Сколь дано природой, – знай,
Остальное – раз за разом.
Где туманно. Где никак.
Где как сполох. Или ветер.
То в оконце вёдро, мак,
То в лицо гроза. Наветы.
Не сломаешься. Подчас
Улыбнешься ты сквозь слезы.
Призрак в небесах угас.
Зримо шествуют березы.
«Хорошо даже в городе нынче…»
Хорошо даже в городе нынче,
Пахнет сладким и горьким листком.
Кто-то словно кого-то все кличет.
Кто-то машет кому-то платком.
Омываются струями ветви,
Свежесть хлещет под арки, в толпу,
Под колеса машин. Это ветер
Намечает предзимья тропу.
Вот какие возможны явленья
В мертвой зоне, в отсутствье земли,
Где пугливо взирают растенья
На луну, что краснеет вдали.
Нет для них нерешенной загадки,
Их сюда привезли умирать.
С кем-то листья играют вновь в прятки,
Неродная их бросила мать.
«Утрачиваем связь годами…»
Утрачиваем связь годами
С родившею нас землей.
До сумасбродства городами
Мы бредим летом и зимой.
И сердце, надорвавшись в беге
За тем, зовут что миражом,
Все остывает, будто в снеге
Оно – заброшенным цветком.
Ничто не воскресит нам память,
Что есть земля. И всех добрей.
Но и душою, и устами
С минутой каждой ближе к ней.
Существа
Никто уж не любуется природой,
Не стало будто на земле народа,
Лишь существа безликие лениво
На пустыре употребляют пиво,
Травинки придавив огромным пузом.
Для них красóты созерцать – обуза,
И слушать птичий гам, ручьев плесканье
Для них бы стало сущим наказаньем.
От пойла разлагаются, воняют
Одни. И постепенно исчезают.
Другие – у соседей, кто зорюют,
Картошку на делянке, знать, воруют,
Лопатою с завидною сноровкой
Орудуют Захарка, Митька, Левка.
Кто бывший мент, кто бывший депутат,
Кто Жириновскому то ль сват, то ль брат.
Все дяди, как и первые, безлики,
В репьях, в грязи, в засохшей повилике.
Они, отнюдь, далеко не пойдут,
Хозяевам картошку продадут,
На пустыре усядутся кружком
И за российский «долбанут» дурдом.
Есть существа – духовные калеки,
Кто книжку не держал в руках вовеки,
Не знает автора картины «Рожь»,
За истину воспринимает ложь.
Нога здоровая, а на нее хромает,
Он на вопрос мычаньем отвечает.
Восход и запад напрочь перепутал.
И оных жизнь ползет бесплодно, утло.
А мать-природа… Их ей очень жалко,
Людей заблудших, неразумных – свалка!
То сумрачною плачется росой,
То