Ginger griff nach der Abdeckung des Whirlpools, zog sie über Tragic Jacks Kopf und drückte ihn so ins Wasser hinunter. Sobald sie die Abdeckung verriegelt hatte, stellte sie die Düsen auf volle Kraft und die Wassertemperatur auf vierzig Grad – einfach nur, um ein Miststück zu sein. Dann legte sie sich auf die Wanne.
»Wo ist das Geld, Baby?«, fragte sie laut.
Jack hörte sie nicht. Er lag mit dem Gesicht nach unten im Wasser und hatte gerade mal zwei, drei Zentimetern Platz zwischen der Wasseroberfläche und der Abdeckung. Bei dem Versuch sich umzudrehen, um Luft zu bekommen, zappelte er mit seinem fetten Körper hin und her, und selbst als er es schaffte, sich herumzuwälzen, musste er feststellen, dass der Druck der Düsen das bisschen Freiraum mehr mit Wasser als mit Luft füllte. Er atmete etwas von beidem ein und begann zu husten.
»Was zur Hölle!«, schrie er.
Und, bei Gott, wie Ginger das nötig hatte! Sie hatte seit sechs Wochen keinen Mann mehr getötet und das war länger, als jedes Mädchen es verdiente, ohne Erleichterung auskommen zu müssen. Nach einer geschlagenen Stunde im Schoß dieses Wichsers, nachdem ihr Gesicht und ihre Brüste von den Stoppeln in seinem fettigen Gesicht zerkratzt waren, nachdem sie sich befummeln und betatschen und wie eine Schlampe mit sich reden lassen musste, nach einer ganzen Stunde vortäuschen, dass sie es kaum erwarten konnte, auf diesen münzrollenkleinen Schwanz springen zu wollen, den er unter der Muschelschale seines Bauchs versteckt hatte, wurde Ginger jetzt – jetzt, da er fünfzehn Zentimeter unter ihr im Wasser gefangen war, hustend und würgend und fluchend – endlich, zum ersten Mal in dieser Nacht, feucht.
»Sag mir, wo das Geld ist!«, verlangte sie.
Als ihm bewusst wurde, was vor sich ging, wurde Tragic Jack für einen Moment ganz still. Er wusste nicht, welches Geld genau sie meinte, aber plötzlich wusste er, worauf sie hinauswollte.
»Lass mich verdammt noch mal gehen! Wir können drüber reden!«, schaffte er, zu sagen, bevor er von schrecklichem Husten, Röcheln und Würgen unterbrochen wurde. »Hilf mir! Bitte! Ich ertrinke!«
Er begann zu schluchzen, während er um sein Leben bettelte, und Ginger konnte jetzt nicht mehr widerstehen, eine Hand zwischen ihre Schenkel zu schieben und sich selbst zu befriedigen. Nächte wie diese waren der Grund, warum sie für Stan arbeitete. Nächte, in denen sie ganz von der Leine gelassen wurde. Sie zog ihre Füße bis zu ihrem Hintern an und spreizte ihre Beine wie Schmetterlingsflügel, während sie den lautlosen Schreien des Mannes unter sich lauschte. Im Versuch, sich zu befreien, hämmerte er mit seinen Fäusten und Beinen gegen die Abdeckung. Sie konnte jeden Schlag an ihrem Rücken spüren und jeder von ihnen ließ sie geiler werden.
Und Jack wollte aufgeben. Das wollte er wirklich. Als ihm klar wurde, dass er zu wenig Platz in der verschlossenen Wanne hatte, zu wenig Kraft, nach dem elektrischen Schlag, und zu wenig Schwung, um sich einen Weg herauszutreten und zu boxen, versuchte er der Schlampe alles zu sagen. Er versuchte ihr von dem dreifach umgeleiteten Anruf zu erzählen, der ihm mitgeteilt hatte, dass er zu diesem Hotel kommen und um sechs Uhr in jenem Zimmer sein sollte. Er versuchte ihr von der Nachricht zu erzählen, die vor ein paar Stunden unter seiner Tür hindurchgeschoben worden war, der Nachricht, die lautete:
DAS MÜNZTELEFON VOR ONE-NIGHT STAN'S. 23:00 UHR. PÜNKTLICH.
Er versuchte ihr zu sagen, dass er nur eine Lieferung zu machen hätte und dass er nicht wusste, was er abholen oder wohin er es bringen sollte, aber wenn sie ihn nur gehen ließe, dann könnten sie das Geld zusammen einsammeln und sie könnte jeden einzelnen Cent davon behalten. Solange er lebte, würde er niemals auch nur ein Sterbenswörtchen darüber erzählen, und sie könnte all sein Geld haben und seinen Truck und seine Kleider, und sie könnte von ihm aus seine gottverdammte Schwester umbringen, wenn sie ihn nur aus diesem nassen Gefängnis herausließe.
Er versuchte ihr all das mitzuteilen, aber er hustete und schnappte nach Luft und kotzte das mit Chemikalien versetzte Wasser und seine eigene Pisse aus. Daher war alles, was er sagen konnte: »Haltesistnichtichweißnicht-ohGottichsagsdirBITTE! ACHKCACK! Wir … Wir können gRAAAUUUAGGGHHH-AHH FUCK!! AUGGHHH–AAAAHAAAAHAAAA!«
Und Ginger wusste, sie sollte ihn gehen lassen. Sie wusste, dass er jetzt genug gelitten hatte und sie die Information aus ihm heraus bekäme, wenn sie nur die Abdeckung öffnete und ihm ihr Butterflymesser an die Kehle hielte. Im tiefsten Innern ihres kalten Herzens wusste sie das, aber sie war so gottverdammt nah dran, zu kommen, dass sie jetzt nicht aufhören konnte.
Sie rollte sich auf die Seite, die Beine weit gespreizt, und während sie es sich mit einer Hand besorgte, hämmerte sie mit der anderen immer wieder so fest sie nur konnte auf die Whirlpoolabdeckung.
Jedes Mal, wenn Jack in einem Befreiungsversuch gegen die Unterseite der Abdeckung schlug, schlug Ginger in Ekstase auf die Oberseite. Jedes Mal, wenn er unter Schmerzen aufschrie, schrie sie ihre Lust heraus.
Es heißt, dass der Moment, bevor man ertrinkt, ein zutiefst euphorischer ist, dass sich ein Ertrinkender in den letzten Augenblicken seines Lebens plötzlich ganz friedlich fühlt und in einem Zustand extremer Behaglichkeit stirbt.
Möglicherweise lag es nur daran, dass der Whirlpool mehr Kotze und Exkremente als Wasser enthielt, aber Tragic Jack verspürte keine solche Euphorie.
Ginger hingegen verspürte reichlich davon. Und als Tragic Jack still wurde, presste sie ihre Lippen auf die Oberseite der Abdeckung, öffnete ihren Mund und stieß einen letzten, glückseligen Schrei aus, um sicherzugehen, dass er wusste, wie geil sein Tod für sie war.
Und Jack starb.
Und Ginger kam.
Dreißig Sekunden vergingen in Stille. Nur eine nackte Frau auf einer Whirlpoolabdeckung im Poolbereich eines billigen Motels auf der beschissenen Seite der Stadt.
Ginger kam sich mit einem Mal ziemlich dumm vor. Sie hoffte, dass keine perversen alten Lüstlinge an den Fenstern ihrer Zimmer standen, um die Show zu betrachten, die sie gerade abgezogen hatte. Sie sprang vom Whirlpool, und da sie sich plötzlich auch sehr sittsam fühlte, schlüpfte sie so schnell wie möglich in den Jogginganzug, in dem sie den Klub verlassen hatte.
Sie hatte es vermasselt. Stan war sehr deutlich gewesen. Sie konnte mit Jack anstellen, was immer sie wollte, nachdem sie das Geld hatte, aber bis dahin sollte sie auf keinen Fall etwas Unüberlegtes tun. Jetzt war er tot, und sie hatten nicht mehr Informationen, als sie eine Stunde zuvor schon gehabt hatten. Das Geld war so gut wie verloren. Trotzdem durchwühlte sie Jacks Brieftasche, fand aber nur einen Zimmerschlüssel, einen Führerschein, sechs Dollar und ein Kondom, von dem er die ganze Nacht keine Anstalten gemacht hatte, es benutzen zu wollen. Hurensohn.
Sie zündete sich eine Zigarette an und ging vom Poolbereich zurück in Richtung One-Night Stan's. Jacks aufgedunsenen Körper ließ sie im vierzig Grad heißem Wasser kochen.
Armer alter Tragic Jack. Er war nur der Erste von einem Dutzend Typen in Scud City, die bei Sonnenaufgang tot sein würden.
You could feel it coming in the air tonight.
Oh Lord.
KAPITEL 2
21:32 Uhr
Jeremy würde einem Leoparden in die Fresse hauen für eine Zigarette. Heute war sein fünfter »erster rauchfreier Tag« in Folge, und dieser lief nicht wesentlich besser als die vorherigen vier. Zwölf Stunden waren es, zwölf Stunden, seit er aufgewacht war, und nicht ein einziger Zug. Er würde Rattengift essen, seine Hand in einen Mixer stecken, sogar nach Idaho ziehen … für eine Zigarette. »Du bist ein großer Fisch in einem kleinen Teich«, sagte er zu Caleb, der neben ihm saß,