Она выкинула из дома все цветы, все скоропортящиеся продукты. Ей хотелось открыть окна и выгнать этот застоявшийся смрадный воздух, но она боялась, что он снова замерзнет. Она ставила на плиту чайник и поила его травами. А он… Он ждал ее в спальне. Она возвращалась к нему и снова засыпала на его груди. Такая счастливая с таким красивым…
Она позвонила в больницу, когда трупные пятна обезобразили его кожу. Он еще был красив, но, к сожалению, чем-то болен. Его лицо, его тело… Она не понимала, почему врачи не позволяют ей поехать с ним, почему не обещают, что вылечат его. Ведь он не может оставить ее. Особенно теперь, когда им стало так хорошо вместе. Любимый!
Она пришла на его могилу спустя месяц. Памятника не было, да и могильщики поленились вырыть достаточно глубокую яму, поэтому она без особых проблем смогла откопать гроб. Четыре гвоздя держали крышку – не большое препятствие на пути разгневанной женщины…
Она почувствовала знакомый запах. Это не были ароматы лета и цветов, но она помнила его. Так пахла квартира, в которой провели последние дни она и ее возлюбленный. Она смотрела на него, не веря своим глазам. Неужели это был он? Черви, гниющая плоть, обнажавшая блестевшие в ночи белые кости… Нет!
Он умер! Теперь она понимала это. Она хотела бы лечь рядом с ним, как и раньше, обнять и заснуть вечным сном… Но она больше не любила его. Перед ней было всего лишь мясо. Уродливое, гниющее мясо. Его красота ушла. Двадцать три и сорок пять. Теперь ему впору любоваться ее кожей, ее телом… Несомненно, его мясо на костях было когда-то чрезвычайно хорошим, но теперь это все прошло. Он потерял то, что она ценила в нем. То, за что готова была платить, а он… Он уже не хотел этого. Он уже ничего не хотел.
Она не плакала. Просто стояла и смотрела куда-то вдаль. Уже не девушка, но еще не старуха.
История восьмая. Право выбора
Он стоял на другой стороне улицы, наблюдая за рыжеволосой девушкой. Она улыбалась. Тяжелые пакеты в ее руках не докучали. Мелкие веснушки, ярко проявлявшиеся ближе к лету, в это осеннее время года были почти незаметны. Ей было двадцать два года. Хорошее настроение отсеивало детали, которые в другой ситуации она бы непременно отметила. Внимание других людей, обращенное к неприметной рыжухе, обычно не ускользало от ее глаз, но сегодня она слишком сильно была увлечена покупками, ведомая предвкушением предстоящего торжества.
Марина подбежала к свободному такси и села в пропахший сыростью салон. Назвав водителю адрес, она водрузила на сиденье пакеты и, закрыв глаза, принялась вспоминать их содержимое. Все куплено правильно, по делу, ничего лишнего и ничего не забыто. В голове вертелся новый рецепт, не давая покоя. Сегодня она обязана восхитить собравшихся гостей.