abgesetzt.«
»Dann frag ihn halt ein zweites Mal.«
»Er arbeitet in Bou-Ismaïl.«
»Dann beschlagnahme ein Taxi. Du bist doch Bulle, oder nicht? Du kannst dir in diesem beschissenen Land doch alles erlauben.«
Wie angewurzelt lässt sie ihn mitten im Klinikhof stehen und läuft zu ihrem Dienstwagen.
Im Polizeipräsidium wartet schon Brigadier Tayeb auf sie, mit einem Umschlag unterm Arm, den er so fest an sich presst, als fürchte er, er würde auf und davon fliegen. Nora bittet ihn in ihr Büro.
»Und?«, erkundigt sie sich.
Der Brigadier kramt umständlich drei Blatt Papier aus dem Umschlag hervor: den kriminaltechnischen Untersuchungsbericht.
»Das Bettlaken ist aus goldbestickter Seide. Hergestellt in Malaysia. Kostet ein Vermögen. Wird von keinem Geschäft hierzulande verkauft. Außer dem Blut der Toten haben sie einige Haare darauf gefunden, die vom Täter stammen könnten. Capitaine Salah persönlich kümmert sich um die Analyse.«
»Und wann bekomme ich die Ergebnisse?«
»Hat er mir nicht gesagt, Frau Kommissarin.«
»Und die Splitter vom Rücklicht?«
»Die Untersuchungsergebnisse lassen keinen Zweifel zu: Es handelt sich um einen VW Tuareg mit Allradantrieb.«
Nora verschränkt die Hände unterm Kinn, denkt zwei Sekunden lang nach, bittet dann den Brigadier, Platz zu nehmen.
»Danke, Tayeb ... Ich spendiere dir einen Kaffee, und dann fahre ich mit dir noch mal zur El-Boustane-Klinik hinaus. Ich habe da noch ein paar Fragen, die ich Doktor Reffas vorhin nicht stellen konnte.«
9.
Ed Dayem erscheint gegen 9 Uhr am Sitz seines Medienkonzerns. Das Wetter ist schön, die Sonne übertrifft sich selbst für diese Jahreszeit, auf den Panoramafenstern schimmern perlmuttfarbene Reflexe. Ed stellt seine dicke Limousine auf dem Parkplatzgelände hinter dem Gebäude ab, über dessen fünf Etagen er das Zepter schwingt wie ein altorientalischer Despot. Ein junger Mann in ärmlichen Klamotten, mit einem Knüppel in der Hand und einer undefinierbaren Armbinde, steht vor ihm stramm, salutiert und reißt diensteifrig den Wagenschlag auf.
»Hallo, Moh, haben sie dich aus dem Knast entlassen?«
»Schon vor zwei Wochen, Si Dayem!«
»Und wie war’s?«
»Naja, ich hab mir die Zelle mit einer Schwuchtel geteilt, da kam keine Langeweile auf.«
»Du bist mir ein Glückspilz!«
Moh ist ein junger Arbeitsloser aus der Vorstadt, dessen Dasein zwischen dem Gefängnis und dem Keller seiner Mietskaserne verläuft. Obwohl er höchstens Anfang dreißig ist, hat er kaum noch Zähne im Mund und sein Blick ist so verquer wie sein Verstand. Weil er nicht richtig tickt, übertragen die Dealer ihm gern riskante Missionen, die ihn oft auf direktem Weg ins Kittchen bringen, und er, der mit Freuden noch den letzten Auftrag annimmt, wenn er ihm nur seine Ration Cannabis sichert, umgibt jede seiner Runden durch den Strafvollzug mit einer heroischen Gloriole. Im Viertel haut ihn jeder Bengel übers Ohr, aber Moh betrachtet jeden Reinfall als bereichernde Erfahrung, hegt er doch unverdrossen den Plan, eines Tages ein zweiter Al Capone zu werden. Abends, wenn der Parkplatz sich geleert hat, kehrt Moh in seinen Verschlag im Souterrain seines Sozialbaus zurück und träumt, während er an seinem Joint zieht, von einer Villa mit Swimmingpool, pottwalgroßen Luxuskarossen, pharaonischen Banketten und einem Harem von Blondinen mit schwindelerregendem Hüftschwung.
Ed drückt ihm einen Schein in die Hand.
»Leiste dir mal ein Lächeln, Moh. Ich möchte so gern glauben, dass um mich herum alles paletti ist.«
»Aber es ist doch alles paletti, Si Dayem – alles intik, kho.«
Ed zwinkert ihm zu und macht sich auf in die ChefEtage.
Vor dem Aufzug im fünften Stock steht eine junge Dame zu seinem Empfang bereit. Sie hilft Ed aus seinem Kaschmirmantel, nimmt ihm seinen Dior-Schal und sein Vuitton-Aktenköfferchen ab.
»Alle warten schon auf Sie, Monsieur Dayem.«
»Danke, Zohra. Bring mir bitte einen Kaffee.«
Die gesamte Direktion erhebt sich, als Ed den immensen Konferenzsaal betritt. Um einen kolossalen Tisch herum sind der Finanzdirektor, die Publikationsdirektoren sämtlicher Zeitungen und Magazine, der Rechtsbeistand, Eds Privatsekretär und einige andere schick in Schale geworfene junge Mitarbeiter versammelt, deren Namen und Funktionen Ed sich noch nie merken konnte. Ed gibt niemandem die Hand. Wie ein Grandseigneur durchschreitet er den Raum und lässt sich majestätisch im großen Polstersessel am anderen Ende des Konferenztisches nieder. Er wartet, bis Zohra ihm den Kaffee gebracht hat, bevor er das Briefing eröffnet.
Es herrscht bleierne Stille, während die Verantwortlichen reihum ihren Lagebericht abliefern. Ed gibt vor zuzuhören, indem er ab und zu verständnisinnig nickt. Wenn er etwas nicht begreift, kratzt er sich verärgert an der Wange. Tatsächlich gelingt es ihm nicht, die nötige Konzentration für die Schilderungen seines Fußvolks aufzubringen, es scheint, als wolle er im Eiltempo damit durchkommen. Um sein Desinteresse zu kaschieren, lässt er hin und wieder eine belanglose Frage oder eine gewagte Bemerkung vom Stapel. Nur ein einziges Mal überwindet er erfolgreich seine Langeweile, als es um den Finanzbericht geht, dem er angespannt lauscht und der ihn zu befriedigen scheint. Er beglückwünscht das Team für die effiziente Arbeit und hebt die Sitzung auf.
Nach dem Briefing begibt sich Ed in sein Büro. Sido Lamine, sein Privatsekretär, ist schon dort und damit beschäftigt, die anhängigen Akten zu sortieren. Er ist der Einzige, zu dem Ed bedingungsloses Vertrauen hat. Sie sind beide aus demselben Holz geschnitzt. In den 1970ern haben sie sich im Dunyazade kennengelernt, einem auf Bollywood-Filme spezialisierten Kino. Ed war Kassenwart, Sido abwechselnd Ticketverkäufer und Platzanweiser. Sie verstanden sich großartig, setzten mit dem stillschweigenden Einverständnis des Geschäftsführers Tickets auf dem Schwarzmarkt ab und unterschlugen mit schöner Regelmäßigkeit einen Gutteil der Einnahmen. Während Sido seine Kröten verpulverte, legte Ed seine Kohle gewinnbringend an und machte sich binnen fünf Jahren selbstständig, brachte es zum Besitzer eines kleinen Zeitungskiosks, dem ein zweiter, dann ein dritter folgte und weitere in den bevölkerungsreichen Stadtteilen. Er investierte in billige Klamotten von Tati, die er en gros beim Zoll einkaufte, leistete sich ein Restaurant im Badeort La Madrague und ein Bordell an der Küstenstraße, wo die Bonzen Erholung suchten. Dreist wie er war, nahm er mit, was er nur konnte, und verschaffte sich Zutritt zu den oberen Zehntausend. Und nachdem er es einmal in den Kreis der Entscheidungsträger geschafft hatte, las er Sido wieder auf, der mittlerweile zum Trinker geworden war, und konditionierte ihn im Sinne seiner neuen Ambitionen um. Binnen kürzester Zeit legte Sido ein außergewöhnliches Talent fürs Management und eine vorbildliche Loyalität gegenüber seinem Chef an den Tag, dem er seit nunmehr vierzig Jahren treu und ergeben zur Seite steht.
»Wie ist es bei Hamerlaine gelaufen?«,