Образы на кончике пера. Поэтические переводы. Михаил Владимирович Меклер

и вечнозеленых лесов.

      Речушка текла вдоль набережной.

      Плачь скорби продолжался набожный.

      Смерть поэта скрывалась от его стихов,

      то был его последний день, он был таков.

      День медсестер, сплетен и слухов,

      все части тела его восстали духом,

      пустота заполнила всю площадь рассудка,

      безмолвие поглотило окрестностей промежутки.

      Потоки чувств текли в поклонников зов,

      теперь он разбросан среди ста городов.

      И полностью отдан незнакомым привязанностям,

      чтоб найти счастье в новом лесу и быть наказанным,

      по чужому кодексу совести. Так слова покойника

      перевариваются в живых кишках спокойненько.

      Но в шуме завтрашнего дня и значимости жизни,

      где, как зверьё, ревут дельцы под сводом Биржи.

      Страдания бедных справедливы для привыкшего народа,

      ведь каждый в клетке самого себя, почти обрёл свободу.

      Многие будут думать об этом дне,

      как каждый думает о своей судьбе.

      С любым прогнозом согласимся пригодным.

      Его день смерти был мрачным и холодным.

      In Memory of W. B. Yeats

      (Wystan Hugh Auden.)

      He disappeared in the dead of winter:

      The brooks were frozen, the airports almost deserted,

      And snow disfigured the public statues;

      The mercury sank in the mouth of the dying day.

      What instruments we have agree

      The day of his death was a dark cold day.

      Far from his illness

      The wolves ran on through the evergreen forests,

      The peasant river was untempted by the fashionable quays;

      By mourning tongues

      The death of the poet was kept from his poems.

      But for him it was his last afternoon as himself,

      An afternoon of nurses and rumours;

      The provinces of his body revolted,

      The squares of his mind were empty,

      Silence invaded the suburbs,

      The current of his feeling failed; he became his admirers.

      Now he is scattered among a hundred cities

      And wholly given over to unfamiliar affections,

      To find his happiness in another kind of wood

      And be punished under a foreign code of conscience.

      The words of a dead man

      Are modified in the guts of the living.

      But in the importance and noise of to-morrow

      When the brokers are roaring like beasts on the floor of the

      Bourse,

      And the poor have the sufferings to which they are fairly

      accustomed,

      And each in the cell of himself is almost convinced of his

      freedom,

      A few thousand will think of this day

      As one thinks of a day when one did something slightly unusual.

      What instruments we have agree