Plan B. Jana Aston

tacones y vestido largo, así que quizá se parezca más a una marcha rápida o a un pavoneo raro. Dejo la copa de champán en una mesa alta y busco como loca una señal de salida, un cubo de basura, una cubitera, algo. Lo que sea.

      Me meto detrás de la barra y, agachada, vomito en un cubo de basura. La gente que todavía no se ha ido a cenar no me ve. El cubo está lleno de cáscaras de limón y botellas de licor vacías. Hasta la fecha, no me molestaba el olor de ninguno. Ahora, ambos se han aliado contra mí y hacen que vuelva a vomitar.

      Kyle está detrás de mí. Lo último que he visto antes de arrodillarme y echarlo todo ha sido su rostro, que parecía preguntarse qué coño me pasa. A nuestro alrededor, los camareros limpian y tiran botellas vacías en los cubos en los que no vomito.

      Al rato estoy mejor. Nunca me había pasado esto. Espero que no se repita nunca. No es la primera vez que me entran náuseas en lo que llevo de embarazo, pero me ocurría muy de vez en cuando. La mayoría de las veces, me iba a un sitio tranquilo a sentarme y esperaba a que se me pasaran; no me hacía falta echar todo lo que tenía en el estómago.

      Kyle me acaricia la espalda despacio, lo que me recuerda que está ahí. Cuando definitivamente se me han pasado las náuseas, deja los dedos en mi nuca y se acerca a mi oreja, aunque no creo que nos vea u oiga nadie.

      —Loca de mierda —musita—. ¿Estás borracha o qué?

      No, no se han acabado las humillaciones para mí hoy.

      —No. —Meneo la cabeza tanto para negárselo como para que deje de tocarme—. Estoy embarazada.