Dracula. Брэм Стокер

dem Ver­such ent­schloss, mög­lichst in sei­ne Ide­en ein­zu­drin­gen. Heu­te war es mir, als sei ich nä­her als je dar­an, sei­nem Ge­heim­nis auf die Spur zu kom­men.

Ich frag­te ihn ge­nau­er aus, als es sonst mei­ne Ge­wohn­heit, mit der Ab­sicht, mich zum Be­herr­scher sei­ner Hal­lu­zi­na­tio­nen zu ma­chen. In die­ser Art des Ver­fah­rens liegt, wie ich jetzt ein­se­he, eine ge­wis­se Grau­sam­keit. Ich wünsch­te ihn wie­der bis auf die Spit­ze des Wahn­sin­nes zu trei­ben, eine Sa­che, die ich sonst ver­mei­de wie den Sch­lund der Höl­le (und un­ter wel­chen Um­stän­den wür­de ich den Ab­grund der Höl­le nicht ver­mei­den?) Om­nia Ro­mae vena­lia sunt.¹ Auch die Höl­le ist käuf­lich. Wenn et­was hin­ter die­sen Ein­bil­dun­gen steckt, ist es wert, dass man es genau ver­folgt, ich hat­te also alle Ur­sa­che so zu ver­fah­ren, des­halb –

      R. M. Ren­field, Al­ter 59. San­gui­ni­sches Tem­pe­ra­ment. Gro­ße kör­per­li­che Kraft, krank­haft reiz­bar; Pe­ri­oden des Wahn­sinns auf der Ba­sis ei­ner fi­xen Idee, der ich nicht auf die Spur kom­men kann. Ich schi­cke vor­aus, dass sein san­gui­ni­sches Tem­pe­ra­ment im Zu­sam­men­wir­ken mit äu­ße­ren stö­ren­den Ein­flüs­sen see­lisch er­schöp­fen­de An­fäl­le aus­löst. Vi­el­leicht ein ge­fähr­li­cher Mann, wahr­schein­lich ge­fähr­lich, wenn sein Däm­mer­zu­stand ein­tritt. Bei nor­ma­len Men­schen ist die Vor­sicht ein eben­so si­che­rer Schutz ge­gen sich selbst wie ge­gen Fein­de. Was ich über die Sa­che bis jetzt den­ke, ist, dass, wenn sein Selbst­be­wusst­sein im Mit­tel­punkt steht, die zen­tri­pe­ta­len und die zen­tri­fu­ga­len Kräf­te sich die Waa­ge hal­ten; wird aus ir­gend ei­nem Grun­de die­ser Mit­tel­punkt ver­scho­ben, so über­wie­gen die letzt­ge­nann­ten Kräf­te und es kann nur ein An­fall oder eine Rei­he von sol­chen einen Aus­gleich schaf­fen.

      1 »Om­nia vena­lia Ro­mae«, La­tein. »Al­les (ist) käuf­lich in Rom.« – Ein­schät­zung des Kö­nigs Ju­gur­tha in »Sal­lusts De bel­lo Iu­gur­thi­no« 8, 1. <<<

Brief von Quincey Morris an Herrn Arthur Holmwood.

      25. Mai.

      Lie­ber Ar­thur!

Wir ha­ben uns am La­ger­feu­er in den Prä­ri­en lan­ge Ge­schich­ten er­zählt und ei­ner dem an­de­ren Wun­den ver­bun­den, als wir einen Lan­dungs­ver­such auf den Mar­que­sas¹ mach­ten, und wir ha­ben uns an den Ufern des Ti­ti­ca­ca² zu­ge­trun­ken. Es gilt, noch mehr Ge­schich­ten zu er­zäh­len, so­wie an­de­re Wun­den zu ver­bin­den und auf ein an­de­res Wohl zu trin­ken. Wol­len wir das nicht an mei­nem La­ger­feu­er mor­gen Abend be­sor­gen? Ich lade Dich ohne wei­te­res ein, weil ich weiß, dass eine ge­wis­se Dame mor­gen Abend zum Di­ner ein­ge­la­den ist, Du also frei bist. Noch ei­ner wird dort sein, un­ser al­ter Spieß­ge­sel­le aus Ko­rea, Jack Se­ward. Er wird si­cher kom­men, und wir bei­de wün­schen, un­se­re Trä­nen über dem Wein­gla­se zu mi­schen und von gan­zem Her­zen auf das Wohl des glück­lichs­ten Man­nes un­ter der Son­ne zu trin­ken, der sich das edels­te Herz ge­wann, das Gott je schuf. Wir ver­spre­chen Dir ein herz­li­ches Will­kom­men, eine lie­bens­wür­di­ge Be­grü­ßung und ein Pro­sit, so ehr­lich wie Dei­ne ei­ge­ne rech­te Hand. Wir schwö­ren Dir, dich nach Hau­se zu schi­cken, wenn Du, ei­nem ge­wis­sen Paar schö­ner Au­gen zu Ehren, zu tief in das Glas ge­schaut ha­ben soll­test. Also komm!

      Dein auf im­mer

       Quin­cey P. Mor­ris

      1 Die Mar­que­sas-In­seln (franz.: Archi­pel des Mar­qui­ses) ge­hö­ren geo­gra­fisch und po­li­tisch zu Fran­zö­sisch-Po­ly­ne­si­en. Sie lie­gen 1.600 Ki­lo­me­ter nord­öst­lich von Ta­hi­ti, süd­lich des Äqua­tors im Pa­zi­fi­schen Ozean. <<<

      2 Der zu Peru und Bo­li­vi­en ge­hö­ren­den Ti­ti­ca­ca-See in den süd­ame­ri­ka­ni­schen An­den. <<<

Telegramm von Arthur Holmwood an Quincey P. Morris.

      26. Mai.

      Rech­ne je­den­falls auf mich. Ich brin­ge Euch Neu­ig­kei­ten, die Eure bei­den Ohren klin­gen las­sen sol­len.

      Art.

SECHSTES KAPITEL

Mina Murrays Tagebuch

24. Juli. Whit­by. Lucy hol­te mich am Bahn­ho­fe ab; sie sah sü­ßer und lieb­li­cher aus als je, und wir fuh­ren zu­sam­men nach dem Hau­se am Cre­scent,¹ wo sie Zim­mer be­woh­nen. Es ist ein rei­zen­des Fleck­chen Erde. Der klei­ne Fluss, der Esk,² kommt durch ein tie­fes Tal her­un­ter, das sich in der Nähe des Ha­fens er­wei­tert. Ein großer Via­dukt führt dar­über hin­weg, mit ho­hen Stein­pfei­lern, durch wel­che sich eine ent­zücken­de Aus­sicht auf die Land­schaft er­öff­net. Das Tal ist lieb­lich grün und so tief ein­ge­schnit­ten, dass man von den Hän­gen aus nicht her­un­ter­se­hen kann, wenn man nicht bis di­rekt an den Rand tritt, wäh­rend man sonst ein­fach dar­über hin­weg­schaut. Die Häu­ser der al­ten Stadt – auf der an­de­ren Sei­te – sind alle mit ro­ten Zie­geln ge­deckt und über­ein­an­der­ge­schach­telt, wie wir es auf Ge­mäl­den von Nürn­berg se­hen. Gera­de über der Stadt liegt die Rui­ne der Ab­tei Whit­by, die von den Dä­nen zer­stört wur­de und in der der Teil von »Mar­mi­on«³ sich ab­spielt, in dem das Mäd­chen ein­ge­mau­ert wird. Es ist eine sehr schö­ne Rui­ne von un­ge­heu­rer Aus­deh­nung und voll von herr­li­chen, ro­man­ti­schen Plätz­chen; es geht die Sage, dass sich öf­ter in den Fens­tern eine wei­ße Frau se­hen las­se. Zwi­schen dem Klos­ter und der Stadt be­fin­det sich noch eine Kir­che, die Pfarr­kir­che, um die sich ein aus­ge­dehn­ter Fried­hof mit vie­len Grab­stei­nen aus­brei­tet. Mei­ner An­sicht nach ist es der rei­zends­te Fleck von ganz Whit­by; denn er liegt di­rekt über der Stadt und ge­währt vol­le Aus­sicht auf den Ha­fen und die Bucht, in die sich die Kett­len­ess⁴ ge­nann­te Land­spit­ze weit hin­auser­streckt. Die Bö­schung ist so steil, dass schon Stücke her­un­ter­ge­bro­chen sind, wo­durch eine An­zahl Grä­ber zer­stört wur­den. An ei­ner Stel­le be­son­ders hin­gen die Grab­stei­ne weit hin­aus über den san­di­gen Fuß­weg tief un­ten. Es füh­ren Spa­zier­we­ge mit Bän­ken zu bei­den Sei­ten durch den Fried­hof. Den gan­zen Tag sit­zen und ge­hen hier Leu­te, ge­nie­ßen die herr­li­che Aus­sicht und freu­en sich des kräf­ti­gen See­win­des. Ich wer­de sehr oft her­auf­kom­men und mich mit mei­ner Ar­beit hier nie­der­las­sen. Tat­säch­lich sit­ze ich hier schon und schrei­be, mein Buch auf den Kni­en, und höre den Ge­sprä­chen drei­er al­ter Män­ner ne­ben mir zu. Es scheint, als sei ihre gan­ze täg­li­che Be­schäf­ti­gung, hier zu sit­zen und zu plau­dern.

      Tief un­ter mir liegt der Ha­fen; auf der an­de­ren Sei­te ragt eine Gra­nit­mau­er weit in die See hin­aus, de­ren Ende sich aus­wärts­biegt; ein Leucht­haus steht dar­auf. Lan­ge Wel­len lau­fen an ihr ent­lang. Auf der Sei­te, ge­gen mich zu, macht die Ha­fen­mau­er eine Bie­gung nach ein­wärts, und ihr Ende bil­det wie­der ein Leucht­turm. Zwi­schen den bei­den Piers ist nur eine schma­le Ein­fahrt in den Ha­fen, die sich dann plötz­lich ver­brei­tert.

      Be­son­ders schön ist es bei Flut; aber wenn die­se sich ver­lau­fen